A veces pienso que:

Un corazón roto por amor sanará con el tiempo; un corazón roto por un sueño puede no sanar nunca.

A veces pienso que:

Es el amor esa fuerza que atropelló todos mis Noes.

A la velocidad del orgasmo

Atávica la mano cae invitando a jugar
temiendo que una "z" se sume a la "u"
y todo se convierta en otra cosa

temiendo esta vez que el rechazo rompa el camino
y cuando el temeroso obtiene permiso, se vuelve salvaje.

Recorren los dedos aquel nuevo lugar sin mapa

apreciaron los cinco andantes el manglar de vellos

¡Tierra a la vista!

Quisiera aquel gemido ser voz

porque la dureza incita al agarre

El tiroteo de besos inicia arrastrando la diplomacia

Se enfrentan los cinco andantes a las nalgas

cinco más se fugan por el camino: Piel con obsesión.

el acto de la cercanía incita al engrane

Hacen "click" las caderas hace "clack" lo demás

toma el gladiador al efebo

y baila la grandeza con ánimos de apagarse

no sabe la grandeza que al vaivén la piel se prende más.

Pasa el mundo a la velocidad del orgasmo

y se para, se detiene el mundo,
pocos minutos ante el caos

se interrumpe el baile,

Porque a nadie
y discutidamente
a nadie

le agrada la mierda.

El insomnio como un sabotaje

Dijo que quería dormir


                                pero las voces


                                                    trajeron su macabra parranda.

El inicio de las putas

Un cruel inicio me castiga por olvidar vestirme de virgen para ti, La ceguera del inicio es esa que no te permite ver luego de la primera mirada, un mal histórico de la humanidad. Qué perdida de pasión cuando no se nota el concepto de mi obra pornográfica, cuando no se ve más allá de la epidermis. Pero el cruel inicio que me castiga por olvidar vestirme de virgen, te hace un analfabeta a todo lo que escribo, me hace indescifrable y complicado ¿Por qué tanto desprecio a la complejidad? Si se trata de una colección de cosas simples juntas, es tan sólo el manifiesto de una generación floja, despreciar sin motivo, es que sólo hace falta mirar más allá de la tela, cuando además el mensaje será valioso y sobre todo raro por el esfuerzo, y ahí viene la mayor recompensa: Los nexos de la exclusividad.
Pero aquellos ojos gemelos a los tuyos y aquellas bocas que hablaban antes que nosotros, condenaban ya: "Puta una vez, puta por siempre". Se aloja en la mente y se asoma por la boca el gran demonio que impide a un ser humano ver la esencia de otro ser. El discurso de las masas sobre amor propio panfletea y prepara el ejercito de ególatras.
Un cruel inicio me condena. Pero la pelea calma cuando la piel se estruja contra otra elegida, cuando es la cura de la fiebre de los solos; pero este mundo sabe ignorar el milagro de dar alivio al desamparado, porque es la soledad la que realmente destruye a las personas.

Podrás ahora disfrazar viejas caricias y rozarlas a otras pieles pensando que son nuevas, pero rasgará la estafa y ensarnará tus amores. Porque en mis tierras son las putas las que se atreven a hablar con la verdad y son las vírgenes las que aprendieron a mentir callando. Ahora no podría esperar alguna salvaje atención porque un cruel inicio me etiqueta, me quita prestigio, seriedad, me hace parecer sediento, me hace menos sensible, cuando esta sensibilidad volaría tus puertas y quebraría como vidrio tus paredes mentales. Deseado Amante de baratija, dos puntos: otros idiotas vendrán. Sin embargo, Intento entonces una vez más. Alzo la voz para ser malinterpretado, pidiendo dar inicio a la evolución, lo intento, pero intento para no ser el idiota que no lo intentó y así convertirte en el idiota que no se atrevió nunca.

Óxido de miel

La oscuridad fue siempre para taparme

aunque ciertas miradas alumbran,

para descubrirte o para juzgarte

Confieso que ciertas lenguas fueron agujas,

que fui y que soy

muy retrasado

o muy paciente o muy duro

y blando al inicio por aguantar.

