Una delicia feminista

Para hacer promesas solo hace falta abrir la boca y empezar a conjurar palabras, es aparente y se sabe ya odiosamente que hechos como estos hacen del mundo un peor lugar, los políticos son un vivo ejemplo de esto de "decir y no hacer".

Creo que sería más fácil ser analíticos con nuestro ser y sentir a la hora de hablar. Pensar antes de abrir la boca y empezar a disparar frases con grandes connotaciones.

Pienso que los "para siempre" fueron un invento dañino de Disney, aun así por más realistas que seamos si tenemos la mala racha de bajar nuestras defensas y encontrarnos con algún ser "dúplice", que recite palabras de amor y cercanía cual príncipe envenenado, y te diga su primer te quiero por teléfono sin siquiera conocerte, olvídate de las mariposas en el estomago, puesto que en plena época moderna las personas parecen no tener respeto por lo que dicen y por lo que puedan causar. Puede ser esta una metáfora a lo tipo "folla y corre", que nos hacemos un mundo y luego me voy y te dejo en el. ¿No es acaso esto una delicia feminista?. ¿Consejo aparente? huye tú antes de que él lo haga primero!.

A veces pienso que:

Esta esquina es mi casa y esto nadie me lo puede quitar, que aquí me siento sereno, ¿quién diría que duraría yo tanto tiempo en este espacio?, si antes no salía de mi cuaderno y era imposible sentarme al computador a hacer lo que hoy hago. Revisando aquel inicio me doy cuenta, cuánto han cambiado estas creaciones y mi manera de contarlas. y cómo está empezando a crecer cada vez más mi pequeña esquina.

Federico

Tendré mucho que decir acerca de Federico, y es que su fuerza me cambió los sentidos y me hizo sentirme menos loco. Que cuando hablan de Federico García Lorca siento que tienden a ser inexactos, porque no sólo es una de las grandes figuras de la poesía y el teatro español, sino que también fue sinónimo de libertad y coraje al ser abiertamente homosexual (al menos entre un grupo de personas) en los franquistas años 20 de España (gobierno de Francisco Franco), donde se detuvieron al rededor de 5.000 personas por "comportamientos homosexuales". Que por ser fiel a sus creencias no escapo de España y por esto termino siendo cruelmente asesinado. Malditos entonces esos que privaron al mundo de Federico García Lorca.

Federico se presenta a mi, mas allá de su corazón roto por Dalí, que por no aceptarse ni superar su gran demonio no logró consumar su amor por el poeta (porque pienso que a su modo si lo amó), y es que las obras de ambos no mienten y esta es mí opinión.

Es que ahora es que lo estoy conociendo entre lineas a través de sus obras, de su instinto de hombre y amante.

Y me siento menos loco gracias a ti, que hasta sueño contigo, me siento menos loco porque comprendí que la musa del poeta no es precisamente la felicidad, y que esta misma como siempre lo he sabido está en las cosas simples, me cierro incauto a la maldición y pienso en recibir esta sensibilidad como un don, Gracias Federico, buen andaluz por llevarme de la mano a la poesía.

Aquí algunas de sus letras que no paro de leer.

Fragmento de la oda a Salvador Dalí:

…Canto tu corazón astronómico y tierno,
de baraja francesa y sin ninguna herida.

Canto el ansia de estatua que persigues sin tregua
el miedo a la emoción que te aguarda en la calle.
Canto la sirenita de la mar que te canta
montada en bicicleta de corales y conchas.

Pero ante todo canto un común pensamiento
que nos une en las horas oscuras y doradas.

No es el Arte la luz que nos ciega los ojos.
Es primero el amor, la amistad o la esgrima…

Tarde
Tarde lluviosa en gris cansado,
y sigue el caminar.
Los árboles marchitos.
Mi cuarto, solitario.
Y los retratos viejos
y el libro sin cortar...
Chorrea la tristeza por los muebles
y por el alma. Quizá
no tenga para mí Naturaleza
el pecho de cristal.
Y me duele la carne del corazón
y la carne del alma. Y al hablar,
se quedan mis palabras en el aire
como corchos sobre agua.
Sólo por tus ojos
sufro yo este mal,
tristezas de antaño
y las que vendrán.
Tarde lluviosa en gris cansado,
y sigue el caminar.

