No serviré

Yo dormía en el azul de tu cielo,

y la moción me transformaba al bailar de tus dedos,

y decías: La orden, la voz, la pose

duermes de lado y las nubes se hacen grises celosas,
dame tu grito adolescente y tu vergüenza 
y tus poses.

En mi cielo eres el más bello, pero no busques el tope,

y Jugabas con mi pelo y besabas mis pies,

y tu voz soltaba: oh niño guarda el secreto del roce,
haz sólo mío el roce. 

Pero mi libertad se manifiesta en mi piel de corrientes de bosque.
Y ante la preocupación tu voz decía: 
no despiertes sigue, la orden, la voz, la pose

y eres libre sólo en el camino de mis dedos,

evita el tope mi niño de carnes,

de lonjas rosadas y pequeñas voces frondosas.

Yo dormía en lo azul de tus pensamientos .

Pero desperté ,

quise devolver el tacto que me dabas,

y dijiste: !oh no!

Tus caderas son la profundidad de los océanos que creé ,

tus piernas de algodón son para morderlas

y tu cuello el cofre.

Tú no puedes tocarme, niño cenizo

sólo yo puedo tocar.
Siguió diciendo la voz dueña de nada.

Yo recogí mis piernas; tú dijiste: déjame,

niño de cielo, quiero los roces

tus poses tus hermosas poses,

y dije: non serviam.

El azul de tus cielos se hizo purpura,

tu mirada me hizo más rojo que la sangre ,

y tu azul se mezcló conmigo por renunciar a mis poses.

Y mi non serviam me hizo el demonio de tus cielos.

Pero señor yo quería libertad, yo quería igualdad.

En tu brisa rasgada me buscaste;
dijiste: ángel rosado,

no debiste,

en la flama de mis hojas ya todo está quemado.

Entonces fuiste tras de mí

arrancaste las alas que una vez diste,

como robándolas.

y así me expulsaste.

La voz de mi derecho hizo
que tus manos feroces buscaran mi cabeza
para hacerla rodar,
tú, hijo de la filosofía del abuso,
Yo no habito cielos que no puedan tenerme,
no serviré a aquellos que no puedan servirme.
Ahora me echo al piso y otros dicen:
Oh niño tus poses, tus hermosas poses, tus clásicas poses. 
¿Para qué ser tu demonio cuando puedo ser el ángel de otro?
a tu capricho
no serviré.

Non Serviam

Una sola frase cambió la historia del mundo. Una sola frase hizo del ángel más hermoso de los cielos la bestia más terrible y dañina de la historia. "Non serviam" dijo Lucifer al creador, "no serviré" entonces todo cambió. El príncipe de los cielos fue desterrado. Hay muchas versiones sobre cómo Lucifer se transformo en Satanás, la rebelión de los ángeles, la guerra de los cielos, pero todas coinciden en el "Non serviam".

Parece que inclusive el creador tiene problemas con nuestras palabras, y es que todo dios quiere ser amado; todos queremos serlo. Luego de miles de años y cientos de leyendas, ciertas o no, el "no serviré" sigue siendo la razón para convertirnos de ángeles llenos de gracia a seres demoníacos y errantes. Algunos dicen que el amor es amor, sólo cuando es libre, entonces ¿Es el "No serviré" la mayor prueba de aguante para una relación? ¿Si nos rebelamos ante otro seguiremos siendo príncipes celestiales? ¿O seremos hijos del caos?

Al parecer el cielo de cada quien tiene precio y condición. Servirle a un ser supremo, adorarlo, entenderlo, tenerlo sobre todas las cosas y sobre todos los demás  ¿Qué hay de nuestras condiciones  ¿Qué hay de nuestro cielo? Al estar en un paraíso lleno de supuestas libertades y comprensiones nos sentimos cómodos en la naturaleza de expresarnos; entonces al encontrar un defecto usamos la libertad de dialogo, buscamos definir nuestras condiciones, exponer nuestro punto de vista. Hecho esto nos encontramos cara a cara con el dios disgustado, el mismo que hemos y nos ha querido, y ante nuestro "Non serviam" somos expropiados de la belleza, de nuestras cualidades, de nuestros privilegios. Finalmente somos expulsados.


