Azul

Tu voz me quita la cáscara

qué angustia cuando la noche busca morder

mi compás te escogió entre la manada.

Y me gusta esa versión soñada de ti.

Esa.

La versión tuya, que se queda acostada después de la gloria.

Tu agua de dorados charcos.

Tu espalda absorbe suspiros todas esas veces

que no me cabes en la mirada.

Qué impreciso contacto.

Tenías que ser azul para ahogarme en ti.

A veces pienso que:

La única libertad que quiero para los míos, es la que les permita quitarse la ropa sin una mente que los castigue.

Homo-ónimo

Hubo tragedia en los minutos negros

Estaban luciérnagas tristes que se las comía el tiempo

Se magnetizaron iris y pupila,
la tuya, la mía.

La lengua llave y en tu piel tantas renuentes cerraduras.

Veía a mi querido amigo ignorando la curiosidad

Había dos sentimientos desnudos y la condena se burlaba

Estaba el entusiasmo roto y llovía a ratos

Y yo me atreví a pensar que acabaríamos juntos.

Y cuando el tacto hizo presencia yo pensé que duraría

Pero no duró.

Y no se trató de mí o de otro.

Era que el fracaso andaba por ahí.

Y yo te quería como quiere un hermano

Te quería como quiere un hermano incestuoso.

Te sorprendería lo verde que soy a veces.

Yo condicional

He estado raspando el humor contra la piedras para afilarlo.

He estado tomando el aire para juntarle con el silencio y mis reacciones.

Quién podría decirme que hago mal en exponer mi justicia.

He estado sacando la lista de las veces que pedí disculpas
por errores de otro.

He estado reanimando la paciencia con electrochoques y no responde.

Quién podría mirarme mal si paro el golpe que otro se dispone a lanzar.

Quién podría encasillar mi "No".

Porque no puedo dejarme malentender una vez más después de los veintidós.

Porque no puedo silenciar la voz que aprendió a gritar.

Porque las armas que necesitas son: Saber qué quieres o no.

Porque no podría prestar mi atención porque ha sido robada.

Quién podría juzgar mi complejidad sin conocer mi formación

Quién podría enchismarme con otro Dios.

He estado considerando lo atractivo de las pequeñas venganzas

He estado tocando los viejos rencores
de las cosas que no se me dieron.

He estado reconsiderando mis guerras y re-apoyando razones.

Quién podría mirarme mal si interrumpo el grito que callaba mi boca.

Quién podría encasillar mi "No".

Porque no puedo condicionar la compañía a la dependencia.

Porque no puedo dejar que mi conciencia sea ignorada.

Porque no puedo dejar que mi honor sea adulterado una vez más.

A veces pienso que:

La diferencia entre tu tristeza y la mía, es que la mía no me para. Me transforma.

Ciclo de erosión (Seis)

La cercanía te quemó porque la intención no era autentica.

El rezo fue para que la amargura no le ganara a la pasión

pero dos cabezas se confunden peor que una

y el guión no apostaba a ganar

y no hay un argumento válido para cambiar la dirección

a veces el juego se pierde antes de jugarlo.

Algunas cosas se erosionan a tu contacto

Porque cuando la subida se impone le prosigue el miedo a caer.

Qué naturaleza sentimental.

La piel de la compañía se desgasta más rápido que la vida de una mariposa.

El miedo acompaña a las cosas que no pueden cambiar.

La verdad es que hay una parte de nosotros que siempre estará sola.

de ahí vengo

todo este tiempo lo he sabido y lo sabré.

Angelitos negros

"Pintor nacido en mi tierra,

con el pincel extranjero,

pintor que sigues el rumbo

de tantos pintores viejos,

aunque la Virgen sea blanca,

píntame angelitos negros."

Píntame angelitos negros - Andrés Eloy Blanco.