Mi diferencia camina por la ciudad de las armas

por los matorrales de la burla

por la dulzura que luego se oxida

¡Vaya relación tetánica!

pero hay dulzura, la siento
en las voces diferentes.

Ojalá pueda yo extrañar estas tardes

desde un lugar mejor.

Cazador de estrellas

Ni lógico ni mágico

soñadores le piden a las estrellas

pero ninguna se pronuncia

no idílico sino maniático

querer darle amor a todo,

Romántico

hay cosas

que no pueden llenarse de amor.

Son mentiras que la menta susurra

y sólo uno escucha,

ahí pare el ansia y nace la angustia.

Ni lógico ni mágico

¿Cómo espera alguien entender mi amor?

si es incapaz de descifrarme un solo suspiro.

Cuando allá afuera

hay gente regalando luceros y cosas

que no les pertenecen.

A veces pienso que:

Hace falta que nadie sepa, para empezar a ser nosotros mismos.

Cambiarás

Ya no tengo 18, y la lucha contra aquella sensación de violación que me provocaba ser expuesto no es tan fuerte, y esto es porque cambiarás. Supe alejarme de aquella gente entre comillas que rompía mis cuadernos y mis cosas, quizás se metan debajo de mis días disfrazados, pero la madurez se asoma como una fuerza desesperada en esos momentos en que el pasado asoma sus narices. Ya no tengo 18, porque cambiarás y no te darás cuenta. Creo en este momento que los cambios no asustan a menos que se anuncien, porque de otra manera cambiamos y no nos sentimos diferentes hasta que miramos atrás. Camino por cuerdas flojas por simple juego al peligro, entonces seré el que se queje cuando el vértigo me robe elevado, cuando venga el fin. Y sobre los choques que se sienta afortunado aquel que tenga tristezas que transformen. Cambio ahora la imagen del blog, porque ese de allá arriba solía ser yo, pero cambiarás.

No es Bizarro

Ese error recurrente cuando la gente le dice Bizarro a todo queriendo excluirlo, cuando "Bizarro" (Español) denota cualidades positivas, a diferencia de "Bizarre" (Inglés, Francés) que denota anomalías. Aunque la escritura y la pronunciación se parezcan: "Bizarro" y "Bizarre" son opuestos, en el sentido que uno es negativo, y en nuestro caso "Bizarro" (sinónimo de Valiente) es positivo.

El Síndrome de los solos

Tu recuerdo como tiroteo llueve sobre mi vientre,

porque los tipos tenemos también vientre,

A tus dedos soy un Xilófono

y tu solfeo analítico desmaya la luz.
Conté pocas cabezas y muchos cuerpos

y trajo mi síndrome una soledad

que estrelló cada meñique

contra cada sofá

Por eso:

Uso mis venas descarnadas

como enredaderas para atraparte

hasta llamar al Aburrimiento

que será una muerte más.

A veces pienso que:

Lo que suelen llamar Normalidad es realmente Repetición.

Muerte Maqueta

La Decepción como un filo que amenaza, el chasco como una grosería que te reta, las cosas rotas que preñan la apatía, el insulto que te tumba y te escupe, y hace que nunca te vean como realmente eres. Ningún mar tragado podría limpiar ciertas desilusiones ni las cosas que sentía. La Decepción son las cosas muertas que tú querías hacer danzar, y ahora una voz interna que no deja dormir dice que ya no comparta mis ratos, y yo que esperaba que vieras pureza en mi putería. Qué cruel coqueteo, ese que no se queda cuando cae la sonrisa. Qué pobreza la de esos humanos que no pueden compartir sus madrugadas. La Decepción es esa muerte hecha maqueta, que te ofrece un final seco, y es final porque detiene las cosas. La Decepción soy yo siendo una habitación que ya no podrás ocupar, una excusa para no invitarte y las fotos que no te tomé. Esta minúscula muerte que sólo entiendo yo, se agrega a las despedidas que no pronuncié, me obliga a no esperar repeticiones. La Decepción es eso que llega cuando ven herejía en tus dones. Considerando extrañar ese salvajismo llena-vacíos, se susurra en la expiración de lo tuyo, que sin duda nos hizo falta conocernos en tiempos de respeto.

Fusil

 Que mi piel tensa de pecados

amenaza cielos sarnosos

porque ofrezco el simiente.

