Oh! ese pequeño diablillo

El bien y el mal, de ambas cosas tenemos formadas ideas, Para algunos es asunto de ángeles y demonios aconsejando en cada hombro y para otros es algo un poco más complicado. En el ámbito de las relaciones y nuestro desenvolvimiento ¿que define que está bien y que está mal? Según Aristóteles una acción buena es aquella que conduce al logro del bien del hombre, cuando hacemos algo por propia satisfacción generando placer en otro aun cuando pudiéramos causar daños a terceros ¿Podríamos considerar que hemos pecado? En asuntos de valores ¿Quién tiraría la primera piedra?

En filosofía el pecador no quiere el mal, lo que busca es el placer sensible de un acto, entonces cuando compartimos opiniones acerca de otros basándose en nuestra balanza de bueno o malo ¿qué estamos haciendo realmente? Si conseguimos sentirnos bien en la asertividad de nuestras condiciones sin dañar a otros ¿No estamos siendo acaso buenos con nosotros mismos? Cuando la ausencia del mal depende realmente de algunos pequeños detalles que no vemos o decimos ¿Somos pecadores según nuestra capacidad de quedarnos callados? Claramente lo que es bueno para algunos es malo para otros ¿Qué pasa cuando el pequeño ángel y el demonio que sale a cada hombro se empeñan en no parar de discutir? Tal vez budah tenga razón y no somos completamente malos o completamente buenos. En mi opinión somos nosotros quienes damos ese empujón a cada cosa para hacerla maldad, bondad o nada. Mientras en mis actos, palabras y condiciones no lastime gravemente a nadie seguiré pensando que no soy ni un ángel ni un demonio, soy simplemente una criatura que se ha puesto a jugar en un mundo de reglas demasiado confusas.

Lluvia

¿A dónde se fue el optimismo lluvia?

¿a dónde se fue?
¿y a dónde te fuiste tú?
Que el cielo está rojo de rabia

y aún así no bajas hasta acá
pero quién soy para quejarse,

si estoy rojo de rabia y tampoco puedo llorar
¿A dónde se fue el optimismo?

Entonces  me siento a esperar y esperarte .

Lluvia mansa llega por favor,

eres la bendición de la tierra que mojas

y de la cara del muchacho que nació tarde para mí

y el canto que llena mi vacío salón .
Que la tierra está vacía

y mi furia encuentra calma en tus gotas

que miran al cielo mientras vienen cayendo.
Y cuando traigas tus besos de agua lluvia bonita

yo no podré compartirlos con él

solamente a ojos cerrados pensaré

que le beso con la boca mojada.

A dónde se fue el optimismo lluvia

A dónde me fui yo que aquí no estoy
Se anida en mí el lamento de haber nacido tan temprano

qué peligrosa es la costumbre
porque  yo me acostumbre a mi tristeza y a mi piel intacta.

Lluvia de gris suave

llena mis montañas de verde

esas donde yo viví, esas que ya no veo.
Y quisiera llorar gotas de lluvia,

pero aquella agua es salada.

Quisiera que me cantaras otra vez para dormir

y en tu silente cancioncita quedarme dormido.

Quiero sentir que estoy con él,

aunque la lluvia deja a veces 
mil labios en los vidrios de mi ventana.
¿Por qué no vienes lluvia?

Que mi cuerpo te necesita.
Tú que eres lagrimas de poetas

sueltas ángeles de agua que caen sin querer dañar,

porque tú, lluvia bonita eres la de verdad,

la que moja y bendice en el misterio

de almas de nubes sin malas intenciones.
Y esta noche me pregunto en la quietud de mi soledad...

¿cuándo vendrás lluvia, cuando vendrás?

A disimular mi sequía.

Que a él no creo que pueda verlo ya más.

12:36

He soñado contigo

muchas cosas... muchas veces.
No te me escondas en los sueños por favor...
que a veces son cortitos y casi no te puedo tocar.

Caballos salvajes

Caballos salvajes rompieron el cerco y se echaron a correr,
Y llegaste a mí cuando la magia no bastó para hacernos feliz
La luna vestida de negro hizo olvidar tus mitos y te mostró la muerte,
entonces nos hizo reales.
Y digo: pequeña persona:
¿Cuándo alcanzarán las teorías para mantenerte feliz?
¿Cuándo tu amor alcanzará al mío ?
Y una vez rota la cerca el tiempo no perdonará y entre chicos seremos viejos,
los años pasarán y yo estaré esperando con tu nombre en la boca.
No habrá charcos que saltar ni gritos que esquivar y entre cambios esto no cambiará.
Caballos salvajes vienen a ti. Así que no te juzgues tan mal pequeña persona
Y digo: ¿Cuándo alcanzará la mano para embellecer al anillo?
¿Cuándo te verás como te veo yo?
Y entre cambios no cambiaré, porque hay cosas que no saben cambiar.
Y en los dedos verás lo que la magia ajena puede hacer.
Que cuando amamos tanto hay que saber recordar y aprender.
Así que la noche se rompe en viejas pisadas
Y los besos se derriten cuando falta aquella boca para besar
Y ahora me pregunto:
¿Cuando alcanzará tu amor al mío?
¿Cuándo te amarás tanto como yo?

