Frida Kahlo

Nunca pinto sueños o pesadillas. Pinto mi propia realidad.

Frida Kahlo.

Tal vez tenía menos de 17 años cuando el diario de Frida llegó a mis manos, luego de las primeras páginas leídas, la imagen de una mujer se convirtió en el sinónimo visual del dolor físico en mi mente, y luego del emocional. Los accidentes. El nunca poder ser madre, la libertad manejada en otros conceptos, el matrimonio, el elefante y la paloma, el amor, el odio, Diego, tus mujeres, las de él, tu dolor... tu dolor; cuánta pintura roja. Y el lenguaje del lienzo y los colores para gritar.

"Espero alegre la salida y espero no volver jamás"

Feliz cumpleaños Magdalena, que te pintabas tanto a ti misma por todo el tiempo sola, y es que tu primer nombre, después de todo era un nombre que desde la historia ya estaba llorando. Pintura y poesía del dolor.

Amurallar el propio sufrimiento es arriesgarte a que te devore desde el interior.

PD: Gracias especiales a Niurika Rangel por posar para mí.