La noche que la escuché llorar no podía entender qué era lo que le pasaba. "Lárgate" fue lo que le escuché gritar cuando nos despertó. Yo nunca había escuchado a mi vecina gritar así. Y me sentí más asustado que confundido. Cuando logré ver sus ojos verdes, estaban hinchados y enrojecidos. Después de todo el negro y yo teníamos más de dos años siendo amigos y esas son muchas horas de Game Boy Color. "No es contigo" me dijo el papá del negro mientras luego trataba de calmarla a ella. La luz se prendió y ella abrazó al negro llorando. El papá de mi amigo le decía "mujer ya para". Esa fue la última vez que me quedé en su casa; aunque la tarde nos siguió alcanzando los fines de semana para intercambiar Pokemones por cable link. Claro, los días en la escuela apenas podíamos hablar, cosas del receso. Aunque recuerdo la tarde que el negro me contó que su mamá tenía casi dos meses despertándolo en la madrugada con llantos. Me contó también sobre las peleas que estaban teniendo su mamá y su papá. "Te estás volviendo loca" Era lo que decía el papá del negro a su mamá. Yo nunca escuché a nadie en casa decir que la vecina del seis estuviese loca. Al contrario a las personas les agradaban ellos. El negro era dos años menor que yo y era hijo único. No como yo, que tengo hermanos pero no los llevo. Por eso empecé a hablar con el negro esas veces que me asomaba por la ventana y él estaba dos ventanas más arriba. Era una suerte que la vecina del cinco no tuviese hijos. No sería lo mismo con otra persona atravesada. Yo nunca escuché a nadie hablar mal de ellos. Los vecinos del seis eran personas tranquilas. Aunque una vez escuché a la conserje decir que la vecina veía un ángel negro pasearse por su casa. "Brujería" decía la conserje. Cuando mi mamá escuchó esto; fuese por la locura o las brujerías de la casa de la vecina del seis. Me dijo que lo mejor era no subir más a dormir a casa del negro. No insistí, pues tuve miedo de ver al ángel negro o lo que fuese. El resto de la semana a penas vi al negro porque pasó los últimos días sin ir a la escuela. Su maestra no me dijo nada. Esa tarde escuché a mamá hablando con la conserje, decían que el papá del negro quería dejar a su esposa, que estaba obsesionada con que alguien le quería quitar a su hijo. Y aunque no quise seguir escuchando cuando empezaron a hablar de la aparición, me sentí tan asustado como curioso. Sabía que no iba a poder dormir, pero era tarde para dejar de escuchar. "Es un ángel de alas negras que se le para en el cuarto al muchacho", "Ave María purísima " dijo mi mamá, y sabía que se trataba del diablo porque sólo mi mamá dice "Ave María purísima" cuando se trata del diablo. Y entonces sentí lastima por el negro, porque él se portaba mejor que yo y no merecía tener al diablo en su casa. Y yo le había pedido el casette de Pokemon Gold por una semana y me lo quedé dos, entonces pensé que seguro el ángel negro vendría por mí. Así que esa noche cuando me asomé por la ventana lo vi, y le dije que iría al día siguiente a llevarle el juego, y si tenía suerte quizá podríamos intercambiar algún Pokemon. Pero entonces vi a la vecina en la otra ventana y no pude entender por qué parecía un maniquí. Pensé que me diría algo pero no me dijo nada. Recordé aquella noche y cómo la vi esa vez con su pelo de alambre y sus ojos verdes enrojecidos. Esa noche le comenté a mamá que iría al pasillo del seis a jugar con el negro al día siguiente y ella dijo que yo no debería estar molestando a "esa gente".

Pero esa noche recordé tanto los gritos de la vecina, que sentí que los escuchaba otra vez. La culpa no dejaba dormir, sentía que debía subir lo antes posible y darle su juego al negro. Sentía miedo de que luego el diablo o lo que sea que saliera en su casa viniese por mí. Entonces no aguanté y mientras todo estaba oscuro me asomé por la ventana y quise que él estuviese asomado dos pisos más arriba para conversar. Pero entonces se hizo tarde, porque cuando vi las alas negras y brillantes cubriendo su ventana, las lágrimas empezaron a bajar por mis mejillas. Y entonces lo vi, el ángel negro tenía cabellos de alambre como la vecina y cara de mujer y ojos de pena, saliendo de la ventana con el negro dormido en brazos y entonces quise gritar pero no me salía la voz. Fue cuando sentí que algo me había reseteado, como cuando se me cuelga el Nintendo 64 y hay que darle "reset" para que funcione. Pero cuando pude recordar estaba amaneciendo, y mi mamá me despertó llorando diciendo que el negro se había muerto. Un día después fuimos al velorio del negro, yo no quise verlo en una caja, porque todos como yo sabían que el negro no había estado enfermo. Pero sólo yo sabía que el ángel se lo había llevado. Aunque el resto dijo que la madrugada de una noche antes la vecina había salido con el negro desmayado y le dijeron que la leucemia apareció y de una vez se lo llevó de este mundo. Y ningún adulto pudo entender. Otros dicen que tampoco los médicos entendieron. Esa vez en el velorio vi a la vecina del seis con sus ojos verdes más enrojecidos que nunca, eran los ojos más hinchados que jamás vi en mi vida. Ella era la mujer más triste del mundo. Fue ahí cuando entendí que el ángel negro también tenía cabellos de alambre porque también se la había llevado a ella. Alguna vez espero volver a jugar Pokemon con mi amigo.

Para Cleismer en su cumpleaños.

Pro-Hombres personales

Self-portrair - Carlos Rivas

Me sentí feliz y no fue suficiente. He tenido la oportunidad de ser grande y ha sido chocante. He llevado el sabotaje a un nivel insospechado. Yo quise ser dorado y me quejé cuando me robaron. Yo pregono la tolerancia pero no en su totalidad. Mi Dios sólo apoya a los que se parecen a mí. La torpeza me indujo a la maldad y no di nunca razón de mis bloqueos. Y mi pueblo se sintió ofendido cuando derramaron mi sangre y mi gente lloró, aunque yo tenía fabricas para matar. Yo quise la libertad pero me aburrió la idea de ir a cualquier lugar. Yo busqué el amor sólo para sentirme enormemente confundido. Quise ser pequeño sólo para verme atrofiado. Fui demasiado alto la vez que rompí todo. Me sentí exitoso y culpable de ser demasiado bueno para ti. Mi maldad superó la maldad de la naturaleza. Podría estar completo pero me sentiría demasiado gordo. Levanté ideales y vi a mis hermanos desistir. Yo hice publicidad de todas las tragedias. Pienso que mi fe apagará mi inconformidad, pero sólo compito conmigo y es grandioso pensar que mi generosidad salvará al mundo.