El grupo de personas, llamados sociedad, creyéndose normales, pensando que su modo de ser es el único modo de ser: No serviam. El amante que ponía condiciones para amar, las reglas puestas sobre la mesa y las pautas establecidas para entrar en su cielo. El bocado de carne que quería a cada cierta hora, pero sólo estaban sus condiciones ¿Qué había para mí? ¿Qué hay de la convicción de mi deseo? No serviré. De este modo fui expulsado de su élite. El amigo que se servía de  morada, la bendición de ayuda incondicional, el derecho del tiempo mío. Non serviam. Por poner mis condiciones, caí de su cielo.
El comentario que hicimos que ellos no querían escuchar. Non serviam. Y todo se acabó.
El reclamo de mis creadores y el conflicto de no ser sus resultados. El costo de mi pensamiento y mi manera de ser. La rebelión ante mis creadores se basó en el "No serviré". Entonces somos malos hijos, como el primer mal hijo de la historia... el lucero del alba.

Somos declarados ángeles caídos, demonios, rebeldes, errantes y malignos por el pecado de exigir igualdad, por exponer un pensamiento. Si no nos aman en el modo que amamos, si no nos adoran en el modo que adoramos, si no pueden aguantar en el modo que aguantamos: Non serviam. El amor debe basarse en entendimiento más que en adoración. Si la libertad de un cielo se basa en una forma unilateral de satisfacción prefiero caer de sus cielos y convertirme en un ángel caído, en el expulsado, en el malvado. Aquí mis diferencias, exijo mi respeto. Non serviam. 

A veces pienso que:

Sólo estoy probando conceptos como entremeses y saliendo vivo de sentencias lanzadas como piedras. ¿Soy yo, o sigo molestando a muchos?

Artemis

Un viejo amigo que siempre extraño.

Alguien para amar

Dios por favor cuida a mi mamá.
Calma la sed del que menos hayas podido ayudar.
Que el cielo siga azul. Líbranos del mal.
Y si no es mucho pedir mándame a alguien para amar.

El Mar de Marzo

A Rosemary le cambié el nombre y al principio no le gustó, tal vez no le siga gustando pero ya se hizo la idea de que le digo "Sheryl". Pepe creció un año más y Andrés tuvo tiempo para pensar. Yo escribí en mi cuaderno. Sheryl, Pepe y Andrés conocieron puerto Colombia y Choroní, luego todos escribimos en nuestras mentes. Sheryl compró recuerdos y otros los compartió, Pepe escribió en la arena y Andrés se echó desnudo al mar; y luego yo también. Y entonces todos por las calles caminamos y reímos. Y algunas noches lo repetimos, con o sin el mar, pero queriendo siempre volver allí.

Para :Rosemary Sheryl, Pepe y Andrés.

Pequeño secreto para antes de que acabe el día

Y soplé en tu día especial una vela y la guarde para mí.
Y cantarte en la distancia donde me tocó estar,
Y quedarme callado para no decirte que se me gastó el amor para ti.

A veces pienso que:

El odio es una forma mal expresada del amor.

Con la V de tu nombre

Naciste de la "A"

recibido entre nubes de tela,

jugaste con tildes, acentos

y caballos troyanos de madera.

Naciste genio de la ortografía,

bañado en ríos de plata

y piedras de uvas,

de cuerpo pequeño y ojos oscuros,

parejos, juntos, ajenos de heterocromía.

Naciste de la "A"

recorres pequeños pasos del alfabeto,

conjugas, lees, educas, juegas.

Vives con la "V" de tu nombre.

En el camino de letras avanzarás

hasta el destino de tu lejana "Z",

lejano camino, lejano...

donde todo volverá a empezar.