Josephine y el demonio

Josephine tiene 17 años y dos meses, su cabello es rizo, su signo es virgo, duerme boca abajo y odia los domingos. Camina por la calle de costumbre. Ya las chicas no usan casi vestidos en esta época; su vestido azul roza ocasionalemnte con sus rodillas. Por este camino debe pasar una y otra vez así no quiera son cosas de los días. Josephine podría ser como cualquiera pero no lo es, pues tiene la peculiar presencia de alguien que sólo llega cuando ella se enamora ese alguien es Satanás.

La brisa hace bailar su cabello inquieto de ondas café, sus cejas prensadas hacen peso en sus ojos y se muerde la boca por aburrimiento y camina, sola camina sólo camina.

Todo parece igual como siempre nada rompe nada cambia, los pasos por las calles son fríamente contados. A media distancia es sonsacada por la mirada de un hombre que reparaba un poste eléctrico que desde alto hacia contacto con sus ojos, todo cambio, que tosco, aceptablemente tosco (repasó) y de cara común ojos tristes y sonrisa agradable, notablemente alto, espalda ancha. La mente se le hecho a volar y en menos de tres pasos imagino conocerlo, su voz, una salida, un primer beso, una pelea, una reconciliación, su miembro y un encuentro sexual, muchos días, muchas noches y un adiós. Simplemente ella sonrío y se sintió inocentemente perversa, soy libre de pensar, pensó ella, hay una diferencia entre lo que se piensa y lo que se hace y se hecho a caminar más rápido. Entonces un paso dos pasos él la seguía viendo un paso dos pasos, ella pasaba casi debajo del poste un paso dos pasos boom! ha caído un cadáver electrocutado temblando y retorciéndose a los pies de Josephine los ojos tristes de aquel hombre ahora se justificaban en blanco. Josephine se echo a correr a ojos cerrados hasta llegar a la esquina, entonces antes de cruzar la calle por la que pasa una y otra vez sin quererlo la chica que presencio hace segundos la muerte de un posible amor como siempre... vio a alguien aparecer, le vio ella parado era ese mismo pequeño en la esquina sonriendo irónicamente de boquita roja , cabellos dorados y ojos azules en la única parte llena de sombra de la calle ,era el demonio y hacia señas con su dedito diciendo no.

No Josephine ni en pensamientos simplemente no.

Bonito

Qué bonitas son tus manos
Qué bonitas.
Qué bonita tu guitarra y como me cantas.
Este misterio es amor y adivinanzas
Y tus brazos amarrándome... qué bonito.
Y tus pies con los míos....y tu pelo mojado.
Qué bonito aún errores que se hacen disculpas sinceras,
Y bonita esta manía, manía mía de quererte así como te quiero.
Y tu boca que aún me sabe a placeres, que me deja boquiabierta la mía
Me la quiero comer, de pequeños mordiscos eso sí.
Qué bonito tus ojos que me han dejado cegado los míos,
Que en ellos pienso tanto como pienso en ti, y es que son dos.
Pero sobre todo... qué bonito tú y cada pedacito tuyo…
De pies a cabeza
qué bonito.

A veces pienso que:

Prefiero pensar que el pasado es mentira, que el futuro no existe, porque solo vivimos el presente.

Silent calm

In middle of your storm I promise to be your silent calm. If we found the way and we can stay I'll be patient over this; It's okay. And in spaces of your speech I'll just being a praying in the distance and if they can't take your words asking respect , bring us away; and take our biggest special day... be selfish don't leave it to anybody else.

Pequeña dama

¿Dónde estás pequeña dama?

¿Dónde te me has metido?

me hace falta andar contigo,

ya no sé por donde andar
uno el torpe fácil se pierde

Pequeña dama yo quiero que el mundo se parezca a ti,

yo quiero ser querido como me quieres tú

porque no soy santo y me veneras

y entre errores brillo aún para ti,

menuda bailarina de las estrellas

en tu mundo sé quién soy.
Celosa párvula de mejillas de algodón
tú sabes de amor,

cuando me amas sabes de amor

porque no encuentro mayor religión que la que haces en mí,

siempre presente, siempre esperando.

Eres rareza entre tu nombre raro y serás libertad hecha mujer,

belleza nacida de ojos claros y pasitos de cascabel.
Pequeña dama
noches como estas quisiera hablar contigo,

tener tus huesos en mi cara
no tanto por mi incomodidad al contacto
diciendo: maldito muñeco perfecto.

