viernes, noviembre 02, 2018

SFO

There are places that hurt
when you rip them from your body
Will you always know?
That I come from a land
where summer never ends
where the torsos of the boys
have coffers full of water
and love is an ocean full of the dead
I have grown far from the eternal summer
with roots bare to the air.

Now I wrap my body with a language
that doesn’t  cover me completely
and that leaves my feet tired and blue.
But I have learned to smile with a cage on my tongue
like the language of the birds that repeat sounds
and in my ears an alphabetic labyrinth.
Pay attention:
You'll see right in my chest
the adolescent black wool
a hidden wound with the shape of a map
That I visit and I share sometimes
where I keep the intense memory
of everything that I was.

miércoles, octubre 31, 2018

SFO

Hay lugares que duelen 
cuando los arrancan de tu cuerpo 
¿Sabrás siempre? 
Que vengo de un sitio
donde el verano no se acaba nunca
donde los torsos de los muchachos
tienen cofres llenos de agua 
y el amor es un mar lleno de muertos. 

He crecido lejos del verano eterno
con las raices desnudas y al aire. 
Ahora me abrigo el cuerpo con un idioma 
que no termina de cubrirme entero
y que deja mis pies cansados y azules. 
Pero he aprendido a sonreír con una jaula en la lengua
con el idioma de los pájaros que repiten sonidos 
y en mis oídos un laberinto alfabético.

Presta atención:
Verás justo en mi pecho
el estambre del efebo 
una herida oculta y en forma de mapa 
que visito y comparto a veces
donde guardo el recuerdo intenso 
de todo aquello que fui. 

miércoles, mayo 30, 2018

A veces pienso que:

Que la libertad religiosa sea para creer en algo y no para atacar a alguien. 

jueves, diciembre 14, 2017

Silencio

Hace tiempo que no vienen las palabras
se metieron, creo,
 por los instrumentos de viento
que se aparecen a veces en tus hombros
y se fueron por sus huecos
y tienen una orgía dentro
o tontas revolotean 
o se acuestan a dormir,
y viendo desde lejos
aquellas palabras rojas
noté la belleza de las cosas
cuyo dolor viaja en la distancia
y llega a ti como la luz de un recuerdo. 
Suelo tener las manos ocupadas
cuando llevo una sonrisa
a todas partes. 

jueves, octubre 19, 2017

A veces pienso que:


El arte es una necesidad. Sentimos la necesidad de crear algo que no existiría sin nosotros, y con suerte lo logramos.

viernes, septiembre 29, 2017

A veces pienso que:

Decidir no ser parte de la solución usando como excusa que seguirá existiendo el problema. Debe ser una de las bases más sólidas de la mediocridad.

sábado, agosto 12, 2017

Mr. David



Mr. David tejía miradas por el aire
y los hilos vibraban con mi inseguridad puberta
Mr. David enseñaba inglés los martes por la tarde
mientras contemplaba con hambre mis secretos,
una tarde amarilla me dijo 
que hay dos clases de muchachos
los que necesitan ayuda para verse bien 
y a los que verse bien les ayuda
Y tú, tú eres el segundo. 
Mr. David me invitaba a comer helados los fines de semana 
porque yo era el favorito de su clase 
pero yo ignoré su corazón peludo y nunca fui
y nunca conocí su momento escondido
ni las arañas de su cuarto azul.
Mr. David hablaba de su hijo y su mujer
Con cuentos de paja y labios de papel mojado
Mr. David me amó a mis trece años 
y yo no lo dejé.
Mr. David tejía hilos por el aire
Mr. David me puso una terrible nota en inglés.



miércoles, julio 05, 2017

Verde Verdugo

¡Cómplices! 

Hermanos de la violencia. 
Adoradores de una justicia ensangrentada 
ocultando la porquería de una remembranza 
de las peores barbaridades que se han cometido
en esta tierra verde y víctima
y peor aún, ¡Ejército maldito!
asesinos de ideas y devoradores de mundos
creciendo a fuerzas de los
que aplauden la masacre sin conocerla, 
sin padecerla, porque te hablan de pobreza,
como si la pobreza no pudiese ser un arma
que te apunta y que te odia, y que cuando 
hiere te hiere a muerte. 
Y entonces te la cuentan como si la conocieran
pero lo que tienen es una idea
una memoria heredada que petulantes 
llevan en el pecho de oro hueco
pero la pobreza no se entiende
la pobreza se siente y se siente ardiendo 
como carbón rojo en la barriga
se siente en las manos de braille de mi madre 
en el sitio de la casa donde arrincona sus sueños muertos
y tú luego arrinconas los tuyos.

¡Complices! 

Hijos de la muerte
que se sienten con derecho a orinarse
con pseudo-inteligencia en la tumba de otro, 
sumergidos en la comodidad de los cobardes
que nunca aprendieron a preguntarse
si había algo perverso en eso 
que incuestionablemente 
estaban defendiendo. 



miércoles, mayo 03, 2017

León

Vino anoche un león a visitarme 
de un zarpazo usó mi pierna como llave
abriendo de par en par las cortinas 
de las cosas que no han nacido
y desnudando mis milagros rosados
la falta de miedo fue morbo de madrugada.
Hambriento comió de entre mis piernas
y la mordida fue evidencia en el tiempo
porque la luna flaca bebió río de piernas
y echado en mi frontera
felino apagó su noche
y así murió frente a mis ojos
para volverse hombre
era y estaba junto a mí
un ser que yo no estaba buscando.

lunes, febrero 27, 2017

Geométrico

Con acento de río vasto
taciturno pasaste
llevándote en la barba
un pensamiento mío.

Cruzando mares eléctricos
volviste con la boca inmensa
llena de pájaros migrantes
y entre las manos grandes
el pensamiento transportado
y entre tu pecho, tu corazón
que era y es:
geométrico y anaranjado.

De tu boca volaron 
los pájaros a mis pies 
y a tu boca me llevaron
y tú, barbón y gigante
caminaste contento
sólo por esa vez.