Que mi infamia del amor callado

ofende a dioses estridentes
porque recibo el simiente.

Que una deidad y un soldado

y un padre, y un gobernante 

y un hermano y un hundido

pidieron mi fusilamiento.

Mas yo broto del rechazo,

de lo pasajero  y de lo que se nota
demasiado tarde,

pero nace siempre el goce
corriendo de la muerte

a un vericueto
siempre del simiente.

Un Recuerdo del 68

María corre lo más fuerte que puede, llegaría tarde el día de la toma de la foto escolar. María corre y lamenta más que nunca que el único par de medias que le quedaban limpias no tuviesen ligas, y ahora estorbaban demasiado al correr. Lamenta que el hambre le pegara en el estómago como si "Vicente Paúl Rondón" le hubiese dado un gancho directo a la barriga. Lamenta que el día que pudo ir a la escuela sin uniforme, no tuviera un mejor vestido, que ese viejo vestido azul, que era como de muñeca de trapo. Pero sobre todo lamenta tener que estar corriendo con César, su hermano mayor, por haberse robado un cambur. No siempre una vecina tiene la bondad de regalarte dos bolívares que puedes usar para la foto de la escuela, y era una lástima que no sobrase entonces para aquellas frutas en cuestión.

María Sujeta con precisión y cuidado el cambur que le acababa de robar al portugués de la frutería para que no se le espachurre. Pudo haberse robado otra cosa, por ejemplo zarcillos, estaba harta de meterse hilos para que no se le cerraran los huequitos de las orejas. Pero el hambre siempre puede más. María corre lo más fuerte que puede, piensa si César habrá podido escapar, pero apenas piensa esto, César pasa como una bala perdida corriendo y riendo por su lado, dejándola detrás y brincando el pequeño muro amarillo, que se atravesaba en la acera para alejarse cada vez más del portugués. Al momento en que a María le tocó saltar, el hábil portugués lanzó como un meteoro, una piedra, que en cámara lenta y mientras María bailaba en al aire alcanzaría su cabeza para traerla directo al piso, entonces sus rodillas se enrojecieron y ardieron, María rodó un poco para rápidamente ponerse de pie, chillar, retomar el equilibrio y entonces, el vestido azul que parecía de muñeca de trapo se ensució un poco más. El portugués a lo lejos maldijo y se rindió. Corriendo un poco más lento María se lleva la mano a  su cabello y un rastro de sangre mancha su mano: Ahí vinieron los nervios.

Entonces como quién se acuerda de algo urgente, se lleva las manos al bolsillo y asustada revisa si aún posee las cuatro monedas de cincuenta céntimos que usarían para las fotos escolares. Esos buenos dos bolívares.

César no aparecía. María decide seguir a la escuela sola y colarse rápidamente en el parque de la escuela, porque a diferencia de los baños, el viejo chorro del parque siempre guardaba agua. Se acerca esquivando miradas al viejo chorro y se lava las manos, la cara y las rodillas, que arden más que nunca. Se moja el cabello y se hace dos trenzas, su cabeza late y ella espera que el agua se lleve todo. Finalmente como quién no tiene nada que hacer se sienta en el columpio de cadenas duras y cobrizas, sobre la tabla agrietada con indicios de moho, María se balancea lentamente. Trata de secarse las manos en el vestido, y entonces pela el cambur y se lo come. La preocupación por salir con el vestido lleno de sangre en la foto casi le ganaba al hambre. Por otro lado, el miedo de que su mamá se diera cuenta que tenía la cabeza rota le ganaba a la preocupación por el vestido.

María sabía que robar no era bueno. Pues  no era, ni quería ser, de la clase de persona que roba. Ella no lo hizo por diversión, a diferencia de lo que hacían los amigos de César, ella lo había hecho por necesidad, se repetía eso en la mente pensando que Dios era alguien capaz de leer nuestras mentes, pues Dios debía saber que la necesidad le quitó el hambre pero le dejó la cabeza rota.

