A veces pienso que:

Me dicen que soy apático con la vida, la verdad es que se equivocan, no soy apático con la vida, soy apático con un gran número de personas.

Espléndido quejido

Bueno, me siento precoz
encerrado, lento, subpagado
dejado y en plan de súper rescate tardío
y hago aún lunas menguadas con mi boca 
brinco aceras y  me siento tan torpe
como quien por error propio
puede dejar de existir
soy un niño que muere en este cuerpo
y reencarna en lo extraño
como un suspiro nacido del grito
me siento hermoso y desperdiciado
como el mosquito que le ganó al cristal
y más allá no había nada
me siento como si me dijeran que algo duraría
y no duró, como si existiera un dios y no existió
y he visto como  mi juventud insulta a la gente
me siento como si hubieran barrido mi casa de un solo soplido
me siento espléndido y atorado y desnudo
siento como si mi sexo apuntase siempre hacia las estrellas
aunque no hayan cielos para habitarlas
y quiero destrozar la belleza de mi generación
a ver qué les queda
me siento sabio y roto, lúcido e ingrávido
poca rosa y mucha espina
maniatado e incitante 
me siento grande en mi cama y pequeño allá afuera
con la voz del mundo y ningún oído que escuche
y tengo en mí todos los sueños del mundo
y no tengo nada - Por eso no duermo
me siento brillante y tremendo
inteligente, bruto en tu campo
siento todas mis lealtades sangrantes
como las guerras que acaban con todo
siento la deuda de un rato feliz con una eternidad triste 
y en la carrera hacia las nieves del tiempo la razón se fue
me siento cansado, vibrante y engañado
me siento hipócrita permitiendo daños que no haría.
Inquieto, abusado, auténtico, incógnito, simpático.
Y que se sepa que las cosas que no se dicen
tampoco se olvidan.
Ya no ando en llantos, porque nunca lo estuve
porque yo no lloraba, yo te sacaba de mi cuerpo
de momento respiro y me siento solo
me siento vivo, me siento azul, me siento ok
que no se confundan
mi soledad no es ninguna consecuencia,
es una rebelión
¿Siguiente pregunta?

Daniel Arzola y la fibra poética

Siempre he asociado el momento de la creación artística, con la sensación de desnudarse ante un desconocido, hablo de creaciones sinceras, de creaciones personales, que toman una expresión artística, y se llenan de pronto de elementos de composición. Creo que es la única forma que conozco para hacer las cosas. Pero luego de una creación desnuda, puede alguien tomar esa desnudez, y  llevarla a otro nivel de apreciación,

a una desnudez profesional. Algo así ha hecho

Maily Sequera en referencia al artículo que escribió en el fanzine web 

Ácracia pour les porcs

sobre mi trabajo.

Haciendo Click en la imagen puedes leerlo.

Carámbano

Muchacho ¿A dónde vas? 
Si tengo un escondite
ante todo el caos del mundo.

A veces pienso que:

Cuando algo te desagrada, y no puedes opinar sin ofender, no eres alguien opuesto a ello, eres un salvaje.

A veces pienso que:

Es la nostalgia, la conciencia del momento deseado, que no volverá.

A veces pienso que:

Mi sexualidad no es un pecado es mi propio paraíso.

Hormigas rojas en la cama del niño

No vine a domar mi sufrimiento, vine a amaestrarlo para hacer piruetas. Mi inquietud nació, de mi cama de hormigas rojas. Que no me mate el intento de país, es decir su gente que le arroja heces a las diferencias, que se limpian el orto con las hojas que yo leo, que si hablan tanta mierda han de tener por boca un culo. Aquí se acostumbraron a la lluvia de sangre. No vine a quedarme. No puedo quedarme. No quiero quedarme. A veces el cielo que ansío pareciera que me despegará las pupilas y me llevará a mi casa, a mi casa que no conozco. Siempre te extrañaré madre. Escondí mis deseos de jugar con muñecas mientras afuera mataban maricas, se quedaron mariposas de plomo, inertes en mi cabeza. No he llorado un solo muerto, he llorado a un par de amantes, sintiéndolos como agujas bajo mis uñas. Sin embargo te hablo como a los muertos, con el tiempo inservible en la punta de la lengua, como quien sabe que nada cambia ya, amante. El amante se muestra dulce, se muestra desnudo y luego no se muestra, y yo vengo a meterle mi precocidad por la boca, hasta que se vuelva idiota e invente cosas sobre mí. Entonces no me pidan calma, no llamen furia a mi colección de injusticias. Era yo la cosa frágil deseando púas para defenderme, era mi amante el ser más poderoso del universo. Y luego de las lágrimas era uno más. Ahora no es nadie. Ahora yo soy la guerra de los negros muertos, de los gatos injustos, de las madres solas. Soy un mal sumiso, un sumiso fallido, porque soy la victima que planea la venganza, manejo la violencia en mi cabeza, porque crecí entre la violencia, en mi cama de hormigas rojas, soy la rebelión por guardar la violencia sólo para mí, voy a meterme todos los silencios en el cuerpo. Serán las palabras cucarachas corriendo ante la luz del silencio. Aquí mi rebelión, gracias inquietud.