Esta entrada esta dedicada a Joaquín Pereira (el único peter pan que me cae bien) que con su insistencia me ha hecho seguir escribiendo poesía.

Amador

Decir tu nombre una noche fría

es saber que la estupidez tiene secuelas

el precio de llevar un amor extraño
a la rapidez de lo común
es querer borrar su pseudo historia
que se vuelve pura incomodidad

Lo de "querer" salió primero de ti
tan precoz que se murió como un feto mal formado
Las genuinas emociones se cocinan a fuego lento
pero tú, de mirada loca y atractiva
hiciste ilusiones de algodón en tu discurso
de estar cerca de mí,

y no me fije en lo rápido que el algodón se quema,

junto a emociones a mil que se estrellan

se matan en esta noche
reclamando el tiempo perdido.

Pronuncio tu nombre esta noche flaca

suena sin sentido y suena a bulla

no como sonaba esos días

como jamás volverá a sonar.
Más fuerza tiene la voz que dura,
que el grito que se apaga precoz,
muerto de haberse gastado tan rápido.

¿Y qué hace uno con tanto amor jurado?

y noches sin poder probarlo.
nada.

Suena tu nombre vacío,

por puro panfleteo,
vacío como esta noche

vacío suelo quedarme a veces
pero agresivo como ciclón al fósforo.
Perdonar es un arte que no siempre pinto bien.

Digo tu nombre,
esperando hacerlo por ultima vez,
Por sacarme la idiotez del cuerpo

las mentiras tuyas se muestran

se ríen de mis labios y costillas,

costillas que tus manos deshonestas ya no tocarán.
Ignorar es el peor de los castigos,
perdonar es una grandeza que no siempre me queda.

Quisiera esta noche callar tu nombre mentiroso.
Mentiroso muchacho y niño tonto yo

que se le escapan palabras tuyas esta noche vacía.

Qué cortos tus "para siempre" y qué larga esta estupidez mía.

Granada

Está aquí, siempre ha estado

y temo que siempre esté,

es algo de lo que no debería hablarte

porque cuando sabemos que algunas cosas existen
empiezan a tomar forma
y finalmente a dañarnos.
Entonces.

Hago una pausa, respiro,

trato de tomar vuelo nuevamente,
pero no puedo.

Me pregunto si algún día podré ver Granada.

Cuando estoy bajo el pulso
y crecen narcisos donde yo estaba 
me como a mí.

Está aquí, me desarma,
desde que recuerdo ha estado conmigo.

Esas veces el pulso me roba, 
como el mar me roba,

como tú me robas, 
pero no es como tú.

Cierro los ojos mientras la vida pasa

hay sitios a los que no quiero mirar,

por eso cierro los ojos 
y me quejo en silencio,

como un muerto se queja,

me quedo en silencio como cuando me besas.

Cuando esto me roba no hay rastros de mí,

vago dentro mío perdido,

como algo pequeñito en medio de un silencio 
un silencio hecho grito,

grande muy grande.

Me pregunto si alguna vez escribirás sobre mí

si nos sentaremos en Granada.

Quiero enredarte con mis rodillas como tanto te da risa,

y esconderme de la noche en la simetría de tus brazos

Quiero callarme en agua de tu boca,

en tu sistemática manera de domarme al dormir.

El vacío se sintió pequeño contigo.

Quiero meterme en tus costillas,

allí dentro muy dentro me quisiera quedar

sin que nadie más pase ;

aún cuando esto me roba de la manera en que lo hace,

yo puedo estar contigo aquí, 
siempre así.

Hasta que ese siempre sea lo que alcance,
es decir: Lo que el tiempo dé.

