Ducha para uno queriendo ser dos

Aburrido vi en la pared dos arañas, dije: Una eres tú y la otro soy yo. Luego una se comió a la otra, y pensé, que no podría estar más de acuerdo.

Participación Atentado Poético Venezuela 2012

Letra S, Letra T

 Aspiro la compañía, mas destinado estoy a la bolsa.

Ahí van los días que se guardan para ser devueltos.
Disculpa si te digo cabrón, no soy yo o quizá sí,
quizá son mis sentimientos insultándote,
no por dudar de mí, sino por dudar de ellos.
¿No pudo ser más fácil? ¿seguro que no?

ansío el brillo de la voz,
mas la ceguera impone el silencioso desenfoque,
¿es silencioso el amor? acaso ¿no grita?
¿no se queja? ¿no se queda? ¿no?

no hace falta mirar si se sabe que no hay nada que ver.
Ansío el amor, mas el primer asomo ahueca mi ser.

Ansío más que la promesa gentil de la grandeza

que haga de la realidad pasado

que engendre la sonrisa de la revancha
¿Por qué tengo que siempre adivinarte?
¿sería acaso pedir que fuese gentil tu palabra?
Conmigo
¿Sería?
Ansío la compañía que cure todos los males
entonces ¿por qué te vas?
¿qué norte fue tan cristalino para alejarte de mí?
ansío la libertad de la grandeza,

mas chilla el grillete y abolla el hueso

que apuñala la calma y raspa el día

y despierto casi hasta el cuello

de un charco llorado; así soy yo

No me discutas tanto por favor,
si tuve que armar poco a poquito tu mensaje
y cortarme en el intento, porque no supiste decírmelo.
Acaso, 

¿No podía ser más fácil? 

No es contigo, tú no me ves

 

Voy a pararme un minuto y dejar de sentir, por cada sentimiento, que me decían que existía y no era así. Voy a reprenderme algún momento por ignorar el consejo de no acercarme a la mala junta. Voy a taparme, porque no dije ayer que las revisiones sin permiso son una falta de respeto. Algunas personas no nacemos para algunas cosas, y me pregunto ¿por qué si el síndrome me pedía que no me tocasen, fui tan inepto por tratar? Y ahora la ansiedad otra vez me rompe el cuero y la carne. Si el hombre es ciego al esfuerzo ajeno, si el hombre se saca el pecado del bolsillo para meterlo en el del otro y acusarlo. Si el hombre pide historias que no llegan a años, Si el hombre pronuncia mi nombre pero no lo siente.

Uno nunca debe confiar, en esas personas que no pueden sacar el sentimiento de una palabra, que ven su mal en otro. Hay decepciones que no nos caben el cuerpo, hay finales que reconoces  porque te paran la vida, te paran un tiempo, te paran y ya. 

Y me pregunto ¿Dónde está aquel cielo al que sabías? Si ahora tu sequía me quema la boca. ¿Dónde está ese amor que no se siente? el que se pronuncia irresponsablemente y ojalá te parta la boca. El dolor que se siente le gana al amor que sólo vive en tu voz. Voy a pararme un rato y no daré la cara, porque uno no debe confiar en el hombre que dice nunca y para siempre, porque significa por poco tiempo. Uno no debe guiarse por el que te pide que sonrías sin hacerte reír, y no sonrío porque no ando feliz. Por más que advertí, que mi libertad no debe ser tomada, que no dieras el buenos días si no era para cada día, que no, que no, que no, que no, que no. Que malditamente no.  Entonces me limpio la cara, la cara mojada en la madrugada porque ahí viene mi procesión, y está bien. No es la primera. Mientras, debo parar, debo parar, debo y necesito parar. Descuida.

No es contigo, tú no me ves.

Dirás

Dirás que duermo sin poder soñar

que mi sonrisa oculta el mal

que mi intención era dañar

Dirás, Dirás

que tu desdén tiene razón
que lo hiciste tú porque lo hice yo

Dirás, por calmar el intento de conciencia,
que mi rasguño justificó tu bala.

que tu dolor nunca se acaba

y quizá ni tu sabrás

que hay mentira en tu verdad
Dirás

que tu reacción no arremetió y que mi motivo fue el peor

que solamente pienso en mí

que me etiquetas es por mí
aunque piensa mal quien mal actúa
Dirás

que tu ira nunca oscureció mi voz,

que mi pecado te rompió

pero bien sabe de pecados quien es pecador,

dirás que mi paciencia no fue a ti

que fui yo quien más irrespetó tu amor

dirás que nunca me hiciste llorar

que fui yo quién no luchó

por ti, por ti

Dirás que eres tú quien sufre más

que tu dolor no tiene igual

que fabriqué inseguridad

en ti, en ti.