Yo no soy perfecto pequeña de canela y anís

pero sé que en tu mirada lo soy,
sé que lo soy al menos para ti.

Para kruscalla.

My little Moon

My moon is cure of evils which are not explained, is another not the one everyone wants, skinny, curve and gold is as you are.

A veces pienso que:

Haces que el mundo parezca hermoso para mí

Los virus de la vida

Como sistema conformado de elementos que interactúan entre sí estamos destinados a funcionar de dos formas: una buena y otra mala. Como seres de pensamientos sensatos tratamos de vivir o funcionar de manera correcta pero siempre tendremos un "pero" ¿Qué pasa cuando nuestro sistema de vida es amenazado? si de pronto un agente externo de aspecto agradable es bien recibido por nuestra parte y luego termina siendo un lobo disfrazado de oveja, un hipócrita vestido de amigo o un infiel de enamorado ¿ cada cuánto se cuelgan nuestros sistemas personales por culpa de algún virus?

La maldad que permitimos de otros se convierte en nuestros errores, en relación a nuestras fallas asociadas a terceros buscamos reconocer daños y finalmente buscar soluciones que vuelvan todo a la normalidad o alguna realidad muy cercana a la que era, pero qué pasa cuando logramos borrar los daños de algún virus de nuestro disco duro y no notamos que hay precursores de ese virus que trataran de recordarnos sus daños y perpetuarlo aunque ya esté (casi) borrado ¿siempre dura más el pecado que el pecador?

¿Qué hacemos al no poder dar Ctrl+z a lo que vivimos? ¿Que hay si no tenemos un comando secreto para las cosas que arruinamos y nos arruinan? simple, seguimos y ante la voz de alguien que nos lo recuerde aprendemos a ser sordos, ante la presencia de virus de cualquier tipo y escala nos convertimos en el medicamento o antivirus moral para combatirlo, para limpiar cualquier rastro patógeno dejado anteriormente, para al final creer que realmente estamos bien.

Sí es cierto que no se puede regresar en el tiempo y empezar a corregir cosas al menos podemos dar Ctrl+alt suprimir a ciertas que nos molestan si estando en armonía con nuestra mente lo permitimos. Después de todo no pido que seamos un montón de Mac ajenas a la infección de los virus de la vida se trata sobre saber reconocer que nos estorba, se trata sobre ser más duros y más listos.

Si muero joven

Si muero joven

que un chico bonito me bese

que crezcan mis amigos

que alguien cuide a mi madre,

y que mi madre adopte un gato callejero

que ese seré yo.

Si muero joven no hablen de dios

no culpen al destino

culpen al que me mató.

Si muero joven que alguien bese el río

que alguien llore al mar

que alguien cante a los colores.

Si muero joven

que me lleven a un sitio que no conozca

a un sitio nuevo

que aquí no me gusta tanto

porque ser bueno es raro.

Si muero joven

que mi novio de turno aprenda algo de mí

a veces la vida escucha cuando la muerte enseña.

Si muero joven

que mi hermano publiqué mis libros y deje de fumar

que encierren a los que no dejan dormir

que exilien a los que ensucian,

que borren a los que dañan

que alguien diga una verdad y no mil excusas.

Si muero joven

que alguien salve el respeto

hay seres que son incapaces de respetar

incluso en los peores momentos

esa es la verdadera pobreza: no tener nada por dentro.

Si muero joven

que alguien abrace a los raros

que alguien me dibuje un pensamiento

que alguien cante

que una estrella se vuelva sal

que alguien siembre libertad

porque libertad se dice tan fácil

que muchos la dicen sin entenderla.

Si muero joven

llévenme lejos de ese lugar

que por inspiración maligna

no me dejó crecer.

A veces pienso que:

Yo no quiero una vida sin miedo, quiero que simplemente no me impida hacer las cosas. Acepto ser torpe pero jamás un inútil cobarde.

Boca de amapolas

No te veo
no te oigo
no te siento
no te olvido
Y la boca se te lleno de amapolas
los años más felices se me van
todos se besan
todos se tocan
ellos el tiempo se dan
todos entre ellos juegan
y yo no, yo no
no me río
no estás
quiero decirte que te quiero
como ayer te decía te quiero
no tiene sentido
ni tiene posibilidad
sin ti no la tiene
estoy herido
y si te veo
si te siento
si te vivo
si me vuelves
si nos besamos
si nos tocamos
si otra vez jugamos
reiré
estarás
te querré
significarás
sanaré
pero hoy no se puede, desde hoy estás con él
hoy soy una anémona en un barco de papel
para aquel día juntos entre brisa de memorias de ayer
no estaré aquí, yo estaré con hades y estaré contigo también.

La infancia y las relaciones (lo que era y lo que soy)

Fotografía Carlos Ospina.