Cuando los dioses se callan

Cuando los dioses se callan, lo amo.
Lo amo tanto que en su piel, vi un nuevo color inventado
que sólo en el mundo tiene él.
Lo amo, por que el retazo de felicidad que el mundo me mostró
se parece a él, se ríe como él, por eso lo amo.
Lo amo tanto que amo a su Dios amando aún al mío.
Que el estuche de la vida misma, está tan lleno y vacío.
que ahora es gris, y ahora es seco, y ahora es roto,
sin él el tiempo es un inmenso llanto,
que invade todo como un perro muerto,
que sólo se va, si él está conmigo.
Lo amo aún sabiendo que el monstruo que sopla amores
está dentro mí y entre tanto miedo, lo amo,
aún si este despierta, y me hace desaparecer,
yo lo seguiré amando lejos de todo.
Lloran mis manos, a veces llora todo el cuerpo,
porque él no está aquí y pesan mis pies
y le mando besos, besos naranjas,
y besos de agua para que lo mojen de mí.


Lo amo.
Lo amo cuando está y cuando no, lo amo también,
a su piel inventada con canela y romero.
Amo la pasión de nuestras guerras, de su conocimiento,
de sus palabras que derivan en mi temo
de no compararme a su lado
Él me ama a mí también, me ha amado más de mil días
donde fuimos siameses imposibles de separar
sin causarnos la muerte.
Él me amó primero, entre caricias, entre telas y delicias azules,
y yo lo hice por gusto al rico turno,
entonces ni Mahoma ni Jesús tuvieron nada que decir.
Lo amo en el secreto de mis raíces
aunque por ocultarme lo haya lastimado.
Son nuestros daños afilados sablazos
que alegraron a las sirenas que cantaban,
que rompieron sus costados, sus caderas y mis brazos.
Tanto sentir, entre tantas condiciones. Aún así le amo.
Cuando los dioses se callan, le mando besos naranjas,
besos de agua, para que lo mojen de mí,
por esas veces que volamos juntos abrazados.
Y que los besos lo traigan a casa,
le mando mis besos como un compás para traerle,
para que curen sus cortadas y para que vuelva conmigo.
Y si tiene nuestra historia un nuevo comienzo,
y entonces me devuelve con su toque la humanidad
podrá tener su nombre, o el mío, o el de los dos,
el nuevo inicio, el río en el cuerpo.
Y en sus raíces no habrá miedo, ni mentiras,
ni velas apagadas, ni amores que no naden,
ni sirenas mortales, ni Dioses discutidos.
Será, el inicio más amado, porque será suyo y mío,
y le prometo que así será.
Mojando las condiciones, 
ya los candados oxidados no podrán encerrarnos.
Entonces lo amo, porque él a mí
me ama todavía.

Infante

Puedes decirme infantil por el hecho de discutir, puede tal vez hacerme niño el quejarme.

Pasa que para algunos soy muy adulto y para otros soy muy pequeño, y que no a todos se puede tener contentos. Fui niño tal vez por quedarme callado y aguantar tanto, por no abrir a la primera la boca y defenderme. Soy niño por a veces sentirme irremediablemente solo, y soy un niño oscuro cuando no quiero prender ni una luz y quedarme hasta que se haga de noche en la cama queriendo llorar. No resto importancia en el esfuerzo del otro poniendo el mío primero. Si supieras de este columpio, si supieras. No soy más ni menos que tú y no nado en experiencias que considere que tú jamas entenderás. Si para ti ser infantil es defender quien soy ante tus palabras fieras, esta bien lo soy. Fuiste tú quien dijo que mi vida tiene color.

Más rápido, más fuerte

Pretendiendo que la vida es dulce, camino a verte al principio lento y luego mas rápido.