Amoracato

Puedes hablarme de tus demonios emocionales
y usaré teorías para empatizar.
Puedes usar tu espacio para crear distancia
Y usaré mi prótesis de paciencia para aguantarlo
Puedes hacer trampa en tus juegos
Y seré tu cómplice apaciguado

Puedes mostrarme tu curiosidad

y me encargaré que ningún gato muera
Puedes darme una posición sexual
Y la asumiré.

Porque el silencio sólo quema las gargantas libres
porque si lo malo supera a lo bueno
la culpa es placer para desesperados
la compañía depende de decisiones.
Y querer implica censuras cotidianas

Puedes justificar tu falta de educación
Con tu simpatía
y mi sometimiento te justificará
puedes soñar y mi calma te servirá
puedes alzar tu política y gritar decisiones
Y mi silencio te dará la razón
Puedes darme diez minutos de atención
Y mi amor sabrá entenderlo
Puedes usar tu religión para condenarme
Y arderé en las hogueras del verbo.

Porque muero permisivo 
ante dominaciones inventadas
porque resumo la existencia en compañías
porque he creado bestias hambrientas de mí
Porque lo apasionado si no muere se vuelve aburrido
Porque quizá los accidentes cambien a las personas.

Puedes usar la negación como lenguaje
y haré consignas con mi tolerancia.
Puedes crear conflictos e ignorar las soluciones
Y mi juzgado lavará sus manos
Puedes condenar mis dificultades
y entenderé que no te interese mi historia.

Porque las decisiones dependen
de la auto-responsabilidad
y no aguantamos cosas que no queramos aguantar
porque si la salvación no es propia es un asunto de egos
porque un paso separa al masoquismo de la estupidez.
Lo que pasa es que a mí me gusta querer.

Colonizando mayo

Aquí van mis amarras, mis piernas a tu espalda

y la noche que se escapa y tus días tan marcados

aquí van las ganas y yo que poco sé reír

espero que al menos mis mañas te mantengan feliz.

Descuida los nervios de mi piel

pues hacen la carne más blanda

para el que quiere morder

que de mil errores y un ensayo

contigo es la primera vez.

Y aquí van mis amarras, las palmas y las nalgas

y tú colonizando mi piel en noches de mayo

la nuca mía en tu garganta y mi muslo y tus pestañas.

Y se me fue el cuerpo cuando vino el día

y aunque yo te di todo

no me tienes que dar nada.

A veces pienso que:

Del amor al odio sólo hace falta no corresponder.

El grito

Foto/Obra : Untitled 2007-2008 - Robert Gober

(Abre la puerta y entra).

¿Sabes por qué estás aquí?

- Porque me gané un premio y usted me va a mostrar tres cortinas para elegir detrás y una despampanante rubia de tetas operadas sostiene letreros.

-Estás aquí porque amenazaste con clavarle un lápiz en el cuello a una de tus compañeras.

- La verdad es que ella se lo buscó además hay una diferencia entre el acto y la intención.

- ¿Tenías intención de clavarle el lápiz?

- Si esa hubiese sido mi intención se lo hubiese clavado para que se callara de una vez y no la hubiese amenazado.

- ¿Hayas solución en la violencia?

- Depende.

- ¿Te sientes libre siendo violenta?

- Violento, no violenta y depende, no todas las violencias son iguales.

- La Violencia nunca es justificable.

- Si una hija mata a su padre porque este no le compró el carro que quería a fin de año su muerte no sería como la hija que mata a su padre porque el cerdo la violaba desde pequeña.

-¿Tu padre te tocó alguna vez Clara?

- No me llame Clara, debe, tiene, necesito, exijo que no me diga nombre de mujer, yo no tuve padre.

-Pero eres una mujer.

- Usted no sabe quién demonios soy.

-Tus reportes dicen que desde la infancia tienes "emociones intensas".

- Era ser intenso o ser insípido ambos sabemos qué elegí.

- ¿Te sientes cómoda tratándote a ti misma cómo hombre?

- ¿Se sentiría "Usted" cómodo chupándome las bolas?

- No tienes bolas Clara.

-La verdad es que me siento un poco estafado.

- ¿Por qué amenazaste con el lápiz?

- La verdad es que creo que todos tratan de matarme.

- ¿Alguien ha tratado de matarte?

- ¿Me jode? Este país siempre trata de matarme.

- ¿Crees que quiero matarte?