La mayor parte del tiempo que escucho comentarios acerca de nuestra conducta suelo encontrarme con asignaciones de nuestro comportamiento a vivencias de nuestra infancia, ni hablar de Freud y el vistoso complejo de Edipo y sus derivaciones que explican que nuestras primeras relaciones han sido con nuestros padres. Siendo abandonado por un padre y creciendo en vías independientes en relación a mi madre surge en mi la pregunta ¿Si nuestro desempeño en relaciones se basa en las primeras estaría entonces condenado a relaciones ausentes? ¿Somos simples clichés producto de un padre ausente y una madre dominante?

Según Freud el padre del psicoanálisis con el cual comparto el día de nacimiento, nuestras primeras experiencias con conflictos emocionales son, en el caso de las mujeres vividas con sus padres y en los hombres con sus madres, en relación a los homosexuales el sentido sea tal vez inverso y el complejo de castración por parte de los hombres sea dado por nuestra madre, sin fines de discutir profundamente temas psicoanalíticos ¿realmente somos el molde de nuestra infancia y estamos directamente ligados en términos de relaciones a ella? ¿o simplemente es psicología barata por encargo?

Tal vez sea yo una imagen propia de rebelión y sea simplemente participe de ser un tanto optimista pero prefiero pensar que soy dueño de mi propio molde y podré cambiarlo las veces que sea necesario aun así no tengo intenciones de lidiar con otro Peter Pan en mi vida ¿sería esto en lenguaje de relaciones el reflejo del miedo al abandono? no lo sé. Personalmente, y sin ánimos de ofender a Freud no tengo interés en hacer más comparaciones o averiguarlo, prefiero vivir mis relaciones bajo una imagen individual que poco se parece a esos primeros no-amores.

A final de cuentas sólo les dejo una pregunta ¿de quién esperan sincera aprobación?.

Mi luna lunita lunera

Mi luna es remedio entre males que no sé explicar,
Mi luna es otra luna, no es la que todos miran,
es flaquita, curva y dorada

no es de nadie más.

Es chiquita y vieja pero quiere aún crecer,
es niña, lucero y amante también

es mía de nadie más.

Mi luna hecha mujer me manda duendes que me besan,
y me besan de cabeza a pies cuando nadie más lo hace

es cariño de madre ancestral y casi eterno.

Luna que espías cuando hablo solo a oscuras del muchacho del solo lunar,
 tráemelo en sueños, y en tu agua secreta ser siempre dos.
Para dar versos de nunca acabar, para crear besos nuevos,
que estoy cansado y seco.

Mi luna es más que luz entre la noche

es la curva de mi boca en esa oscuridad que parece infinita
mi luna es otra y es que todos quieren la llena

quizá mi luna se ve y no se ve.

Es mi luna la que sienten cuando el recuerdo los hace míos,
la misma que me toca la canción de una cajita de música que me duerme en dorado y violeta
la misma que tan fácil me hace llorar cuando llorar es casi imposible.

Si me puedes entender te llevo a dormir a mi cuna de luna conmigo

la misma de siempre que tuve al nacer.
Entonces me tendrás al estar en mi luna ya que cada muchas ciertas noches ella está sola conmigo y nadie más.

Mi luna que es mía y sólo mía

que es finita, chiquita y de oro

te la mando a que te cuide
por el poema que en tu idioma hiciste

porque la palabra que me diste fue luna
te la mando para que te cante como a mí me canta

a que te vea como quiero verte

para estar esta noche cerca

más cerca de ti.

La libertad de mi ser

Soy libre por adentrarme en mi ser y hacer un espacio para cada emoción, por conocerme y ser consiente de mis limites, por entender lo que represento y la naturaleza que nunca podré negar. Por amar mi felicidad tanto como mi tristeza, por hacer figuras con mi vulnerabilidad, y por conseguir un atractivo en mis desastres, por mostrarme ante la creación que ha sido mi mayor adversidad y defender lo que soy aunque sangrara mi boca, por saber qué quiero y qué nunca querré, por poder decir adiós aún amando, por decidir cuando expresar mi sentir, por gritar hijodeputa las veces necesarias, por escribir sobre mis pensamientos y cuestionar ferozmente las cosas que condeno. Soy libre porque ya no golpeo mi cabeza. Por fijar un destino y cumplirlo porque simplemente ayer no podía hacerlo. Y es verdad mis pies no han pisado muchos sitos, pero los conocidos han sido increíblemente valorados. Soy libre en la naturaleza de mi ser por poder mostrar lo que soy sin sentir frenos que puedan etiquetarme. Y aún estando muerto si quedan de mí letras o cosas como estas seguiré siendo libre.

Finalmente seré libre en las condiciones de la libertad de mi ser, naturalmente nunca lo seré. Si no conoces la naturaleza de algo no deberías condenarlo.

Puerto Colombia 2009

La estrella.

Anita.

Mami.

Atardecer Puerto Colombia - Choroní.

