Manos muertas

Tu amor son ilusiones
las peores cosas son hermosas
y son peores por no poder tenerlas
tu amor es brisa violenta
que no trae lluvia a mi pueblo de sed.
Tu amor son palabras que escribo
para que nadie entienda.
Tú en mí eres naufragio

nostalgia dorada y pesada.

Tu amor es algo que no puedo tocar

bruma fantasma sin riendas.
Es tiempo de mentiras bonitas
y verdades horrendas,
de segundos dañados
del tiempo a latigazos.

Yo soy hijo de dioses de guerra

una medalla vieja guardada.
Soy naufragio de una historia de amor.

Me cuento los dedos, soy de papel.
Sangre del alma y del corazón,

soy pedacitos de algo sin forma.
Desesperación de un rato largo.

Ilusiones de tu amor, tengo lo que soy.

Y no tengo nada.

Y me escondo en mis piernas para no verte.

Se me hace el pecho de cartón, se me arruga

se me daña también; como tú te dañaste.
Soy frágil, rompible, manso,
soy a veces un termómetro explotando
bajo el ritmo de tus canciones.

Tú y yo fuimos condenados

somos quinientos noventa y nueve kilómetros.
Fuimos ejemplo de historia,

un escenario a oscuras que espera una repetición,
Un acto con aplausos de manos de muertos.

Somos lo que fue, somos recuerdos.
Eso somos.