- ¿No era esa la sorpresa de la noche?

- Sabes que si no admites que tienes un problema no podrás salir de aquí Clara.

- !Mi maldito nombre no es clara me tienes harto!

- Lo siento pero no quieres progresar tendrás entonces que quedarte aquí.

- !Si tan sólo me soltaras y arreglaras esto como un maldito hombre te clavara mil lápices en los ojos!

-Estarás amarrada hasta que decidas progresar Clara.

- Mi maldito nombre es Jonás loco de mierda, alguien te va a descubrir alguien me va a encontrar y te van a violar en una cárcel loco de mierda, no eres un doctor, no me llamo Clara, no hay compañera, no hay situación con amenaza alguna, todo esto te lo inventaste, soy un jodido tipo, tú eres el que está loco, psicópata, enfermo, me da igual si me matas de una vez no puedo pasar un día más así inmenso infeliz. No puedo. Por favor. Por favor. Por favor. Déjame ir... (Llanto).

- Si sigues así nunca te dejaré ir Clara. (Se acerca y le lame la cara).

(Cierra la puerta y sale)
(Se escucha el grito).

No (Parte dos)

Cuando el frío venga por las calles

Cuando la brisa sea por ti suave

Cuando tu mirada me haga charco

Cuando la voz que emanas sea canto

No me hagas amar otra vez.

Cuando la mañana sea corta

Cuando las palabras sean libertad

Cuando mi luna salga rota

Cuando el día muera en un roce

No me hagas amar otra vez.

Cuando tu aire llene mis pulmones

Cuando las mañas traigan flores

Cuando la preocupación me robe

Cuando el mar nos abandone

No me hagas amar otra vez.

Cuando tus dulces palabras acaben

Cuando la piel que lames se ensanche

Cuando a la pasión la asesine la tormenta

Por favor considera.

No me hagas amar otra vez.

Historia

Historia dijiste, sembrando en mi oído

Y el tímido abril lo hiciste brillante

hagamos historia dijiste.

Y los cuerpos se quebraron.

Como Diego y Frida sin accidentes

Como Rimbaud y Verlaine sin pistola

Como Vita y Virginia sin piedras

Porque tu saliva quiere ser palabra

y tus días quieren crecer

entonces tus ganas me ganaron cuando tu fuerza luchó

Como Douglas y Wilde sin la cárcel

Como Violeta y Alfredo sin la tragedia

Como Ana y Miguel sin el mar

Seamos historia dijiste, sembrando en mi oído dijiste

Y la valentía de tus manos se apoderó de mi verbo

Y del impacto me has puesto a besar.

Como Alejandro y Hefestión sin guerra

Como Julieta y Romeo sin su veneno

Como Anne y Peter sin holocausto.

Como Ginsberg y Orlovsky hasta el final.

Seamos historia dijiste, sembrado a mi oído

Con besos de agua dijiste, en ecos naranjas:

Seamos historia

y yo que a veces soy frágil me puse a llorar.

A veces pienso que:

Las provocaciones sin resultados no son provocaciones, son mentiras.

Domesticación

Tú como un pronombre poderoso completas mis oraciones, tú has ido de frente contra mis murallas y has saltado sin gracia pero con valor, ahora que has pasado puedo rendirme. Has pronunciado las frases que sabiamente pudieron convencerme. Has barrido con todos mis temas y has robado mi atención. Tú traes el diálogo que usaría para una película y el nivel adecuado de gentileza. Y cuando te ofreciste a reparar mi casa pronunciaste la conquista, y cuando tu mirada de abandono me observó quise permanecer. Tú llevas la forma de las cosas que perdí y has cambiado tus horarios por mí. Has hecho que mis amigos me pregunten por qué ahora sonrío tanto. Has brincado las minas que puse en la camino y descifrado mis laberintos, y en honor a la verdad tu felicidad me hará subir de peso. No podría culpar a nadie más de tantas repeticiones en mi mente, y cuando marcas mis dificultades con tus victorias te ganas las palabras, y cuando ofreces tu confianza a mi autoprotección empiezo a fascinarme, y cuando apreciaste mis desastres supe que eres ideal. Tú estabas completo pero rompiste los esquemas y ahora somos mitad.

Así que brindo por tu entusiasmo porque he aplaudido tus cruzadas y te apoyo en tu brillante forma de ganar y es un placer derretirme. Y debemos buscar personas que merezcan lo que sentimos. Luego que te presentes tan tibio después del invierno que lancé sobre ti, lo justo sería ahora quererte y dejarte pasar.

Deja el buenos días, no lo digas

no si alguna vez dejarás de decirlo.

No hagas preguntas si la curiosidad no es suficiente,

No pongas mis limites en otra persona.

No te acerques si no es para contemplar la entrega,

No me dejes saber a qué hueles
porque será un desastre cuando no estés.

No digas palabras que no puedas mantener

porque mi cuerpo, mi razón y mi tiempo declaran guerra

No cambiemos mi aburrimiento por dolor.