Olvidando que el amor vive tan poco, camino a verte. Movido por las cosas que haces en mi mente, camino a verte y dijiste: "pequeño aún no, aún no". Ignorando los daños de la ausencia me lleno esta noche de ti, y me dejo desvestir y brillar para ti. Y dijiste: "pequeño te quiero, pequeño". Jugando a que aún estarás, subí mi barbilla y llevé las manos a mi pecho, como si desde la cama me vieras y caminé hacia ella un poco lento y luego un poco mas rápido. Mintiéndome y llenando esta escena de protagonismo, anudé mi corbata y tú me tomaste por la espalda metiendo tu mano en mí, inclinaste tu peso en movimiento sobre mí y dijiste: "casi no eres real pequeño", y me besaste lento y luego un poco más rápido y luego más y más fuerte.

Estados generales - La bien querida

No hago otra cosa que pensar en ti

Y no consigo concentrarme en nada.

Te dije muy rápidamente sí

y tú te fuiste por las ramas.

No hago otra cosa que pensar en ti

Y no sé si esto va a ser bueno para mí...

con tu verbena de palabras

ahora tendrás que convencerme a mi.

Que tengo miedo de que en un descuido

Me rompas de un golpe el corazón...

Que tengas claro que no voy a competir

A tus amigas se lo digo desde aquí

Las olimpiadas no se hicieron para mí ...

Que tengo miedo de que en un descuido

Me robes de un golpe el corazón.

El silencio

Puse mi mano en mi boca y apreté fuertemente como para engraparmela. No quería más escuchar el llanto que creabas como guerras infinitas en mi . Y desde esa noche no quise más que me respiraras. Es ahora el silencio mío y no tuyo. Cerré los ojos tan fuerte como para rompérmelos, para perderme. Pero empecé a hacerme en la oscuridad y tapizar mis caminos y retar mi mente y abrazar mi ser, y vengarme en el olvido. Y ser mío y no tuyo, ser mío.

2:20

Regálame

un cachito de tu dormir

que yo no puedo.

A veces pienso que:

Puedes pensar que estaba loco, pero tú lo estabas más, Puedes decirle a todo el mundo lo que quieras que escuchen y más. Pero tú y yo sabemos de que fue y de que va.

Édith boca de corazón

Subí al autobús y me quedé perplejo por su boca pintada en forma de corazón, su cabello corto y escaso pero abultado, como con pedacitos de nubes doradas que cubrían su cabeza, en complemento de ojos grandes y redondos. Era ella mayor, por su postura sentada definí que era de baja estatura, parecía traída desde los parisinos años 50. A mi mente vino inevitablemente una imagen de Édith Piaf. Podríamos quizá si ponemos más atención, sacar una colección de eventos trascendentes en lugares simples.

Mi mente empezó a divertirse y a mezclar ciertas cosas, los colores desaparecieron de pronto mientras el autobús seguía su trayecto. Me encontré rápidamente en un corto cinematográfico donde esta madame, era naturalmente la protagonista. Su boca en forma de corazón era prominentemente roja siendo esto lo único que poseía color. Y de repente la música del autobús no era tan ruidosa y tan difícil de tolerar, de repente se hizo armónica y me veía en un nuevo reflejo de realidad. Ella se puso de pie y giró con gracia, Pasaba entre las personas sin mirar a ninguno, mientras sus manos se abrían y cerraban y a su vez se ondulaban al ritmo de sus brazos. Nadie entonces fue más elegante, y nadie entonces robaba tanto la atención.

De forma brusca fui lanzado de nuevo a la realidad llena de colores y de ruido, busqué desesperadamente buscando complicidad, queriendo hallar a la exótica madame, pero ella ya había abandonado el autobús . Pasé un atareado día en el trabajo, era este un día de cobro. Es ridículo que los días de cobro sean tan infernales cuando de hecho deberían animarnos. Hay cosas a las que les guardo intimo odio y al pasar los años este sigue, como a las matemáticas y los bancos, aún así era esto inevitable, sería un día de banco. Minutos después estaba allí notoriamente de mal humor mientras no me apetecía ver a nadie a la cara; si hay algo que debo admitir es que muchas personas en un solo sitio me ponen borde. La persona que limpiaba las puertas de cristales me había permitido pasar hace varios minutos dando un "buenas tardes" que por mi predisposición no pude siquiera responder ni mucho menos verle a la cara; las malas situaciones pueden aplastar los modales, que a veces la timidez nos hace maleducados. Estando en la infernal y correspondiente cola de personas voltee la mirada de nuevo a la puerta, pues algo me pareció peculiar tanto que cambiaría ese momento y me haría disfrutar mi estadía.