Los jardines convierten su grama

son manos con lápices que escriben para ser evaluados por ti,

porque te canta la "R" con su "P" de piano.

Genio de cuerpo pequeño

nacido del español que te ama,

al que más respetas,

bailas entre letras borrachas que mueren por tener valor,

y lloran tristes por no ser palabras de nadie,

entonces van a tus manos y las guardas,

donde guardas las cosas que han botado,

las que no son, ni fueron, pero serán de alguien.

Para V en su cumpleaños .

A veces pienso que:

El diablo es una excusa que Dios inventó para cuando se equivoca.

El boleto

Los cuentos, los miedos, los viajes, los poemas, los besos, las putas, los santos y las maldiciones. Este es mi boleto, lo tomo y me voy.

Mi mentira es tu verdad

No recuerdo la última vez que el piso me recibió de está manera, mi coraje y mis defensas están hinchadas junto a mí. Huele a madera. Como tu piel, cierro los ojos y me encojo tirado.

Odio las cosas que no podemos elegir. Podría mi furia pasar tus distancias y ahogarse en tu lago, y comer la cabeza de tus ángeles mentirosos. Podría yo mismo echar tierra a mis pupilas para no verme descocido a ti. No recuerdo cuando fue la última vez que te besé.

Soy de entusiasmo roto y atravesado por metales, soy un colador hecho de agujeros de los choques, porque soy mi destrucción y mi salvación.

Podría confesar el secreto sobre el daño que te hice, decirte que él no existe. Pero ciertas confesiones amenazan con que mi orgullo fracture mis rodillas. Mi mentira se hizo tu verdad, y podría decirte que estoy contigo pero no cambiaría nada. Tú no cambiarás, la fiebre dañada de mi pasión haría llamas tu bosque perdido, para matarte dentro, para quemar tu maldita cobardía, hasta que escapes y decidas crecer. ¿Si te di mi piel para esconderte ahí cómo es qué no me sirve a mí para nada? Cariño me hice inservible de tanto servir. Ahora noto lo diferente que somos y por astucia no diré más. Mi mentira se hizo tu verdad y están cerrando las cortinas para limpiar los restos de lo que quedó, la broza de una función negra y repetida, los trozos pisados de ilusiones, las cosas que no vivimos vida mía y las noches malditas también. El sentido de supervivencia me hace perderme, alejarme para no enamorarme de ti otra vez, para dejar de quemarme con la misma llama. Nunca el piso me había recibido así, pero él está acostumbrado a mí como yo a él, soy de los seres de aguante, un desastre de emociones hinchadas, y si alguna vez se hace tarde y no nos cruzamos, está bien sólo me quedará recordarte, pensar que fue lo mejor... engañarme.

A veces pienso que:

Ser fuerte no significa estar ajeno al dolor sino tener la capacidad para soportarlo.

De galán a patán

Se busca nuevo pasatiempo, abstenerse príncipes envenenados y gatos por liebre. Información aquí.

De galán a patán hay tan sólo un paso, tal vez sea como dice el dicho "toda escoba nueva barre bien" al inicio sentimos chispas, el sujeto parece perfecto, usa las palabras adecuadas, tiene el interés adecuado, su voz al teléfono es lo mejor que podemos escuchar en días (y en noches también), todas las señales apuntan a que finalmente hemos ganado, inclusive pasan las pequeñas pruebas que hemos puesto para detectar intrusos indeseables, nos hemos encontrado con un tipazo, un galán. Y entonces cuando aun bailamos nuestra danza de la victoria, ocurre, se que nada puede ser perfecto, pero tampoco puede ser tan desastroso, y no es que busque perfecciones porque no lo hago, es que algunas veces y casi siempre pasan cosas que me dejan queriendo poner minas en el piso y salir corriendo. Dicho esto ¿qué pasa cuando el galán de la noche a la mañana se transforma en un personaje completamente distinto? Pasamos de escuchar palabras bonitas a escuchar palabras de sobra, y entonces la atención que antes nos daba se va por la poceta. En un chasquido el tipo se convierte en un completo idiota, y nosotros pasamos de ser "adorables" a ser molestos, quedamos entonces cara a cara con el gran "Por qué no me di cuenta antes" Los planes que hicimos, y los que estaban en marcha se van al aire, y luego nos caen en la cabeza dejándonos un poco más locos de lo que ya estábamos.