Tiempos de agua.

Homonimo.

Solo.

Callecitas.

Surfer

Pescaditos.

Naturaleza Muerta.

El puente.

Tarde negra.

con los chicos de Argentina, han sido increibles.

Surfer.

Pescador.

Mamá.

Autoretrato.

Un año más

Para el blog fue un gran año, vinieron a ver muchas personas, unos publicaron (por los caminos de Sonia) y otros comentaron, otros que leyeron me llevaron a obras (bodas de sangre en el teatrex) y eventos con invitaciones especiales (Galería RR), la foto de una entrada (la línea de vellos que guiaba al ombligo de él) me llevo en un viaje en el tiempo hace más de 30 años con su protagonista en Francia.

Mucha gente vino a ver y muchas historias nacieron solas de mis manos gracias a otros (de la mejor y peor manera). Este año viví cosas que nunca pensé vivir, atravesé distancias solo por un beso y me mude más veces que en toda mi vida, conocí mucha gente, otros se fueron para no volver. Y el que se quiera ir que se vaya y el que se quede bien aquí la pasara.

Que cada año sea mejor, y ojala que este pequeño blog sea el inicio de miles de letras más. Gracias a todos los que este año han venido a leer. Nos vemos el que viene!

Arzola D.

De tu pelo cada negro oscurito mechón

Me duele la carne
puede el dolor ser la insignia
la marca y señal de mis sienes y pecho
y aquí donde duele, seguro va el alma

Daña y me pesa,
la tristeza aruña mi cuarto
mi colchón derretido no te conoció.
Y la angustia roe la piel
ahora busca los huesos y más.
Que las manos
que son pequeñas a las tuyas se me ponen de cartón
buscando, ciego y perdido,
siempre buscando
de tu pelo cada negro oscurito mechón.

Lástima lo que no se puede.
Lastima también.
Duele hasta volverse loco.
me pisa los días
saber que no te tengo y que otro vendrá.
Que yo te prometí curarte tus penas
quedármelas yo.

Me duele la carne del corazón
el frío es un tumor negro que no se va.
La piel contaminada decide borrarte
Y la noche franciscana se llena de agua pasada
agua negra de dolor
charcos en mi mirada
muerta como todo.
Siempre triste.

No sé si escuchaste de mi principito y su rosa,
si con tu guitarra o tu piano

tocaste otra vez nuestra canción.

Memorias.

Viejo de alma, joven de corazón.
Cómo me duele parar
y cómo me llora el ángel que nos unió
la voz que nos canta.
¿Qué le pasa al mundo?
cuando muere una buena historia
¿Qué le pasa?
Las manos al escribir esto
son la colmena en llamas

Tú que querías poesía para ti,

me diste mieles,para hacerte miles

y tal vez otras mil más te haga.
Te lloro más fácil de lo que alguna vez lloré,
es que a ti no te quiero olvidar
y las razones bien las sabes como yo las sé.
Como te lloro esta noche me grita tu ausencia.
Como me duele la vida me duele el vacío vivir.
Como si un milagro existiese quisiera verte.
Como en tus campos estuve quisiera estar.
Como tus besos me marcaban me corrompe la amargura.

Lo que mi magia puede hacer,

cerca muy cerca, lejos también.

Recuerda, luciérnagas, cenizas.
El último día que te vi,

sabía que el último día juntos sería,

que la paciencia se me iría sin tu sabio rescate.
Y me voy,

voy a cerrar los ojos

que no quiero recordar más minutos de este día,

me voy a soñarte.
Soñarte esta noche sin esperanzas al irme a dormir

y las paredes de tu cuarto se me borran.

Todo se moja, se muere sin colores.

Que quiero que sepas

que la bolita que me diste el día nuestra alma,

mi amor no la metí debajo de la cama,

porque yo no tengo cama,

por eso me la meto en mi franela

o debajo de la almohada.

Federico, el mar y yo

Es hoy la noche del ultimo dia del año, y frente está el mar, bajo mío un montón de arena plateada y a mi lado un joven de unos veinte y tantos años, de piel blanca, ojos redondos y un curvo mechón de pelo, que sobresale en su cabeza, y no tuviera nada de especial si curiosamente no afirmara ser el poeta andaluz Federico García Lorca.

"Pobre mar condenado a eterno movimiento, habiendo antes estado quieto en el firmamento" dijo él, con la vista puesta hacia el infinito océano, mientras el resto de las personas disfrutaba de las fiestas y podían verse a todos, a lo lejos bailando cerca de las luces en el malecón. Me quedé en silencio por momentos, silenciando así mis emociones.

¿Qué habría de hacer Federico García Lorca en medio de esta playa y en estas fechas?, de pronto decidí hablar: No quiero restarle valor a tus palabras, le dije, pero ni siquiera en lo inmensa que se ve esta noche podría creer que tú eres quien dices. Entonces volteé hacia el mar nuevamente. Lo escuché reír, y cuando voltee a verlo su sonrisa se fue recogiendo.

