miércoles, julio 29, 2015

El grito señor

Ardo de fiebre
de fiebre de las cosas rotas
ardo y quemo todo
pero yo soy el bosque
yo soy la hierba muerta 
que arde camino a la nada
Ardo con la furia de los ignorados
duelo con la historia de los errores mortales
de los fracasos que ahogan bocas puras
de los pueblos como cárceles
duelo debajo de la sonrisa
de un recuerdo de un verano holandés
el susurro se ha vuelto grito
señor
el susurro se ha vuelto grito 
y es imposible callar
la orgía de arañas en la cabeza
las horas del hombre solitario
que irremediablemente nos asesina.

lunes, julio 06, 2015

Clon

Había un hombre parecido a ti
con el cuello que acariciaba las nubes de la noche
con los ojos para luchar nadando y ahogarse
había un hombre parecido a ti
que vivía en un lago
tan lejano como tú 
con tu ciudad de cielos góticos
que se guardaba la risa entre las costillas
que nunca vio al pajarito de la lluvia
había un hombre parecido a ti
con Europa en la frente
y África en los pantalones
había un hombre parecido a ti
tan parecido
que al verme
tampoco pudo amarme.

Brindis

Pido nunca convertirme en esas personas que no aplauden a los músicos que tocan por las calles. En esos que condenan con silencio luego de un estornudo, a esos que ignoran los buenos días. Pido nunca convertirme en esos que atacan lo que no conocen, que lastiman con etiquetas, de los que nunca dudan, o de los que dudan demasiado. Pido nunca convertirme en esas personas que alejan sus ojos de la pobreza mientras ven a alguien durmiendo en la calle, de esos que no se preguntan ¿Cómo se sentirá? Pido nunca convertirme en esas personas que no se ponen tristes, esas que no lloran con un adiós, de los que nunca pelean hasta el final o los que no aprendieron a pedir disculpas. Pido nunca convertirme en una de esas personas a las que todo le da igual, de los que apagaron de ellos la llama de la convicción, los que nunca admiten. Pido nunca convertirme en esos que envenenan el mar y la tierra, pido nunca convertirme en esos que se avergüenzan de sus comienzos, del lugar de donde vienen y prostituyen su cultura, pido nunca convertirme en esas personas que masacran con sus creencias, que disfrazan la justicia con harapos de muerte, pido no ser de esos que encuentran inmoral el sexo y no la violencia. Pido nunca convertirme en una de esas personas que dejan de reírse de sí mismas, de esas que no se atreven a decir: Te amo, Gracias, Perdón. Pido nunca convertirme en una persona que pida paz, y en vez, ser alguien que haga paz. Pido nunca ser una de esas personas que nunca lo intentan, que no se incomodan, que no acarician a un perro o un gato de la calle, que no toman directo de la botella , que no comen en la cama, que no duermen hasta tarde,  de los que no incluyen, no expanden, no comunican, no sueltan, no retan, no comen helado porque hace mucho frío y es la una de la mañana, de los que necesitan intimidar con su poder para sentirse cómodos. Pido reconocer todas estas cosas y respirar las pequeñas celebraciones de las primeras veces, y las veces que me vestí con fallas, y me acosté con errores, por los recuerdos de todos los brindis que me conforman, reconociendo que soy el defecto que aprendió a bailar en este cuerpo.
Salud.

jueves, junio 25, 2015

Julio

Y tú eres
el pez nadando contra la corriente
y luego del maratón azul
escapaste de las garras del oso
Y tú eres
la rebeldía que creció en la causa
Y viajas por conceptos
contando teorías entre colores perdidos
Otra vez comiste una duda como postre
No nos engañarás
tienes un millón de años.
Lanzarán hilos en tus alas
pero tienes palabras para volar.
Y tú eres un malabarista
bailando en un suelo de canicas
Y entonces juzgarán 
tus gritos
pero no sabrán
de tus intentos
harán calor en tu hoguera
pero aprendiste a llover
Y tú eres
el alquimista que hizo sueños con la ira
y el pequeño ángel vuela
de regreso a su bosque.

Sabiduría en las demoras.
Bendiciones a tus pasos, a tus luchas y conquistas. 

Buen provecho, gracias por venir

Cada día que pasó
fue un ladrillo arrojado 
que esquivaste
hasta llegar bailando
intacto en la marea del tiempo
y volver a escribirme
y yo
lleno monstruos
te comí.
Digno de la desesperación
de las cosas
que no sabemos aceptar.

martes, junio 09, 2015

A veces pienso que:

Si hay algo más difícil que encontrar el amor
es perder el amor. 

martes, junio 02, 2015

Zero

Ya no busco nada
deje sus labios disecados 
pegados a su cara de bestia vacía.
Arrastro el cansancio de una generación rota,
no busco locuras corrosivas por cada persona
que existe herida en el mundo.
Yo quería pasiones que supiesen respirar
mas ardo en mi olvido de dios triste
de  juventud erecta
que me lleva a los ritmos de bailes solitarios.
Florecerán entre mis rodillas de juguete viejo:
Todos los amores que no fueron. 

viernes, mayo 29, 2015

Anestesia TV

"Una mentira repetida adecuadamente mil veces se convierte en una verdad." dijo una vez Joseph Goebbels, ministro para la Ilustración Pública y Propaganda de la Alemania nazi. El principal propósito de los medios de comunicación pese a la reiteración es precisamente: comunicar, reflejar situaciones y realidades, pero la comunicación basada en la ideología puede especializarse en contar realidades que no responden a la acción, el suceso y la verdad. Contar la "Realidad verdadera" con objetividad y el beneficio de la duda para formarnos opiniones, son otras de las funciones que se esperan de un medio de comunicación. 

 Pero, en realidades violentas ¿Puede una verdad repetida mil veces hacernos inmunes a ella? Mientras parece irónico esperar una noticia que diga: El día de hoy no murió nadie, corremos el peligro de normalizar cifras mortales, de banalizar la coacción, de no sorprendernos al leer otro encabezado funesto, de contar el chiste para olvidar el resto. ¿Nos hemos acostumbrado a la violencia? O quizás basta ignorar una sola verdad, para sentirnos menos humanos

jueves, mayo 28, 2015

A veces pienso que:

No existe el mejor país del mundo. Existen miles de culturas valiosas, cientos de playas hermosas y millones de personas amables. El país no te hace a ti, tú haces al país.

lunes, mayo 11, 2015

Dos mayos han pasado
con una herida 
con nombre de hombre. 

martes, mayo 05, 2015

El temor a las cuatro letras

He temido a la muerte desde el momento en que nací
soy el terror que habita este cuerpo
tengo los ojos clavados en el tiempo
que me robará para siempre,
pero mientras espero
que no sea demasiado pronto
espero en la belleza de la cobardía
en el "Por favor, a mí no".
Ahí es donde estoy
donde vivo
donde estas piernas que tiemblan en la cama
se clavan a lo desesperado.
Donde pido que mi muerte por cuatro letras
sea sólo de amor.

martes, abril 21, 2015

A veces pienso que:

Si opinamos que otro es menos por el simple hecho de no parecerse a nosotros, no es libertad de expresión, es un tipo violencia.