¿Qué hay sobre un método anti-patanes? ¿Realmente estamos destinados a una vida de imitaciones baratas del amor? Luego de tantos patanes vestidos de galanes, me he puesto a pensar si es necesario pasar por estas cosas, quizá sólo sea producto de un montón de diferencias que nos separan, y más aun, si realmente somos diferentes, y cada quien busca algo distinto ¿por qué no hablar? ¿cuando fue que la retorica nos volvió unos maleducados de mierda? ¿Acaso sólo debemos subir más nuestras defensas y bajar el estima hacia los demás? ¿Finalmente terminaremos siendo seres llenos de desconfianza? De galán a patán hay tan sólo un paso, al parecer ese paso viene en diferentes presentaciones, sabores y colores. Quién sabe si sólo haga falta volvernos tan cínicos que las palabras bonitas empiecen a perder valor, incluso cuando realmente lo tengan ¿han sido siempre las cosas de este modo? quizá ya no haya tiempo para el romance, entonces me pregunto ¿Creer o no creer? he ahí el dilema. Estoy a la defensiva, después de todo tal vez el romance pasó de moda y yo no me dí cuenta.

Quédate en Madrid

Cantaba de pecho y corazón Ana Torroja, estos versos de Jose María Cano.
Sin duda, lo personal del sentimiento de estas letras me hizo amarla a temprana edad.

Con la nariz entre tus ojos

y entre un pulmón y otro pulmón

el corazón y los congojos

todos en reunión.



Con tus orejas en las manos

voy enseñándole a Van Gogh

cómo mejora el resultado

cuando lo hacen dos.



Siempre los cariñitos

me han parecido una mariconez

y ahora hablo contigo en diminutivo

con nombres de pastel.



Y aunque intenté guardar la ropa

al mismo tiempo que nadar

me he resignado a ir en pelotas

mientras dure el mar.



Yo que de estas estampas

me limitaba a hacer colección

me hago un llavero con el fichero

con una condición

el día que tengas ojos rojos

y me estornude la nariz

vamos a hacer lo que podamos

por cenar perdiz....

Quédate en Madrid.

(José María Cano)

A veces pienso que:

Hay silencios que enamoran y otros que simplemente te rompen las ilusiones.

Coplas plateadas

Qué noche tan sola

en el campo de agujas

te olvidaron de mí

De tu niño de luna

que te escribe de lejos,

que navega dormido
que ha dormido sin cuna sobre olas de sombra,

agitado a tu ser en mares de plata.

Se me embriagan los ojos de noches ahogadas

oscuras casi negras,
con la vejez de otra vida asomándose en esta.
Perdió la voz el alma y muda se quedó en nostalgias

se desojan los días y se me hacen cenizas,

y vago dormido profundo, desnudo enrollado.

Olvidaste que soy niño de ilusiones sencillas,
y viejo en el rato solo 

cuando sereno a ti
conocían mis manos tu espalda de angustias

cuando volaban palomas ciegas al juntarse los labios
y en tu voz de aceitunas me echaba

sedado, llorando sin saber por qué.

Qué noche tan sola la del abusado

qué rota la tierra y heridas montañas
qué roja, qué seca y dolida

la voz perpetua de la letra del dolor,
Y baldía es mi boca con brozas de amargura.

Te olvidaron de todo, sabores y sombras

y te olvidaron de mí.

Me llamaste una vez tu niño de luna,

de espigas ardidas

te olvidaron de mí

de quien te escribe de lejos,

que navega dormido,
que se echa a lo oscuro escondido

siempre de estrellas que bajan a nombrarte.