Él parecía no inmutarse luego de eso, y entonces recitó esta vez: "El mar es el Lucifer del azul, el cielo caído por querer ser la luz". Luego volteó y con sus grandes pupilas me miró e hizo un gesto con la boca que no podría describir, fue como si me hubiera inyectado una dosis de credibilidad, entonces luego de esto miré hacia él, vi sus ojos cerrados y empecé a creer que realmente esta noche en medio de una playa poco habitada estaba a mi lado Federico, el poeta andaluz.

- ¿Es entonces para ti el mar un ángel caído? pregunté casi queriendo no tocar lo que él había dicho, sintiéndome terriblemente torpe.

-No podría ser otra cosa, respondió, una tristeza tan bella no podría ser  otra cosa, a menos que el mar sea poeta, exclamó al tiempo que volteó su mirada hacia mí nuevamente.

¿Entonces para ser, y hacer poesía hay que estar triste? ¿Eso dices?, ¿Soy una persona triste entonces? - le pregunté en tono odioso.

A él pareció darle mucha risa mis palabras, luego que dejó de reír me dijo: "No estarlo, hay que entender la tristeza, recibirla... la tristeza del corazón. Olvidarte de lo que sabes para que la poesía te abrace enteramente, sin miedo a ser oscura, pues la poesía siempre sera clara".

Mis palabras se redujeron casi a nada, fue una lucha interna tratar de responder a esto, nació en mí una sonrisa natural que decidí regalarle, mientras él me miraba casi agradeciendo con las ojos.

—¿No te ha pasado que has tenido la oportunidad para preguntar cualquier cosa y nada se te ocurre? Dije torpemente.

-Claro, todo el tiempo, pero descuida hay preguntas que se hacen solas, y otras que solas se responden.

—¿Por qué estás aquí? es decir... se supone que tú...

—¿Que yo qué? , pregunto él con la impresión que sabía de que le hablaba.

—Que se supone que tú no deberías estar aquí, dicho esto una gran nostalgia se apoderó de mí.

Él subió la vista hacia el cielo y dijo fue una noche antes que pasara... luego dijo:

-fue la luna, la luna lunera.

—¿Que ha hecho la luna Federico?

—Esa noche la luna me habló, y con ella hice un pacto.

—¿Por eso estas aquí?

—Sí, por eso mismo estoy aquí, ella me dijo que me haría vivir por mucho tiempo, a cambio de hacer lo que ahora hago.

 —No entiendo.

—Noches como esta puedo volver y hablarle a los que le interesa, sobre lo que contigo converse, del mar, de la luna, de la tristeza, de la sencillez que canta pero que casi nadie escucha.

—¿Cuánto te quedarás?

—Hasta media noche.

—Ya casi es la hora- le dije, queriendo volver beso mis palabras.

—Lo sé, verás, el hombre miserable es un ángel caído, olvida lo que debas olvidar y dejate abrazar por algo nuevo.

—¿Tal y como con la poesía?, pregunté repitiendo lo que él hace un rato me decía.

—Sí, y es que no hay de otra manera.

—Ya casi son las doce, le dije a media voz.

—Es noche de fiestas, joven muchacho, aquí lo que debía pasar ya ha pasado.

—¿Entonces te vas? Algo mágico pasaba y yo no quería que parara.

—Mejor vete tú, y yo te veo irte, dijo despreocupado.

—No Federico, interrumpí.

Entonces él me miro fijo y me dijo:

—"Escuchala, sé que la escuchas"

Esa noche fui como los demás al malecón a celebrar, a bailar entre las personas, a recibir un nuevo año dejando el que conocí, y esperando ser abrazado por el que vendrá, tal vez como todos esperan, pero a mí me lo aseguró esa noche alguien muy especial, el poeta andaluz Federico García Lorca.

Diciembre de madrugada

Diciembre de madrugada. Él me esperaba afuera con su auto, como un héroe o un ladrón vestido de negro, las luces empezaban a moverse y cuando el viento frío de la noche me tocaba, mi cara se recostaba en sus brazos y mi verano era acariciado por una llovizna.

Entraba a oscuras entre sus cosas, el cuerpo de madera y los besos de naranja y luego la mirada. Quise que fuera mi casa. Y mi yelmo se derritió cuando el contacto fue intensidad, y bajo el silencio mi acero tocó el piso y se hizo agua cuando sus dedos hicieron vapor mi fiebre.

Diciembre de madrugada. Treguas en nuestro campo de batalla, y sus manos bailaban en mi oscuridad, y la noche se hizo demasiado corta para dormir.

0:16

Cuando digo que no quiero quererte
es porque te quiero

si no quiero sentir más

es porque siento tanto 
que no quiero sentir más de mucho.