No digas "amor" que cada concepto cambia según quien lo sienta

No cruces la cinta si luego no te atreverás a pisar

Los intentos no han dejado cosas buenas en mi casa

No digas nombres porque mis celos rompen.

No seas dulce, no te atrevas;
no si te marcharás al momento de probar.

No digas cosas que luego me cueste olvidar

porque soy borde loco y detallista y mi lógica le da forma a todo.

Entonces no, no digas amor si no vas a cumplir.

No olvides el sentido de los cómplices.

Harías crecer tanto mi preocupación y perdería otra vez mi calma.

Por favor.

No pruebes mi boca si luego la compartirás.

No digas amor,

no cuando no sabes mantener ese estado
Prohibido tocar

mientras tu pasión traiga aquí tanta fragilidad.

Fotografía por: Ana Pérez.

Jota Pé

Este complejo de Joey Potter me dice que terminaré limpiando mesas cansado de soñar.

Este fatalismo profesional hace analizar cada sentimiento mientras me quito la ropa.

Este cinismo altanero compite contra mis ilusiones del 2002.

Esta montaña rusa de humores me patea el culo y me estalla en risas.

Esta ofensa perpetua me dice que no bese labios ajenos.

Este síndrome no me deja entender a los demás ni que me entiendan.

Esta formación histórica me alienta a conocer mi revancha.

Esta conflictiva inteligencia borró la moda del masoquismo.

Esta psicosis me abre el apetito por las cosas que no he vivido.

Esta complicidad con el principito me mantiene en el romance.
Estos pequeños terremotos sabotean mi calma.

Este nutrido lenguaje diferentemente me salva y me condena.

Este excitante fetiche me sigue complaciendo cada vez.

Esta falta de compresión que llaman locura fastidia al primer mes.

Estas causas perdidas despertarán el interés algún día.

Esta colección de defectos hacen un estilo.

Son estos el grupo de elementos que me quitan el sueño.

Fotografía: Yessica Yatrofsky

A veces pienso que:

No decidimos cuándo tener gripe, ni de quién enamorarnos, estamos hablando de enfermedades que simplemente vienen y suceden.

Enemigos imaginarios

Me diste 93 palabras articuladas
48 minutos de atenciones
12 cortejos telefónicos y 7 cumplidos.

Me diste un apodo adorable
una historia creíble 
y la diferencia de edades suficiente para gustarme.

Me diste la razón cuando no la tenía ,
tres saltos por encima de mis defensas
y un viernes para esperar.

Tomaste una vez la iniciativa y cuatro veces el intento.

Me diste pequeñas despedidas que traduje en grandes abandonos.

Tenías la actitud pero no la repetición.

Pero no siempre dependemos de la química,
son esas las veces que nos salva la constancia

Si no sabes de esto considérate hundido.

Me diste una idea para el lado vacío de la cama
y proyectos de buscarle par a mi cepillo dental.

Me diste tregua entre mis enemigos imaginarios,
una excusa para llevar mi complejidad a lo sexy.

Me diste un tema para sentirme ignorante
una idea para apresurarme
Y las cosas que siempre quise escuchar

4 mensajes de texto al día,
7 minutos de fantasía sexual,
3 días de fe y 2 toques anunciados que nunca se sintieron.

Pero nada de esto te llevó a morderme la boca.

Nada.

Foto por: Yann Faucher.

Tiempos

Todo pasa, aprovecha mi lentitud.

Primera publicación 2011

El 6 de Marzo de 2011 el diario el Aragüeño publicó uno de mis poemas: Las cosas que no puedo tener. Enhorabuena otro pequeño paso para el blog.

+

El 13 de Marzo de 2011 el poema fue publicado nuevamente

Poema desintegrado para Aarón

Crucé los dedos 
para que tu subjetividad se posara en mi belleza. 
Luego se me cayó la mano. 
Volvió al centro de mi cuerpo la sensación del amor escolar.
La repetición de escenas y el deseo de complicidad
eso, la repetición. 

Eres mi sabor favorito. 
La belleza está en las cosas que ocultas
porque la belleza desintencionada es la de verdad. 
Aunque Todos los tú y todos los yo 
que andan en la calle se indiferencian a propósito.

Tú a mí me arrancas la calma
y algunas tardes no estuvo tan mal. 
Eres lo que no admito:
Los preciosos accidentes.
Malicia en el país de las maravillas.

Claro que te elegí porque llevabas municiones. 
Y aquí está esto: Un rato que te busca
el deseo descuartizado esperando su último minuto
 y tu maldito misterio que no me dejó aburrirme. 

Y mis vacío queriendo que lo llenes.
Pero si no puedes besarme la boca
no dejo que la boca te hable
pero la mente, la mente siempre te grita.

Yo sólo quería que me respiraras, y eso es todo.