La persona que limpiaba el cristal vestía un uniforme de mantenimiento azul, su cabello era escaso pero abultado como con pedacitos de nubes doradas que a su vez cubrían su cabeza y su boca roja en forma de corazón. Era ella, la Édith Piaf del autobús. Supongo que cada mañana madruga viajando kilómetros para poder llegar al trabajo y decir alguno que otro buenos días o buenas tardes que la gente no conteste. Los colores se fueron, la música volvió y ella bailó por el salón sin mirar a nadie y sobretodo desigual casi en cámara lenta entre las personas, danzante, robando la atención, dictando compases y más elegante que cualquiera.

Rojo sucio

Clama la tierra sucia manchada del color de la sangre,
Canta el muchachito del semáforo y baila la niña de las rosas.
Se levanta la madre y levanta con ella el sol,
Usan el nombre del muerto, y el muerto no opina porque no puede ya hablar.
Clama la tierra sucia manchada por un disfraz de justicia.
De la boca del muchacho hermoso canta el lunar.
Es la casa más grande la del borracho triste pues la calle es esta.
Se acuesta la madre y con ella acuesta el sol y el muerto no opina, porque no puede opinar.
Y la niña no baila, y el niño no canta, y el muchacho de un solo lunar duerme y todos hacen silencio para él.

Simple pedazo

A veces pienso que:

Intensidad no es una mala sensación, es una emoción rara y casi extinta que define nuestros seres, no todos tenemos la capacidad de brotar más allá de nuestros cuerpos.

La Hoja del diario de Ruth - Coge y corre

Decía así:

Si entras aquí para buscar algo que hable de ti y alimentar tu hambre de saber que tan fascinada estoy por ti, pierdes el tiempo, no escribiré acerca de eso porque la fascinación se me fue por un barranco con esta idea tuya de cojamos y sal corriendo, que gran pedazo de ironía siento cuando pienso en ti, pensé que eras un hombre pero solo eres un pequeño niño. Voy ahora desglosando tu ser, sería fácil para mi abrir las piernas y caer. ¿Si no me das lo que yo pido porque habría yo de darte lo que quieres?, coge y corre vamos pensé que serias más que eso.

Me bastaba con un poco de esta mierda de las cartas y las salidas no con que tu romance te guindara a pares del medio de las piernas, debería de haber algo más, no soy la perra de quince minutos de un hombre idiota, soy la ramera adorada que lo vuelve loco a largo plazo en una cama, no a lo coge y corre, mas bien a lo coge y vamos por más.

¿Que te hace sonreír?

Las fotografías viejas, los recuerdos del liceo, mi cabello por las mañanas, el libro de Luis Chataing, Will & Grace, Alanis en el "Feast on Sraps", la risa de mi mejor amiga de la escuela, la forma como Karina insulta a su mamá por teléfono y como le sacamos música a todo. El sushi en mi boca, el hermoso chico de Valencia con el que estoy saliendo, pensar en nuevo proyecto. Los comentarios extremadamente gays me dan risa. Irremediablemente ver a alguien caerse de golpe me hace reír.