y quizá ni tu sabrás

que hay mentira en tu verdad

que tu excusa daña y mata

que te negaste pero alguien te vio

Y Dirás, que fui yo quien oculté

aunque tú todo guardes con llave,
 Dirás

que esta piel sabía a muchos

y quizá no note nadie

que hay mentira en tu verdad

que yo siempre supe a ti,

pero no se entera de lo bueno

quien sólo busca el mal.

Pero eso no lo has dicho
y quizá nunca lo harás.
Nunca, es no poder cambiar.

A veces pienso que:

Mi cabeza está llena de imágenes, de ahí nace la necesidad de probar que existen, describirlas o calcarlas, de eso se trata.

Dormimos para ensayar la muerte

Dormimos para ensayar la muerte.

Dormimos y somos tan libres, tan perdidos, que somos allá menos palpables a la culpa, y a lo que aquí negamos. Dormidos el mundo está adentro, porque te toca a ti ser el mundo. No hay entonces voz, doctrina o peso que evite mostrarnos tal como somos, cuando somos el sueño. Porque no hay ley, ni ojos ni padre del castigo que nos condene.

Dormimos para dejarnos, para asomar lo que no deja la piel.

Para ver al mar desbordarse de un volcán, y ver mariposas con cabeza de pájaro, y ver peces con cabezas de mujer, para volver a besar a los amores que no vuelven y no volverán; soñamos para darle a Dalí algo nuevo que pintar.

Dormimos para ensayar la muerte, y para ver allí a los que ya están muertos. 

Dormimos entonces para ser lo que somos realmente, soñamos porque ahí no nos afecta el pecado, soñaremos hasta dejar de ensayar.

Amor Intento

 Esos amores que no se atrevieron, mucho tienen de intento y poco tienen de amores. Porque hay quienes se esconden en nuestro recuerdo, por irresponsabilidad o falta a quedarse en nuestros días. Pero que no se crean, porque cuando viene el golpe incluso no hay recuerdo que esconda, porque hay faltas que eventualmente se borran, que la relevancia toma venganza y les deja abandonadas. Sin embargo ya está el castigo al que se vuelve recuerdo y espera a ser borrado, a que se desnutra de importancia, porque los recuerdos ya no saben quitarse la ropa, no alcanzan la desnudez, se vuelven borrosos en el intento.

EFEBOS 2012 (Nueva Fecha)

La inauguración de EFEBOS, será el sábado 17 de Marzo las 3 PM.

Portada Eva's

El Domingo 5 de Febrero formé parte de la portada de la revista Eva's del Diario El siglo. La entrevista incluyó información sobre el blog y cómo este se desglosa en 140 caracteres  a través de Twitter.  Si quieres leer más has click en la imagen.

Oda al Amante que no fue

Anda por ahí tu lengua encendiendo todo,  y esta mente loca quisiera vivir contigo minutos que no nos pertenecían. Un poco suiche la boca y corriente continua los dedos, para alumbrar al cuerpo. Quién fuera adorable. Y el paladar recorriendo la pierna para ofrecer el bocado vuelto pantorrilla, para rendirse a los dientes ajenos, me derrito sólo si vas a beberme.

Sí, pensé. Porque puedo, porque sé.

Exijo ahora emborracharme en el bar de tu vientre y mandar el ósculo enjambre a la frontera blanca de tu piel, y alentar el pensamiento, y ponerte el corazón otra vez en los dientes y cruzar los dedos a ver si no muerdes, sin asomar que lanzo el coñazo de la despedida, al primer daño que me hacen. Pensando que no puede pararse lo que viene. Pero ahora me escondo en la marea, en un olvido azul lejos del expresionismo que te abotoné en mi cabeza, recordando palabras tuyas; que decías morir por mí, y dije yo: que más te valga la vida que te traiga a este colchón que la muerte que te aleje. Pero un olvido azul me arropó cuando tu fuerza se rindió antes de nacer. Cuando la historia no vino a escribirse ni revolverme la ropa y los gustos.
No pueden jugar un rato en esta piel sin creerse luego dueños de mis letras, pero no acertarán jamás, pues yo no escribo sobre los amores presentes, yo escribo sobre los amores que no he tenido nunca.