Rasgaron mi mente

que ama vigilante entre cosas frías,

y me vuelvo a lo oscuro.

Me voy de este suelo de mundos marchitos,

hacia otro antaño,de intereses menguados
y que me para otro mayo

donde reposen aquellas miradas de olivo,
y tu voz verde trigo

y tu ausencia perdida

y en tu cielo te digo que te espero en el mío.
Como niño de luna

dormido, dormido.

Que sí

¿Dónde se encontraron nuestros pasos?
¿Dónde sería?
16 días de locuras 37 minutos de atención

¿Y si te propongo valorar este tiempo chiquito?
5 minutos coloreando tus púpilas
¿Y si te hago una melodía para recordar?
Si me dices "Vamos a enamorarnos y a rompernos el corazón en mi partida"
Yo digo que sí, que soy pa' ti, que te hago compañía, me hago tuyo y tú mío.

Masoquista

No quiero verte con los ojos,

porque mi boca te quiere comer,

y te veo con la mente

porque de otro modo no sirve.

Pero igual te veo,

te veo

te veo

siempre igual

igual te quiero

te quiero

te quiero comer.

Igual duele

igual me gusta

como tú me gustas

si el sabor de tu piel combina con mi paladar

no es raro que quiera enredarte el pelo en mis manos.

Combinar lo demás.

Soy masoquista

Torpe de dolor como cualquiera

pero no cualquiera siente así

no como yo estoy sintiendo.

Me gustas

me gustas

y me duele también.

Manos muertas

Tu amor son ilusiones
las peores cosas son hermosas
y son peores por no poder tenerlas
tu amor es brisa violenta
que no trae lluvia a mi pueblo de sed.
Tu amor son palabras que escribo
para que nadie entienda.
Tú en mí eres naufragio

nostalgia dorada y pesada.

Tu amor es algo que no puedo tocar

bruma fantasma sin riendas.
Es tiempo de mentiras bonitas
y verdades horrendas,
de segundos dañados
del tiempo a latigazos.

Yo soy hijo de dioses de guerra

una medalla vieja guardada.
Soy naufragio de una historia de amor.

Me cuento los dedos, soy de papel.
Sangre del alma y del corazón,

soy pedacitos de algo sin forma.
Desesperación de un rato largo.

Ilusiones de tu amor, tengo lo que soy.

Y no tengo nada.

Y me escondo en mis piernas para no verte.

Se me hace el pecho de cartón, se me arruga

se me daña también; como tú te dañaste.
Soy frágil, rompible, manso,
soy a veces un termómetro explotando
bajo el ritmo de tus canciones.

Tú y yo fuimos condenados

somos quinientos noventa y nueve kilómetros.
Fuimos ejemplo de historia,

un escenario a oscuras que espera una repetición,
Un acto con aplausos de manos de muertos.

Somos lo que fue, somos recuerdos.
Eso somos.

A veces pienso que:

La ignorancia es el apocalipsis de nuestra era.

Hazme una luna

Vengo de las estrellas
soy extraño en este mundo
aun así me interesé en ti
te hablé en un idioma que sólo nosotros entendimos
pero dijiste: 
"Es muy difícil amor, lo siento, es muy difícil"
Y la lógica gritó cuando aquel sol dejó de brillar
ahora en un cielo roto busco partir
y tú buscas detenerme.
Pero ahora no me conozco.

Vengo de las estrellas,
soy un extraño en este mundo
ahora que quiero irme me buscas
y yo digo:
hazme una luna, amor, constrúyeme lo que yo te hice
lo que tú dejaste caer,
hazme una luna
tú dices:
"No sé".

Busco partir en una encrucijada:
nubes rotas, violetas, tristes,
entre sonidos de tambores crueles.
La coraza blanda de un corazón blanco
mancha y estorba en mi poros.
Niños como yo sueltan mariposas
y brillan todas por mi vuelo.