Minutos después llegó César, riéndose como si la pobreza no importara, riéndose como siempre. La profesora les llamó, y entraron al salón a tomarse la foto. Los ojos de María parecían prestados por un búho, aquellas pupilas dilatadas, profundas y oscuras como agua negra. De pronto todo fue dudoso, María sintió náuseas y sintió que  el mundo se batía como una lavadora. La foto había quedado triste y sepia. Quizá todo estaría bien, pero después de eso la esperanza olía a vómito.

A veces pienso que:

Los parásitos siempre hallan la forma de alojarse en su hospedador, como la pereza lo ha hecho en mi generación.

Familia

Me has roto los huesos otra vez

Familia,

La decepción estranguló y marcó

¿Por qué necesitas ahorcarme siempre?

Familia,

A veces pienso que uno de estos días

vas a soplar y me voy a apagar,

Familia,

¿Qué tan sucia puede estar mi sangre?

Para pensar que hablando nos entenderemos

¿Soy acaso tan mosca y tú tan cristal?

Familia,

Conocí el terror cuando tus oídos

no quisieron escucharme,

y algunos ojos ven a conveniencia,

Conocí el terror,

Familia,

¿Por qué tu amor se queda en deber?

¿Por qué tu amor no sabe pedir perdón?

¿Por qué tu amor no sabe de pasión?

¿Por qué tu amor no sabe de disculpas honestas?

¿Por qué le llamas odio a mi amor?

Entendí que eres violento cuando

no eres capaz de soportar tu propia verdad.

El amor no debe tratar de estrangularnos,

y querer no es mentir sobre la malo

y resaltar lo bueno,

es saber quién realmente es alguien

y aceptarlo.

Me has roto los huesos otra vez,

Familia.

La voz en el desdén

 Soy yo esa chica bonita que te intimida, a la que necesitas gritar: "Perra", para sentirte seguro. Soy ese tipo, al que necesitas llamarle: "Marico", para que nadie note lo que hay en ti. Soy ese gordo, del que necesitas burlarte para autoidolatrar tu belleza. Soy ese negro, al que en voz baja llamarás: "Apestoso", sólo para que nadie se entere de tu racismo. Y después de tanto odio ¿Cómo pronuncias un dios? Después de ser tú la llama ¿Cómo condenas a todos al infierno? Soy esa cultura que te enferma pero no podrás borrar, soy esa negación que se asomará en tus hijos, soy el autista del que no quieres hablar, soy ese cuerpo que ganará un derecho dignamente, soy la mano que trataste de cortar por ser distinto, soy quien podrá vivir encontrando o no un dios, soy el malentendido que logrará una razón, soy una formación que creció y se hizo a contracorriente, soy el cristo al que apedreaste, pero amarás cuando esté muerto, soy el judío al que señalas y culpas, soy el genio que ignoraste por sentirte amenazado, soy esa debilidad que aprendió a ser arma de ataque, soy un mendigo en camino a la gloria, soy esa voz que te dice que te equivocaste porque entiende que no puedes cambiar. Soy lo que se admite e incomoda a los hipócritas, soy un grito que hará eco porque la justicia le dio la espalda. Soy ese hijo menos preferido que será un buen padre. Soy sobre todas las cosas un miedo que aprendió a calmarse solo. Así que podrás matar al hombre pero no podrás matar la idea. Soy la gran molestia que expresó su dolor, soy al que acusas porque descubrieron que hace lo que no te han descubierto aún. Soy el pecado que tu dios busca, porque te crees más dios que tu dios. Soy la generación de los perdidos protestando sobre tu ignorancia. Pero la ignorancia no se come a las personas, las mastica y luego las deja, hediondas, y caminantes, creyéndose dueñas de la verdad.
Puede el pulso del menosprecio darnos la responsabilidad de trazar la gran victoria, puede la falta de dirección darnos un camino, no puede el futuro negarnos cosas que no pasan aún. Entonces soy el diferente que encontrará el modo, porque los que fueron como yo no me perdonarían perder y ningún golpe podrá silenciar la voz que emerge del abuso.

Dos puntos

Es el aburrimiento

que puedo causarte,

la voz que me dice

que te mate de mí.

A veces pienso que:

Antinatural no es que me bese con otro tipo, es que tengas máquinas que vuelan, fabricas que matan, grandes riquezas que producen pobreza extrema.