EFEBOS 2012

El 10 de Marzo el Museo Antropológico de Maracay inaugurará: EFEBOS, mi trabajo foto-poético. La entrada al evento será libre. Esta muestra será la primera que incluya mi trabajo aparte de una exposición colectiva, además cuenta con parte del material no mostrado en exposiciones pasadas.

Pupila Asperger

Otros idiotas se lanzaron a estas piernas buscando carne, cuando sólo había alma. De gente rara está llena el mundo dicen con cierta pornografía emocional, mientras mi diferencia los ahoga en mi marea. Y no sientas exclusividad porque la vida es atención y yo estoy a punto de aniquilarte, y no te sientas tan especial, si cuando pienso en la moción de tu lengua chorrea aquí la tarde, vive en mí la dulzura mal saboreada de querer cambiar el vacío de otros con mis ilusiones. Sólo muestro las alas de mis pies al beso que repite de pasión inicial, y entonces me echo a volar en el agua, por tantos cielos rechazados. Pero es La intermitencia como un mosquito a mi oreja, tan molesta, tan burda, y simplista. Sin embargo tan exterminable es la intermitencia cuando buscas el bien propio, tu intermitencia contra mi mano y mi pared, "Aplastad al enemigo" dice mi ejercito. Pero alguna vez te detectó algo pezón mío tiritante a tu respiración, entonces, en señal de algún cambio ofrecí el rato, casi dormido y desnudo de piernas, esperando despierto el gesto de agarre tuyo, si te atreves de una vez, pero otra vez, la excusa te desnutre. No soy yo aquel niño vagabundo que iba a contar los secretos de esta cadera y esta pupila asperger a los amantes insípidos, incapaces de ver el brillo de la vida, y que me etiqueten de raro, porque sí lo soy. Otros idiotas se sintieron dueños de esta pasión, de este síndrome y esta piel que se levanta. Yo a veces me escondo en las sábanas poseso a volver a nacer, por sentirme engañado al creer en la primera palabra, por salvajismo y purismo, berrea mi risa por las chispas en mi cama. Estas cosas son del tiempo, uno no es de nadie. Pero es mía la precocidad, porque la precocidad besa siempre con buen aliento, con la esencia que marca y queda. Pero tú te llevas tus cejas de universo que atoraron alguna ilusión mía en su laberinto y su manglar, pero yo me llevo mi voz lumínica  para dejarte en plan de silencio, disparado otra vez, pienso, que otros idiotas se lanzaron en estas piernas buscando carne, pero el espíritu furioso les corrió de coñazo.

A veces pienso que:

Deberíamos ser capaces de crear y transmitir paz. Deberíamos sobre todo sentir esa necesidad en vez de disparar algún otro cañón.

El Súper Gesto

Que traiga el mal amante el súper gesto,

a ver si le siento

puede el súper gesto salvarte

del tétano de la crueldad

de lo mal sentido y lo desperdiciado

entonces:

que muestre el adolescente confundido el súper gesto

y juegue con sus bolas sin miedo la madre loca.

Quiero el súper gesto

necesito el súper gesto

y pido el súper gesto

y no le llames putería a mis caricias 

cuando no pagas por ellas

y que no se mal vea esta anorexia

si el bocado ofrecido estaba podrido

por eso, para salvar la fe:

Quiero el súper gesto

necesito el súper gesto

y pido el súper gesto

que de nada te sirve el chico profundo

si tú no sabes nadar

que de nada te sirve el diferente

si sigues tan igual

que cuando se olvida el agradecimiento

se da un paso firme 

a mi matadero llamado Indiferencia.

Promiscua generación y su falta de compromiso

con miradas de para siempre de a cinco minutos.
No hay presencia para querer
y yo no amo las ausencias
las critico, las repudio y las malpienso
e invento palabras para su desprecio

Por eso:
Quiero el súper gesto

necesito el súper gesto

y pido el súper gesto

por la intención arranca ropa sabiendo quedarse

por la resurrección post electrochoque del sentimiento

por la creativa posición ante los días

por necesidad a creer de nuevo.
Porque renuncio al abandono
por falta de atención.

Que no se nombre el amor

cuando no se haya enamorado una y otra vez

del mismo ser.
No sin el súper gesto.

En bicicleta por Montmartre

Tu nariz detrás de mi oreja descorchó la emoción del inicio

destapó la rica curiosidad que dejarías luego abandonada.

Traduzco el abandono no como un total sino,

como cuando soy tratado del modo en que no quiero

si por querer quiero más.