Sia - soon we'll be found

Hace mucho que escuchaba o veía algo como esto que presenta la dulce Sia

La taxista, el muchacho que no recordaba y yo

Terminaba una sesión de fotos. Una de esas donde más me exigieron sonreír, no sé que tiene la gente en este país con querer ver a todos pelando los dientes. Era tiempo de volver a casa y salir de la caótica Caracas , la gente de la agencia corría con los gatos de mi retorno así que entregaron cierta cantidad de dinero. Buenas noches. ¿Cuánto hasta Turmero Señora?, entonces ella respondió: 120 BS. Pero serán 150 si me vuelves a decir señora. Está bien dije y sonreí, Subí al auto mientras pensaba que el precio era casi un regalo en cosas de este año. Iba yo partiendo del terminal de Caracas, es decir la bandera, a las 9 de la noche, demasiado tarde para tomar un autobús a casa demasíado temprano para querer volver a ella.

Se suponía que debía escribir una historia acerca de un taxista, cosa que había pedido mi profesor de literatura ¿qué mejor oportunidad que esta?

Ella era de cabello rulo amarillo, tenía una cola de caballo que rompía en una nube de algodón por la parte de atrás, dicen que las personas de cabello ondulado tienden a ser de carácter fuerte ,sus ojos eran color café, su voz entusiasta.

¿Vienes mucho a Caracas?, preguntó ella sonriendo. Este mes he venido cada fin de semana, respondí, ¿a ido usted a Turmero o tal vez a Maracay?, dije sin saber mucho cómo iniciar una conversación.

Si todos tratan de usted a la gente de mi edad créeme que no iré , dijo riendo un poco al terminar la frase. Tenía ella razón, era una mujer joven y yo la avejente con mi ¨usted¨, entonces continuó diciendo: una vez fui a llevar a alguien, de noche precisamente pero no recuerdo mucho, se que fue a un muchacho también, que por cierto dejó la ciudad a altas horas de la noche; fue hace más de un año creo, finalizó.

Manejaba a alta velocidad, el frío de la noche se hacia presente cada vez más y subí la capucha de mi abrigo. Las luces de los faros pasaban como estrellas fugaces en la ventana del carro, empezó a sonar la voz de Tori Amos en uno de mis audífonos interpretando como nadie Somewhere over the rainbow, y la noche se hizo especial. La taxista habló contadas veces por teléfono pero presté poca atención, sé que hablaba con su esposo, lo supe al ver como sonreía. Cuando se viaja el retorno siempre es una cuenta regresiva, aún cuando tus dos gatos son los únicos te que esperan en la puerta de tu casa. El carro aceleraba y yo empecé a estar seguro que algo iba a pasar.

Como taxista debes haber visto muchas cosas, le dije en otro intento de evitar el silencio. Púes fíjate que no tanto dijo ella, creo que la gente es más misteriosa cuando no habla, por ejemplo aunque no recuerdo mucho a ese muchacho que llevé, recuerdo que varias veces logré verlo por el retrovisor, noté que lloró en silencio todo el camino hasta su destino y en esas cosas a veces uno duda en meterse, es algo delicado. ¿fue la vez que fuiste a Turmero? interrumpí. Sí fue cerca de la encrucijada, creo que es Turmero, respondió ella.


Naturalmente esa noche algo iba a pasar, algo había pasado ya, y no me había dado cuenta. Fue imposible no quedarme en silencio, la impresión congeló mis labios. Ella no me recordaba, pero yo acababa de recordarla perfectamente, y con esto volvió a mí esa terrible noche donde una vez abandoné Caracas a altas horas por una llamada telefónica; volvió a mí el sentimiento de que esa noche nunca terminaría , ese ardor en el estomago y ese nudo grueso en la garganta. Las imágenes de todas mis cosas rotas, y saber que regresas a un sitio al que no quieres , las cosas que me apresaron una vez volvían a mi mente como esa noche que lloré en silencio todo el camino a casa. Esa noche nunca la olvidé, sólo obvie a la persona que me llevó esa vez a esa grieta llamada hogar. Esta es mi historia sobre un taxista querido profesor. Tori siguió cantando y yo me callé una vez más.

*Domingo 7 de Noviembre de 2010. Diario El siglo de Maracay publicó mi post.