Extraña soledad

Son extrañas las cosas que te hace hacer la soledad. En mi mundo sólo soy en parte: patético, raro, tonto, patógeno, extraño pero complejo. Entonces cambio, soy frío en medio del sol, gris en una paleta multicolor, nadie en la multitud, palabras que aún no se inventan. Soy felicidad en cosas simples, pensamientos que son silencio, oscuridad y camino de cieno. Hay espinas, lágrimas imaginarias, existencias injustificadas y simplitud. Hay un grito que no se escucha y una estrella que nadie ve. Me transformo en soledad, realmente todos estamos solos, somos arreglos a corto plazo.

El camino tirita, tiembla. La tierra se queja vieja. El juego: despreciar y ser despreciado. La vida desierta. El temblor, en el centro no estaba yo, tampoco quería estarlo. El rencor y el dolor son emociones infieles, personales, negadas, bíblicas.

Soy un juego en el que siempre pierdo y no sé como dejarlo. El premio de consolación, la soledad y un incierto futuro borroso. La mujer, ella me abraza con su manto negro de silencio, las cadenas del amor no se pueden romper, la rabia me besa escondida y se ríe.

El hombre, me mira y me desea, yo lo deseo a él.
Me siento, extraño y desconocido a mí, mis pies desnudos tienen frío, siento vergüenza, es extraño lo que te hace la soledad.
Estoy perdido y soy... no sé que soy todavia, vengo de una extraña soledad.