Y digo: hazme una luna amor
por la vez que quemaste mi cielo
y cuando dices, quédate.
no creo ya que lo sientas.
Entonces sólo respondo:
es muy difícil amor, lo siento es muy difícil
y entonces me fui...
Por la vez que quemaste mi cielo.

Gato negro

Soy un gato

y caigo de pie

y tengo siete vidas

y no me han quitado ni dos,

que si te agarro te parto,

escóndete bien que soy un gato,

que mis ojos despiertan envidia,

que soy duro y sordo a tu calumnia,

que soy un gato

más que eso

y más de lo que tú serás.

Y siendo un gato

soy un perro

un caballero

sangre guerrera

soy la reencarnación de un genio,

que yo machaco

reinvento

me levanto

soy humano y tremendo animal.

Soy un río

soy de tierra pa' aplastarte

de agua pa' mojarte

soy profundo y seco

y en la lluvia crezco

que soy diferente,

soy arena caliente

y bien sé quemar al que me pisa.

Soy un niño

un hombre

un viejo,

soy el tiempo que va lento y deprisa

soy camino y aire

soy el todo y soy un rato

que soy un gato

de esos que tienen siete vidas

y se abre paso entre los daños

soy un gato negro

pa' darte mala suerte

que soy el novio de la muerte

y eso es más de lo que tú serás.

Don't

Don't walk too close
Don't breathe so soft
Don't talk so sweet
Don't sing
Don't lay oh so near
Please don't let me fall in love with you again
Please let me forget
all those sweet smiles
all of the passion
all of the heat, the peace, the pain
all those blue skies
where your words were my freedom
Please, don't let me fall in love with you again
Too many times
I've cared too much
I stood on the edge
and saw that you held my hand
and knowing too well
I couldn't hide from those eyes
Please, don't let me fall in love with you again.

By Jewel Kilcher

Pequeño poema antes de ir a dormir

Cerrar los ojos para verte
volverse aire para estar contigo
volver fantasma las manos para tocarte
los besos me los das dormido

La misma selva de estrellas
es lo único que tenemos ahora
nos encontró preciosos la distancia
a nosotros nos pareció cruel
Ser aire

Para meterme por tu ventana

para tocarte y cuidarte.
La burla a la distancia

sería verte dormir

porque nunca lo he hecho

y me muero por eso.
Que si viene antes la muerte

que me deje

ser la arena en tus pies

y el mar en tu piel

para cuidarte

Como tu madre te cuidó
quién fuera madre para parirte

para guardarte

vete a dormir.
Duerme otra vez
sin mí

Cadáver

No respondo. Mis sentimientos por ti amor están cayendo frente a mí, me siento como un ave de rapiña queriendo ser vegetariana. Mis sentimientos por ti cariño son el cadáver de un asesinato que ocurrió ayer, como alguien que murió sin jamás poder besar, mi sentir por ti chica, es la distancia infinita que puede conseguirse en la oscuridad.

Las cosas rotas no pueden siempre repararse o menos hacerlo por si mismas, ¿qué pasa si se hizo tarde para acomodarlo?. Mi sentir por ti chica es un ciego queriendo ver a un mudo que quiere que lo escuchen. Hasta el masoquismo tiene un nivel de aguante, por eso mi amor es que no respondo.

Mis sentimientos por ti amor son escombros de un hogar sufrido, una bailarina que se quedo sin pies, son cosas viejas rotas, mi sentir por ti chica es el cadáver en el piso del asesinato de ayer. Yo solo quiero la fuerza para salvarte o la voluntad para dejarte ir. Mi sentir chica es cada cosa que se viene abajo, es desesperación de lo que no pudo ser, como un grito muerto en el vació, como una sonrisa sin dientes, como el creyente que se dio cuenta que Dios no existe, es por eso que no respondo cariño mio, a fin de cuentas tu ya no existes.

FEMD

Algunas noches cuando nadie me ve, se acerca a mis telas y empieza a cantar.