A veces pienso que:

La tranquilidad, es la felicidad en cual yo creo.

Werewolf

Manifiesto

Incitando,

me muerdo los labios,

a ver si apareces.

Azul y Plata

Tuvo que morir alguna vez mi pasión,

para reencarnar ardiendo en otra piel. 

Reencarnó el ave de fuego desde mi espalda
se mezcló con tus estrellas
se volvió un ave constelada

cuando llegaste a mi ciudad,

Soy ahora el abrazo recién nacido.

La consigna es que me borres la boca,

y me dibujes otra vez en tus labios.

Fueron mis besos estrellas cayendo en tu planeta

y la magia ahora depende de ti,
entonces entenderé
si las estrellas se vuelven piedras

Azul y plateado, reposan las luces

que nos descubren sin ropa,

poco a poco se funden las cosas

y se fundió la luz, en lo blando de nosotros

Tú dejaste trece luciérnagas de febrero

alumbrando mi habitación,

bonitas memorias de luz
azul y plata

El día se pintó rico y distinto.

Ansía así, el ave de mi espalda,

las estrellas en tu planeta

el calor de la pasión nacida

y las trece luciérnagas:

Las manos bajo la mesa

y la desnudez repetida,

con un poco más,
en su defecto
azul y plata.

Al último Diablo

Hay personas que aún en la distancia son capaces de hacer daño,

yo las invité a dormir

Hay personas que dirán que tú los engañaste, cuando ellos te engañaron,

yo les besé

Hay también personas que nunca admitirán el daño que han hecho, 

yo les di mis viernes y mis sábados, y mis domingos.

Hay seres que se creen sus propias mentiras, y hacen que otros las crean

a esos les cuidé las noches y les di comida de mi mano en todos sus nuncas y para siempres.

Son personas que te harán sentir haber nacido en la época equivocada

y se irán de fiesta luego, y la parranda será la consigna

Entonces supe de asesinos culpando a otros de homicidio.

Son personas que te dañarán el espíritu y se harán las ofendidas

Hay personas que viven y dañan y no sabrán de responsabilidad o compromiso,

todas esas personas son las que más cuesta olvidar,

esos que te minimizan los días, que te vuelven barro el tiempo,

que nacen en enero, que te lanzan en el centro del volcán

y luego negarán todo esto.
Son billetes falsos que irán de mano en mano y nadie se los quedará

Son personas por la que alguna vez en busca de la justicia propia

debemos ver un día y ya no sentir nada.

Porque la nada, será la mejor venganza,
y la nada empieza ahora.

Extraordinario

Que aunque te extraño, ya no te quiero ver.

Yo no te dejo por intentos a que vuelvas,

te dejo porque mi magia se te hizo brujería.

Yo te dejo porque sé dejar.
Esta es la enfermedad 
de volverse extraordinario. 

Y aunque quería darte todo,

menos el ángel que me dio mi madre

ahora no te doy nada.

No tengo nada para dar.

Octava Carta

Busqué al final del pasillo tu suéter azul. El pasillo parecía una lengua de ganado gigante en tu ausencia. El mundo es más metafórico sin ti. Estaban abuelas, hijos, novios, amigos, esposos, mosquitos, cristales y ramas. Había plástico, metal, piedras, concreto. Cada cosa, cada una en su lugar. Y estaba yo, viendo todos los ratos ahorcados en púas. Y yo con mis manos marginales de ganas, de todo lo que no se puede. Claro que no estarías al final del pasillo, y no estaría tu suéter azul, ni tus camisas negras. Las letras de esta carta no podrían volverse coral duro para protegerme del choque de los solos. Era mucho pedir encontrarte, con un nuevo color que nadie conociera en el universo, y darle un nombre y cambiar entonces cada mal. Pero, luego de un adiós tan violento y llorado, se vuelve el amor, diablo. Y mi mente de Sodoma te guarda un pedazo puro, que morirá encerrado. No me escondo, sólo corro. En silencio. Porque yo quería silenciar todo el ruido del mundo para tus noches de sueño, y ahora el mundo es motivo de mi silencio, y no hay nada que te traiga. Por eso ya no lloro entre la gente, ahora lloro para mí. Sin suéter azul, ni nadie para cuidar por las noches, sin pasillos normales y con pasillos con lenguas muertas.