Si grité hasta romperme la voz

era para que despertaras y me abrazaras,

no porque quería dejarte

yo no quiero dejarte,

y aunque alcé mi voz

ya olvidaste el mensaje.

Si me senté y no quiero ponerme de pie

es porque siento que ya no quieres caminar

de hecho deberías notar que hace días no caminas por aquí.

Por las noches que vengan voy a fingir tal vez que nunca te conocí

y la noche me dará la razón al despertar y no saber de ti,

en mi propio consejo no preguntaré,

lo que me toque hacer tú no lo sabrás.

Cuando se haga insoportable esta carga jugaré que todo lo soñé,

que me engaño con algo que no existió

y cuando no tenga sentido me inventaré estar ok.

Para cuando te des cuenta que me amas más allá de tus palabras

y que no habrá nadie como yo

y decidas quedarte

hazlo bien, sino, ya sabré que hacer.

La misma piedra

El piso nos disparó, somos un cuerpo girando en el aire mientras todo se hace lento, vemos de pronto como cada momento pasa, los buenos, los que hacen desear que nuestra memoria deje de ser selectiva. Es el caos, es la piedra en el camino que luego de aterrizar juraremos no volver a tropezar, y cuando los pies te sirven otra vez luego de ser un cuajo en el piso juramos también caminar lo más lejos que podamos de ella.

¿Qué hay de esas piedras con las que siempre tropezamos? ¿Somos naturalmente masoquistas? tal vez simplemente seamos ciegos esperanzados que a pesar de los daños creemos que la gente puede cambiar. De hecho tal vez seamos idiotas por naturaleza o fieles temerarios que buscamos saber cuanto podremos aguantar.

A veces pienso que:

Los que no nacemos libres debemos luchar por nuestra libertad, porque quizás nadie más lo haga.

Espérame Francisco

Y bastó solamente un día para enamorarnos.

Entonces el teléfono sonó, Daniel estaba parado en medio de una encrucijada, en medio de uno de esos días donde posiblemente todo pueda ocurrir. En este momento se entera por una llamada telefónica que acaba de ganar un premio de 900 Bs. F. Por un concurso de poesía en el cual participó hace tres meses con un poema que hablaba de un amor que todo lo supera, aunque fuera este realmente de inspiración imaginaria. Todo gira rápidamente a su alrededor. Un mes antes había conocido por Internet a Francisco un muchacho brillante de oscuros ojos y cejas pobladas, de manos grandes y alta estatura, fascinado tal vez por sus mismos intereses, por la escritura de Daniel, por el arte, y sobre todo fascinado por él. El contacto y la confianza se vieron íntimamente unidas por la fuerte similitud de pensamiento y sentir que ambos compartían, sólo una cosa les separaba, 599 kilómetros de distancia, 12 horas de viaje, y un lugar donde quedarse. Desconocidos que se conocen demasiado.

¿Y si no encontramos lo que buscamos porque no está cerca?

En las primeras conversaciones Francisco quiso confesar sus sentimientos hacía Daniel, pero este más cercano a la realidad le hizo prometer que nunca se dirían esa palabra por teléfono y sin conocerse, solo habría un "te quiero" cuando pudieran verse cara a cara. Una promesa Nació, sólo habría una posibilidad.

Una noche antes de la llamada del concurso Francisco lleno de un extraño presentimiento que lo arrojaba a la tristeza y la soledad llamó como cada noche de ese mes; esta vez cercano al llanto, temeroso de que el teléfono un día no fuese suficiente y entonces su amor distante se cansara, Daniel prometió que todo estaría bien si ambos luchaban, que las cosas más hermosas que podamos vivir a veces pueden ser las más difíciles.

Entonces a la mañana siguiente el teléfono sonó, Daniel había ganado un concurso, colgó el teléfono, sonó nuevamente era la voz de una compañera de trabajo, le decía que no habrían actividades laborales por los siguientes 4 días, él colgó estando parado en medio de una encrucijada, en medio de uno de esos días donde posiblemente todo pueda ocurrir, y entonces una sola palabra vino vuelta voz de sus labios: Francisco... iré por él (de hecho fue una frase). Había una posibilidad.

La noche llegó y como sagrada costumbre el teléfono sonó para ser colgado en la mañana, la incertidumbre de Francisco se había convertido en tristeza de nuevo, entre las horas el miedo estaba presente en su voz, en su queja por no poder decir esa palabra que sentía le quemaría la boca si la dijese. El miedo a que el nexo que habían creado se acabase dominaba esa noche, al otro lado del teléfono Daniel sentía lo mismo, miedo, solo que esta vez el universo se había encargado de abrir un camino que violase el tiempo y el espacio.
Sentía culpa de no poder robar su dolor con una sola palabra. Francisco preguntó: ¿Cómo será cuando te conozca? Mientras él mismo se contestaba, será como un "Big Bang", el mundo se hará lento en ese momento, las palabras no logran hacer una descripción de lo que pasaría, Daniel guardo silencio como un niño que oculta un secreto y Francisco se hizo triste otra vez hasta que escucho estas palabras: ¿Qué tal si te mando una carta por correo?, la escribiré a manos eso debe unirnos más, entonces se le escucho feliz y emocionado, y así Daniel consiguió la dirección de Francisco, para al llegar el día hacer una de esas cosas que por siempre recordaremos. Esa noche Francisco tomo su guitarra y le toco mientras cantaba para él.