El Hombre

The twins, Steve Locke

Podrías conservar la pureza de la masculinidad
Podrías ser fetichista y romántico 
Y ser mosquito ante la luz de la intensidad 

Podrías ser masoquista e incontenible

Podrías ser amable con las mujeres

Podrías tener el 75% de interés y hacer que un lado mío te odie

Podrías desnudar tu fealdad mientras mi mente se excita

Y entender que el drama es lo que me hace seguir

Podrías tener un secreto atractivo
y ponerme dos niveles por arriba de tus drogas.

Podrías ser admirador de mis tornillos sueltos
Y ser pálido y sonrojable.
Podrías ser peludo y extranjero 
y empegotarme de tu acento.

Podrías entender el perfecto equilibrio entre patán y caballero
y el conflicto sazonará algunas noches

Podrías tratar de entender que florezco en el silencio 
y pasar el uno ochenta y perpendicular el valle de besos

y tener fijaciones en escondites filosóficos

y entender que te amé al primer minuto

pero debo esperar un mes para decirlo

Podrías ser sexoadicto y rompeplanes

Por si mi aburrimiento crece y busque arrancar tu cabeza
Podrías irte muy lejos y sentirnos cerca
y volver con un collar de esquemas rotos
Podrías encontrar diversión en mis piernas y videojuegos

Podrías abofetear el tabú  y matizar lo común

Podrías ser salvaje y casero

Y ser amarillo y odiar el azul

Podrías andar por ahí
y sobre todas las cosas 
podrías animarte a existir.

A veces pienso que:

Hay demasiadas formas de estar loco en relación a la poca cantidad de locuras que existen.

Causa y negación

He empezado a notar que expresas tu odio por las cosas que amo. Ha sido tan claro que has abusado de tu filosofía competitiva. He sido agresivo, pacifista e indiferente y no has mostrado interés. Entendí que la victima puede ser quien más daño haga. Por esas veces que no mediste el nivel de la tortura. He sido hijo, madre, padre y hermano y no has mostrado interés. Porque han sentido fascinación por mi cara, pero me desacredita el desorden. Porque cuando las relaciones son distintas no podría un dialogo ayudar. He sido genio, santo y desgraciado y no has mostrado interés. Porque hubo demasiados castigos por el asomo de mi curiosidad, porque el intento de perfección no alcanzó para ganar el respeto. Y no hubo monstruos debajo de la cama, el ruido diabólico venía de tu hipocresía.

Tuve que quitar los clavos y luego esconder las marcas, tuve que quemar la cruz. Nadie se persigno. He sido abofeteado, abusado y salvado y no has mostrado interés. Porque las verdades lastiman a los que viven en la mentira. ¿Podría acaso esperar que un día te despiertes sabiendo el sentido de lo correcto? No podría.

¿Podría calmar mi ser cuando tengas el descaro de poner palabras en mi boca?

No podría. ¿Podría creer que alguna vez dejarás de querer contagiar al mundo de tus negaciones? No podría. ¿Podría pensar que mi cultura me salvaría de tu amargura?
No podría. ¿Podría decirle a los niños que nos une un nexo? No podría.
Soy ahora: Causa y negación.

He sido hermoso, mierda, maldito y subpagado y no has mostrado interés.

He sido vulnerable, irresponsable y culpable y no has mostrado interés.

¿Podría animarme a meter el cuerpo ante la bala de tu amor otra vez?

No.
No podría.

A veces pienso que:

La mayoría del tiempo la realidad me da vergüenza.

A veces pienso que:

Casi todo lo he escrito para mis novias y novios imaginarios. He allí mi imaginación: Bisexual y polígama.

A veces pienso que:

Las mentiras son empáticas y como poco sé de eso, elijo los silencios.

Literatura In-yer-face

La contracultura se hace estética. La violencia verbal y visual forman parte de los elementos que describen el teatro In-yer-face. Temas prohibidos protagonizan escenas y escritos pertenecientes a este genero. Sadismo. El nihilismo se despega de las teorías y se vuelve desprecio y protesta. El absurdo se vuelve intenso e impresionista; entonces llega la polémica. Las cosas que pensamos y no decimos. El sexo. La vulgaridad. Se dividen los sentimientos buscando quebrantar los primarios ¿Pero a caso el concepto In-yer-face podría abarcar más que el teatro? .

En 1938 Antonin Artaud presentó: El teatro y su doble. Aportando de este modo una propuesta basada en el impacto y la posible marca que pudiese dejar al espectador.

Tomando el teatro como literatura podría llevarse el puro concepto de escribir bajo esta estética. Entonces Personajes como Alex de A orange clockwork podrían figurar como belleza de destrucción y podríamos empezar a entender esta expresión como algo más que un movimiento teatral, haciendo finalmente un movimiento literario. El propio Anthony Burguess escritor de la homónima novela A orange Clockwork (La naranja mecánica) mencionó alguna vez: "Es tan inhumano ser totalmente bueno como totalmente malvado. La maldad tiene que existir junto a la bondad para que pueda darse esa elección moral." De este modo podría el in-yer-face detrás de toda la brutalidad y despiadada presentación, tener bases filosóficas en lo que explicaba Thomas Hobbes en su obra Leviatán "La guerra de todos contra todos" con el matiz de bases poéticas como expresión. ¿Es a caso esta violencia inventada?