Tu agarre distinto proyectó el beso al párpado

y te tomé una foto con los ojos para llevar.

Tu nariz detrás de mi oreja amaneció
tibia al horizonte de mi cuello

con el canto parrandero prometiendo:
más caricias a esta piel ingenua.

Te bautizo con otro nombre, capricho mío de la posesión

para tratarte como otro no te ha tratado

y pedirte más dulces por tu impuntualidad.

Tu nariz de pájaro y yo tan cielo y sin volar

cuando espero y no te digo

que confundo el despiste con el desinterés

que te imagino en bicicleta por Montmartre

cuando mi todo o nada condena y espero la llamada

y pregunto por tu color favorito, por el tono de tu voz

y por tus libros infantiles, pero nunca sobre amores,

no por miedo a buscar sino a encontrar,
Ignora mi versión subtitulada,
que dice que te quedes a dormir para tatuar el rato,
que yo te vigilo mientras se me acaba la atención.

para mantener esta rica fuga

porque la hizo tu cuerpo y su largura
pienso yo:

que deberías llamar un poco más.

A veces pienso que:

la indiferencia es el parásito que te priva de hacer y de ser.

A veces pienso que:

Los aspirantes al tonto más grande del mundo, llaman locura a la complejidad de otro ser.

Casi Importante

Y era adicto a fuegos artificiales, era suficientemente distraído para ignorarme, era un "casi" casi importante y qué pena que yo nunca fui bueno para perseguir. Era tan miope para no enviciarse a mi brillo. Era un cristal y yo un mosquito chocante, y choco y choco. Era un eslabón que se colaba en cada historia para encadenar la atención, era un perdón que no pidió pero que obtendrá, que yo le daré, como me doy a él.  Era una prosa apenada de ser poesía, era un nombre que pronunciaba a mi modo, la "ele" de mis piernas en sus hombros. Y como un hombre de muy niña sonrisa,  su risa canalla alumbraba el rincón que me encontraba desnudo, y él no sabía, él no sabía. Y en voz alta no admitiré ninguna herida, ninguna herida. Era tan igual que no me entendía, era el metro ochenta que siempre quise, el olor a jabón desde la piel oculta del sol, era de a domingos y en secreto, era el secreto que te insulta por desentendimiento, era de piernas de madera y lunares incontables, era amable pero no conmigo, era lo mejor de algunos y buen rato en mi rato.

Estaba peinado hasta que nos duchamos, y en su espalda sus huesos como montañas. Era un misterio porque no me contaba, era la estatura y una mañana sin compañía, era un ladrón de algunos momentos míos, era de voz torpe y aliento a juventud, era de alguien o no era de nadie, era un saludo como si nada, era una despedida que me proponía y no respetaba, era común aunque yo me lo presenté valioso, y era hijo, y quizás hermano y quizá será padre y no sabré, o sí. Y me hacía nadar aunque no hubiera algún mar, y era divertido para mis tragedias, y nunca supe dónde vivía.  Era letras pero no sobre amor, era de ganas duras, era insistencia sin recompensa, era una guerra de la cual no esperaba muerte, era un cadete sin órdenes, era de un idioma que no entendí, era idiota entre otras cosas, era de boca de engranaje y besos en varias direcciones, era inspiración aunque nunca lo supo. En secreto era bastante, aunque no se lo diré. Era algo quizá brillante que no me presentó. Y sobre todo: Era, porque se repitió y no conmigo, y no conmigo, y quizá será mi amigo, pero no, yo nunca supe perseguir, no por falta de voluntad sino por inteligencia.

Torrentera generación

Oí los eructos de la belleza

silenciando el discurso de la inteligencia

y nadie hizo nada.

El cielo herido sintió nauseas

cuando lanzamos agujas para tocarle

porque el toque no puede ser de otro modo

porque el dolor del toque fue vomitivo.

Ocúltame universo del toque.

Vi genios ignorados por miedo a la superación.

Supe de pasiones apagadas al tercer mes.

Y la malicia con ritmo bailó tap

sobre el techo de los pobres.

La idiotez que carcome cuerpo y alma

es la de seguir líderes que celebran

días llenos de muerte.

Torrentera generación de plastilina

y su mente moldeable callando lo esencial,

y su atorrante vicio de alzar la voz sólo para balbucear.

Pero cuando la inteligencia se encopete

nacerá del triunfo la venganza del abusado.

Será el insignificante repetido

el efímero efebo de la inteligente belleza:
Amén.