¿Qué pasaría si una noche tenemos el poder de ir a donde queremos?

La noche llegó, en la pantalla del teléfono de Daniel salía como cada noche el numero y la foto de Francisco titilando, esta vez el teléfono no fue respondido, sólo respondió con un mensaje de texto que decía: el cartero debe llegar con mi carta que será tuya mañana en la mañana, hablaremos entonces. Daniel tomaba un autobús y al amanecer estaría en una ciudad lejana y desconocida con una dirección entre manos y el deseo gigante de poder mirar sus ojos, de tocar su cabello negro, de crear ese Big Bang que ese muchacho describía, dejando atrás los limites que otros intentaron poner, desafiando las leyes que quién sabe quién habrá inventado. Y cuando el día llego él despertó pasando por un puente en una ciudad inmensa, custodiada por un gran lago, una ciudad desconocida, la ciudad donde estaba Francisco sólo para decir en persona: Hola.

A las 7 de la mañana Daniel le decía una dirección extraña a un taxista: Casa amarilla, frente a la heladería, calle, cruce con, mientras Francisco estaba quieto y paciente dormido entre las sabanas verdes de su cama, esperando recibir sólo una carta al despertar. A las 7:30 de la mañana un muchacho con un pequeño bolso café se bajaba de un taxi frente a una gran casa amarilla y lo único que pudo hacer en ese momento fue respirar, tomar el teléfono, y respirar, llamarlo y respirar, despertarlo y respirar, decir: el cartero está afuera no me cuelgues que quiero escucharte cuando recibas la carta, y respirar, una avenida lo separaba de la casa donde se veía perfectamente la puerta que el muchacho de ojos oscuros abriría; no me cuelgues, no lo haré dijo Francisco y la puerta se abrió y Daniel observo a lo lejos a un muchacho despeinado, más alto de lo que pensó, con los ojos oscuros y brillantes como una noche nueva, en medias y shorts de cuadros, y una franela gris, Daniel imagino al verlo así que acababan de despertar juntos. Francisco dijo: no veo a nadie, Daniel dijo: Sorpresa.

En este momento pasó lo que Francisco había dicho, el Big Bang, la explosión que creo un nuevo universo, aún por teléfono se veían sus ojos brillar mojados por agua nueva, a pequeños metros de distancia, sabiendo ambos que era increíble lo que estaba pasando, entonces él dijo: cruza la calle, y Daniel entre tumbos torpes esquivando carros la cruzo, es mentira, es mentira, decía Francisco, y el tiempo se detuvo como él mismo contaba aquellas noches y la promesa de aquellas mismas murió para reencarnar en ambos cuando Francisco y Daniel se abrazaron y entre gotas de agua nueva el muchacho de la casa amarilla dijo finalmente: Estoy enamorado de ti. Y cada segundo de ese día contó, ambos suplicaron que alguien por piedad parara el tiempo, ambos sabían que sus vidas cambiarían para siempre. Y podría contar lo que pasó después pero no puedo porque mi teléfono está sonando.

Cabellos de bosque

Cabellos de bosque

ojos cielo de noche,

Y cuerpo de hombre, y alma de viejo.

Dormido y callado,

Estoy navegando por la razón de tu mar,

calando en la orilla de tu ombligo,

y allá afuera un montón de tristezas mueven al mundo.
Eres tú, mi tristeza favorita.

Pero aquí. Aquí, En el recuerdo de tus piernas

piernas que me guardan a la cima del silencio

a un trozo impar de tu piel,
aquí hay tranquilidad.

Infante inquieto que besa mis sienes con boca carmesí,

Madurez inquieta, tosca e inmensamente equivocada.

Te escribo de lejos,

de un sentimiento fiel y sufrido,

Pero calmado como las montañas,

como esas que cuidan la playa de mi vida,

que me ha visto desnudo.
Como tú.

Cabellos de bosque, cuerpo alumbrado.

Ojos cielo de noche,

Llorar, llorar y llorar.

Y cuando tu osamenta se fascinó por mi materia,
rompimos aquella  famosa ley,
y los polos iguales hicieron atracción

Y aprendimos el lenguaje de los huesos.

Muchacho anclado a mi mente y yo a tus piernas,

Amarrado, amarrado a tu cuerpo

Y alma de viejo dormido y callado.
Siempre.