En las horas oscuras, cuando mi fiebre arde hasta quemar de intensidad,

sopla la brisa blanca de su boca de masilla carmesí.

Y quita mis hojas y se mete en mi mar hasta hacerme dormir,

y nadie sabe entonces dónde estoy.

Nadie.
Mi fiebre baja hasta ahogarse.
Cuando pasa sus manos de huesos santos por mí
transforma mis estaciones en una sola

Traga grueso y profundo y su garganta se hace un monumento.

bajo su mirada ceniza veo mi corazón entre sus dientes.

El corazón no tiene nada que ver con las emociones.

Y hay partes mías que devoró sin que yo me quejase demasiado.

Bajo la sábanas, su respiración hace una niebla que baña
cuando sólo cuatro ojos miran
 se hace con mi mar y conoce mi tormenta,

Y nadie puede hacer nada.

Nadie.
Entonces besa las olas de mi ser y se convierte en mi puerto

sostiene este y oeste y revuelve el resto de los puntos.

Fue cuando nos perdimos.
En las horas oscuras sólo él ahoga mi fiebre,

me ancla en sus piernas y me hace navegar

Me lleva al olvido

al olvido me lleva

cuando llega la calma

al olvido me lleva.

A veces pienso que:

Yo no quiero ser feliz, la tristeza me dio mucho, yo quiero conservar la sabiduría para aceptar ambos estados y la paciencia para vivirlos. Creo que no somos tristeza ni felicidad, somos consciencia. Éso somos.

La mayor relación de todas

Llevo días pensando sobre relaciones y lo complejos que somos ante ellas, entonces llegué a la conclusión de que todo está basado realmente en relaciones. De este modo empecé a clasificar, tal vez por tiempo de sobra: están las nuevas, esas que recién llegan a nosotros, que traen un mar de expectativas, debería ser algo propio de vivir tener esta clase de relaciones. Pero cuando estas fallan es bueno recordar que tenemos también las viejas relaciones, esas que alguna vez fueron nuevas y sobrevivieron para contarlo, las que llevamos con aquellos que han caminado hace mucho los mismos pasos que hemos dado con nuestros zapatos, esas que aún llevamos con nosotros y se han convertido en una buena razón para seguir por estos lados y no correr lejos.

Mentí, no tengo días... llevo toda la vida pensando sobre relaciones.

Damos, recibimos, esperamos, actuamos, perdonamos, cambiamos, lastimamos, sanamos, aprendemos, crecemos, seguimos adelante y empezamos otra vez. Tal vez la vida es tan sólo una gran relación en conjunto, un sistema de relaciones global que a veces se sale de control. Hay cosas que sólo seguimos sin saber por qué. Y dentro de un mundo de relaciones conocemos gran cantidad de facetas propias. Nos convertimos en hijos, amigos, novios, novias, hermanos, conocidos, jefes, empleados, padres, amantes, esposos, rivales, enemigos, y hasta en recuerdos. Cada una de nuestras caras es diferente, quizá sólo somos un universo conformado por un millón de emociones, y entonces empezamos a tener distintos tipos de relaciones, queramos o no.

Finalmente hay una relación que es más importante que todas, esa que tenemos con aquella persona con quien lidiamos cada día, la que aprendemos a soportar por no tener más remedio, es decir, Nosotros mismos. Qué somos con nosotros, afrontando cada cambio puedo asegurar que el mayor resultado de todas las relaciones es conseguir estar bien contigo, que conseguir personas que te acompañen en tu camino en una bendición, y que encontrar a alguien que te ame tanto o más que tú... eso es sencillamente fabuloso, el resto tal vez surja solo.

A veces pienso que:

El hecho de que vean tu dolor no lo hace más real.