La literatura como el teatro tienen bases en lo conocido. Porque incluso la ficción necesita el suelo de la realidad para proyectarse. Entonces este movimiento toma la violencia innegable del ser humano y la proyecta como arte. Porque no podría hablarse de la violencia como inhumana, cuando el humano es visiblemente violento. Solemos usar el termino humanismo para referirnos a lo delicado y bondadoso, mientras es el humano quien ha creado las mayores matanzas del mundo. Abordando el pensamiento de Schopenahuer;"El hombre ha hecho de la Tierra un infierno para los animales" cuyas doctrinas inspiraron a muchos autores in-yer-face como a la española Angélica Liddell en cuyo sitio web se puede apreciar uno de sus pensamientos: "La vida es una cosa despreciable. He decidido pasarme la existencia pensando en eso."

Viendo este movimiento como una expresión literaria, los matices del nihilismo, sobre la negación de un propósito superior se desvanece. La salvación parece algo inalcanzable. Más allá de lo teatral puede apreciarse alto contenido poético, el uso de lo que no se dice, la brusca aparición en escena de lo que no quisiéramos ver. desde las rompesquemas letras de Sarah Kane, grande en el teatro británico con gritos de negación, dependencia, amor como arma filosa y mortal:

"Asfixié a los judíos, maté a los kurdos, bombardeé a los árabes, me cogí a niños pequeños mientras pedían misericordia, los campos de exterminio son míos, todos se fueron del partido por mí, te voy a arrancar los ojos de un mordisco mandárselos a tu madre en una caja y cuando me muera voy a reencarnar en tu hijo pero cincuenta veces peor y más loco que todos los hijos de mil putas juntos voy a hacer de tu vida un infierno viviente ME NIEGO ME NIEGO ME NIEGO NO ME MIRES"

Sarah Kane, 4.48 Psicosis

hasta los explosivos poemas de la venezolana Miyó Vestrini.

El primer suicidio es único.
Siempre te preguntan si fue un accidente
o un firme propósito de morir.
Te pasan un tubo por la nariz,
con fuerza,
para que duela
y aprendas a no perturbar al prójimo.
Cuando comienzas a explicar que
la-muerte-en-realidad-te parecía-la-única-salida
o que lo haces
para-joder-a-tu-marido-y-a-tu-familia,
ya te han dado la espalda
y están mirando el tubo transparente
por el que desfila tu última cena.
Apuestan si son fideos o arroz chino.
El médico de guardia se muestra intransigente:
es zanahoria rallada.
Asco, dice la enfermera bembona.
Me despacharon furiosos,
porque ninguno ganó la apuesta.
El suero bajó aprisa
y en diez minutos,
ya estaba de vuelta a casa.
No hubo espacio donde llorar,
ni tiempo para sentir frío y temor.
La gente no se ocupa de la muerte por exceso de amor.
Cosas de niños,
dicen,
como si los niños se suicidaran a diario.
Busqué a Hammett en la página precisa:
nunca diré una palabra sobre tu vida
en ningún libro,
si puedo evitarlo.

Miyó Vestrini, Zanahoria Rallada.

El odio y el dolor; la representación de la muerte como liberación. Pero más allá que algún mensaje pro-suicidio. La creación de la poesía rompe esquemas de lenguaje. Toma significado lo subjetivo, y la contra-cultura se hace cultura. El uso de los espacios vacíos y la pertinencia de los matices absurdos rompen con los estilos acostumbrados de poesía o dramaturgia. Los lectores de algún texto in-yer-face soltarán el libro o material que estén leyendo, o clavaran sus ojos buscando una repetición. Atreverse a escribir sobre lo no admitido, sobre lo que nadie quiere leer es el mayor riesgo de todos. Podría ser este estilo literario la masa negra que hace balanza ante la blanca. La otra parte que existe pero que sólo miran los curiosos. Inclusive Martin McDonagh ha llevado esta literatura cruel a la dramaturgia y el cine, manifestando el In-yer-face como un movimiento que puede traspasar el teatro. Más que una simple estética "Gore", obteniendo el Oscar en 2006 por mejor cortometraje (Six shooter).

La manifestación poética nace de los rincones de la oscuridad común. Describiendo de este modo su obra:

"Son diálogos que intentan reflejar la manera en la que hablamos de verdad. Si apuntásemos todo lo que decimos a lo largo de un día, parecería de locos. Es muy difícil hacer eso en una obra, pero intenté reproducir esa especie de locura del discurso."

La abstracción literaria se presenta en algunos casos. Retomando las obras de Kane y McDonagh. Por tanto una obra violenta y abstracta podría tener criticas semejantes a las iniciales del padre de lo abstracto Wassily Kandinsky. Quién por mostrar una idea distinta encontró un camino primeramente difícil hasta alcanzar el reconocimiento. Pero puede entenderse la literatura tan mágica como atroz por tener base en la realidad. Como un creador de estímulos psicológicos que busca en este caso crear sensaciones y no comportamientos. Mostrando de este modo el sentido moral, desarmado desde el punto de vista negativo para contrastar el positivo.