Yo te llevé al lugar más secreto y solitario que conocí. Yo te llevé dentro de mí. Lloraría dos peces de sal, por la feroz colonización de tu estafa. ¿Qué se siente? Que te lloren peces de sal. Por eso si tus caricias condensaban los días, claro que el frío me hará sentirte cerca, aunque no estés.  Yo te llevé a mi lugar. A veces te esperaba en ese pasillo. Me encontré con las fotos que te hice, los peces de sal se metieron a nadar en ellas. Te rescaté por un momento y adoré por última vez tu belleza de lobo herido. Volvieron las tardes más anaranjadas, volvieron los recuerdos de mi niñez, volvieron los poemas de Lorca, volvió mi gato perdido, volvieron mis películas favoritas, y las nostalgias de Mecano. Volvió el amor de mi madre, volvió el deseo de amar otra vez, volvieron las primeras cosas que te escribí. Y no volviste tú, tú no volviste. Quizá un día de estos me termine borrando tu adiós.
Adiós.

Mal motor

Yo era el nivel de aguante

y era el sentimiento sobre todas las razones.

Tú y tu intento de amor, tú y  tu falta de suficiencia

yo y tener que intentarlo todo para dejarlo ir

Yo soy la mejor de tus masacres, 

y tú serías la peor de mis venganzas

Yo soy todas las disculpas que no sabes pedir.
Tú eras el abrazo que no supo curar nunca
tú eres la estafa ofendida ante el descubrimiento
Yo el maremoto grosero que se defendió
yo creía que la naturaleza nos mantendría unidos
yo creía que los los retos nos harían un lazo
yo creía que alguna noche bailaríamos juntos
yo creía que abriría los ojos y estarías aquí.
Eres un nunca y toda la mentira que eso implica.
Nuevamente mi soledad genética 
Define mi evolución
y las malas compañías son su motor.
 

Séptima Carta

Entonces olía como si viniera la lluvia ¿Eras tú? Hace una semana que veo los árboles llorar. A veces también bailan y parecen como si se fueran a salir de la tierra corriendo. ¡Ah! era una tormenta, no eras tú, a veces siempre creo que eres tú. Lleva entonces la tormenta todo ese tiempo en la ciudad haciéndome sentir que el lado muerto que se parece a ti, anda por ahí, lento conmigo, viéndome, claro, soy yo viendo todo así. Puede que sea tonto el paciente, quizá sea valiente si espera algo que llegará. Pero ese no es nuestro caso. Acá hay tanto silencio como para volverme vieja, pero no es el rico silencio para dormir, este silencio tiene la estridencia del mundo y la ausencia de lo amado. Es un nuevo tipo de silencio, y calla cada voz mía, aunque a veces salen corriendo como los árboles en mi cabeza aquellas preguntas que no te hice, ¿No eras tú? Quien traía una luna a mi techo, y tenía el mar en su camisa, y el universo en su mirada. No, no eras. ¿No eras tú? Con Asia en los ojos y América en la espalda y el bosque en el pecho y  África desnudo en mí ¿No eras tú? No, era yo mirándote. Era yo mintiéndome y haciéndote puro. Los puros sufren luego de las mentiras, tú has celebrado. Poco a poco todo lo que te di, vuelve a mí, y ahora sólo espero que sea virgen otra vez. Porque finalmente no eras tú el fin a mi búsqueda y la calma a mis guerras ni el alfil trazando su victoria en este campo santo, dos puntos, mi cama. Después de tanta guerra, hoy el silencio me viste de hombre. Sin embargo aún me arden tus aguijones de dios falso, porque en mi sueños te escapas de mi olvido. Finalizo con pocas letras aunque sean más de trescientas estas palabras. Porque hoy al fin, me he sentido tranquila. Que sea entonces la gloria, cualquier ausencia del dolor que tú me has causado; que sea esa mi gloria repentina.

Núcleo & Coraza

La poesía está en el sentimiento, no en la letra, 

la fotografía está en el ojo, no en la cámara 

por lo mismo que el amor está en el tiempo y no en la palabra.

A veces pienso que:

Encuentra una sonrisa en medio de la tristeza, y entonces habrás conocido la melancolía.

Vengo de las estrellas

Soy un extraño en este mundo.