Temporada de aguacates

Para cuando desperté la grama estaba caliente, lo suficiente para molestarme y empezar a picar en mi cara, sentí que el sol me dio una cachetada para hacerme abrir los ojos, y entonces, algo cayo brutalmente con el peso suficiente de una piedra frente a mis ojos, bum! fue un golpe seco, logré enfocar la mirada en el objeto, era un aguacate, así supe que era temporada de aguacates. Al empezar a detallar pude ver sangre sobre la grama, era mía. Una noche antes pensé que daría tal vez mi ultimo aliento, corrí sintiendo que dejaba pedazos de mi cuerpo en el aire, tomé una gran piedra y empecé a martillar contra un muro para hacer agujeros y hacerme una escalera, trepé desesperadamente, las palmas de mis manos estaban rojizas, las rodillas me ardían, se me rasparon contra la pared como fósforos intentando encenderse, estaba sudado y desesperado, recuerdo subir el muro, recuerdo ver un patio con un gran árbol, perder casi la respiración y con esto el equilibrio, luego caí, fue violento pero esa palabra ya me era familiar; el piso fue como el castigo final, la firmeza luego de volar por los aires, el golpe en la cara, el dolor en todo el cuerpo, me sentí ido, me sentí libre, cuando aterricé me sentí cagado, luego me desmaye o algo así .

Recuerdo pensar que iba a morir luego de haber escapado, habían rastros de mi sangre en la grama y la cabeza me dolía terriblemente, de hecho todo el cuerpo me dolía, sentí no tener fuerzas para coger vuelo, para ponerme de pie, sin embargo, las mismas fuerzas que me hicieron huir me hicieron apoyar mis ardidas manos sobre la grama caliente y entonces logré sentarme y ver al cielo, la mata de aguacates y una vieja casa que parecía abandonada, sentí una especie de calma ajena aunque el calor era horrible, entonces otro aguacate cayó de golpe cerca de mí en ese instante escuche los gritos de ella atacándome otra vez, mi piel se erizó, me hizo reaccionar, me levanté, vi un portón azul un poco oxidado que abría desde adentro, luego salí del sitio, con la cabeza rota, la cara sucia, las rodillas raspadas ... pero con la seguridad de que ahora estaría mejor que como estaba. Era temporada de aguacates, era temporada de ir por mi cuenta.

Las cosas que no puedo tener

Y aunque las hojas caen
esta tierra no sabe de otoños

sólo los árboles juegan a desintegrarse sin sentir nada.
Yo hago lo mismo, ya no siento nada

aunque sé que por dentro se restan los pedazos.

Bajo los escombros de tus miedos infantiles estoy yo,

y ahí me quedaré muchos días

que vueltos bloques serán luego meses,

ya verás.

Sabiendo que no mueves tus pies

a falta de voluntad y no por ataduras,

eres preso de tu mayor excusa,

porque en días como estos

no hay libertad que sea de fácil naturaleza,

entonces he decidido seguir.

Ha empezado a llover,

vino ya la primera lluvia del año,

esa que tanto esperé

pero en mi casa nunca llovió

y tu luz se me apagó,

y al no esperar ya nada me doy cuenta que te dejo ir

que finalmente entendí

que el respeto a el amor debe ser lo que nos haga susurrar palabras hermosas,

que la distancia no basta,

y que el sentimiento más grande de nuestras vidas

no debe ser alimentado de intentos.

Al llegar la hora de dormir

trato de poner cada detalle en mi mente de ti

bajo la arena de mi mar

bajo conchas plateadas

entonces tu nombre, tu voz, tus manos,

tu apellido, y tu amor...

todo queda guardado,

ahí te guardo

donde están las cosas que no puedo tener,

y entonces juego a que todo lo olvidé.

Y me voy.

Novel

En el centro de arte la estancia, caracas 2010.

El sábado 13 de febrero fui a Caracas, el motivo de mi viaje fue la invitación como escritor novel al taller de literatura creativa dictado por Joaquín Pereira y la organización corriente alterna. Leyeron al azar poesía de mi obra, "Vedrai" y "De tu pelo cada oscurito negro mechón", lo que ellos no sabían es que ambos poemas son el inicio y el fin de un periodo de escritura que titulé 599 km una serie de poemas sobre la distancia.