Podría incluso aquel manifiesto de Antonin Artaud, quien afirmaba, no se debía abrumar al público con preocupaciones cósmicas trascendentes; Sobre el teatro de la crueldad, aplicar enteramente dicha idea a la creación de una obra o novela bajo la tendencia o doctrina de este genero tomando en cuenta.

"sin un elemento de crueldad en la base de todo espectáculo, no es posible el teatro. En nuestro presente estado de degeneración, sólo por la piel puede entrarnos otra vez la metafísica en el espíritu."

Primer manifiesto del teatro de la crueldad

Antonin Artaud

Cada movimiento literario o artístico se manifiesta diferente en cada artista. Cada época a dictado el escenario de una expresión. Y está en nosotros rehusar la visión de otros o atrevernos a aportar algo propio. Por eso desde Miyó Vestrini hasta Fernando Arrabal o Alejandro Jodorowsky las letras marcadas de esta envenenante expresión tendrán seguro, un hijo de puta, gritado de distinta forma y con distinta emoción.

Tu preciado desastre

En tu preciado desastre

el accidente llegó hasta las sábanas

el desgaste llegó hasta cegar

En tu preciado desastre
 los huesos salientes se alzaron buscando luz

Las manos el soluto y el mar salado de la piel el solvente

hay una gran diferencia entre estar y tener,

yo puse flores en tus armas cuando sonó el disparo

Y hubo tantas sombras en tu preciado desastre

y los tobillos encajaron en los hombros

Y el eco vacío titiló en la madrugada

Y la falta de respeto atropelló la imaginación

Y el holocausto de los roces sin testigos

nadie podría culparme por querer acompañarte

en nuestro accidente

y el corazón tan noble y la piel tan puta
y la tristeza flemática y la risa fugaz

La cama de flores blancas que espera

a todos aquellos que se quedaron sin ángel
como yo

Hay tantos recuerdos de un solo toque

y los rincones abultados y las flores muertas

y la rabia de lo dientes y lo blando de la boca

Hay tanta pena en aquellos pétalos

Tu preciado desastre sin vinos ni domingos

y aún en la rabia tendrás bendiciones

y hubo tantos disparos en los ojos de tus sombras

que busco lo oscuro para callarme

y no hay santos que puedan salvarme

hay tantas velas celosas en la noche de la hoguera

hay tantas llamas queriendo quemar

tanto había que en la ausencia no quedó nada
nada quedó
en tu preciado desastre.

Fotografía por @Aglaia_Berlutti

Matar-ure

Entendí el sacrificio de mi madre y la soledad de mi padre cuando el cordón se soltó.

y aunque la madurez necesitó asomarse, quise con tantas ganas que sólo por hoy no viniera.

Porque la TV ya no daba Pushing daisies y los uniformes abandonaron la tela para servirse de las mentes. Fue cuando nadie preguntó si estaba listo. Pero la madurez no es un estado definitivo. Es algo que viene y va. Lo importante es saber abrir la puerta. Y los vidrios se rompieron y todos se echaron a reír; de ese modo la preocupación fue el grillete. La vez que el cordón se soltó entendí sobre la gente mentirosa. Las flores para los muertos y la ambivalencia de las promesas. Declaro la goma de los zapatos rotos como un adorno-lamento referente a mi proyección, porque cuando el cordón se soltó entendí que las risas del segundo grado no eran por mis grandes lentes, era porque ellos descubrieron mi diferencia. Quizá fue el cuento de la llama que empezaron a soplar, y ahora yo espero mi incendio. Pero no hay ataduras porque la humildad nunca me será indescifrable.

Pues, bien

Pues, bien.
Y es que cuando suenan las alarmas yo no sé bien a dónde correr.
Otra vez camino del trabajo a casa porque no puedo pagar el autobús
y hace demasiada luz todas esas veces que me he quedado dormido.
La ciudad me quiere matar por todas esas veces que he planeado escapar.
y aunque a veces se escape el sueño, no hay que dejar el intento.
Dos lecciones de cinismo por semana pueden incomodar.
la torpeza es una filosofía que te escoge, entonces hay mucho por hacer.
La mayoría de la gente tiene días despeinados, pero yo llevo una vida así.
Sólo a los cobardes le molesta lo natural y yo he decidido ser valiente.
Así que he tomado mis pedazos sin forma y he empezado a comparar
Y son todas esas veces viendo al vacío las que busqué algo que realmente combine.
Y a todos nos dieron un pequeño agujero negro llamado: decepción y es para borrarnos.
Era yo el pequeño niño teniendo terribles pensamientos mientras el resto pintaba.
Y ahora me pregunto:
¿A dónde llegará la madurez cuando se asome el amor?
Pues, bien.

A veces pienso que:

A mí y a ti nos hizo falta conocernos en tiempos de respeto.