Tobillo Blanco

Sentí nuevamente ganas de llorar. Me sentí tan vivo, como quien escandalizado tiene a la muerte sentada en la pata de la cama. Una bestia me baila adentro para que lluevan mis ojos. El amor suele visitarme como la nieve que arropa ciertos lugares sin conocer y luego se va, y cada vez que llega el amor tampoco sé quién es. Me desnudo ante ti en una carta, soy un signo de exclamación con barba, y lo digo mientras me quedo en la tierra lunar sintiendo tristeza de no haberte conocido antes, y lo digo mientras me temo a mí, de lo que pueda hacerte sin querer. Alguna parte fallida, llámese torpeza o fracaso es la burbuja de vinagre que me aparta. Aunque de querer la vida, la quiero, pero la amé en la orilla de tu cadera y con tu ombligo como saturno y como los anillos yo. Todas las noches se juntaron en tu nombre, ahí mismo me acosté, y por supuesto no pude dormir. Me sentí tan frágil en tu historia, en tu orilla de olas nuevas, sin saber si sería un vitral o una cama de vidrios rotos. Tengo miedo. La esencia desnuda, la fealdad de las emociones. Mejor dáñame tú, yo no quiero hacerte daño. Párvulo, precioso y precoz, también de ti aprendí, a dejar con una sonrisa mientras todo grita adentro. Eso tiene tu silencio, que me llena a mí de palabras, como una lluvia salvaje. Y aquí en mi rato azul, nada te nombra, aunque cada cosa te cuenta. También es un recuerdo triste, el espejismo de un amor que muere. La arena del reloj llueve sobre lo que ha sido la mirada divina de una simple cosa hecha magnífica, una lluvia sedimentada de sal. Soy el dolor que habita este cuerpo, y aquí lo que no puede ser, a un tobillo engrapado. Yo no sirvo para amores, me da por querer demasiado.

Vértigo

  

Siento caer

Mi Santa Oración Libre

Nietzsche me instruía, Ginsberg me besaba,

Virginia me enseñaba a nadar. 

Sylvia cocinaba, con Rimbaud jugaba,

Turing no quiso comer más.

Viernes por la noche, los raros brindamos,

comparamos morados para recordar.
Gandhi es mi conciencia

Jim y Janis cantan,

Sarah Kane regala lazos

al que empiece a llorar.

Lorca es quien me cuida, Neruda quien me mira,
Pizarnik me ofrece pastillas si me pongo mal,

Audrey está danzando, los raros miramos,

aplaudimos entre hadas para celebrar.

Kandinsky me pinta

Bukowski me borra,

Storni odia la canción sobre el mar.

Poe es mi cuentacuentos,

Truman me emborracha,

Whithman trae rimas que me harán brillar.

Los raros rozamos
el cielo boreal,

alas al zapato es la fe en el arte,

la fe que nos hace volar.
No te salves, dice Mario
entre arenas Reinaldo grita libertad.

Frida es mi amiga, Miyó mi madrina,

esperamos que Kundera venga a jugar.

Ningún dios fue invitado a la fiesta de los raros

ya nadie nos daña, pase usted sin armas
hacemos del insulto mariposas de cristal.

La vida es nuestra madre, la muerte es nuestro padre,

a veces los raros reímos, a veces chillamos
y ahora todos esperamos

que siempre nos juntemos a bailar.

Amén.

Movimientos Sencillos Hasta llegar al Pulpo

 No presumes de la sabiduría que barrió cualquier mente

La sensibilidad escapó del holocausto, e hizo casa en ti
Escuché las palabras, aunque no dijiste nada

tu convicción rompió el molde de tu generación

y me ofreciste amistad en la tercera guerra mundial
La mirada más disimulada, un conocimiento profundo.
El roce de una mano, el amor prometido.

y te cambiaba,  recitarte poemas de Plath, por besos.

Sylvia me miraba feo desde su horno.
Su mirada nos durmió luego.
Movimientos sencillos y la fragilidad se hizo fuerza

regresó el tacto incitado, y las nubes a mi cuarto
Movimientos sencillos anuncian el cambio
e intercambiamos desgracias como barajitas

carboncillo en los dedos - whisky en la lengua.

No me digas James Dean

sin esperar un beso que te calle de aquí a un buen rato.
Movimientos sencillos, encienden los cuerpos,
cambian las cosas.
El ritmo el lenguaje, la paciencia el canal.
Explotó un suspiro y los heridos se acercan.
Aún no se quejan. 

Me forman caballos salvajes que podrías montar

si los dioses de los que nos burlamos vienen a quemarnos

Puedo ser tu Ginsberg , puedes ser mi Orlovsky
Compañía histórica, risas en el tiempo.

No somos almas gemelas, somos mentes parecidas

y pasiones apedreadas en la historia de los injustos

y cruces que volvimos letras para combatir
Una caricia apaciguada hizo olas en mi mar
el trazo incierto que forma me dio
Movimientos sencillos
Centrípeto de un instante
tu boca contra mi boca
el pulpo de los amantes.

Mil gritos por Ángelo

 

No sé si alguien pueda entender sobre el abuso, sin antes haber sido parte de el.  Yo crecí entre ventanas rotas, entre piedras que entraban a mi casa, entre paredes rayadas con cosas sobre mí,  porque un grupo de personas se sintieron atacados por mis diferencias, y de ese modo se sintieron con derecho a atacar también. Pero la verdad es que yo no estaba atacando a nadie. Yo aprendí a correr mientras me perseguían. No sé si alguien pueda entender del abuso, ¿Alguna vez te amarraron a un poste y te prendieron fuegos artificiales en los pies? A mí sí. Años después ese mismo sujeto acabó dándole un disparo en la cabeza a otro. Y claro que me he preguntado, si en caso de no irme de aquel lugar, esa cabeza hubiera sido la mía.

¿Cuándo fue la última vez que te atacaron por el simple hecho de existir?

Yo pagué un precio por ser diferente y lo sigo pagando. Aunque la verdad es que yo no le deba nada a nadie. Hoy al leer las noticias me encontré con la historia de Ángelo Prado, un muchacho de 18 años que vive en mi misma ciudad, que podrías ser tú, o podría ser yo, pero fue él, fue él quien terminó con su cuerpo quemado, porque un grupo de personas se sintieron con derecho a echarle gasolina y lanzarle un fósforo, y otro grupo de personas vieron qué pasaba y no sintieron ganas de ayudar. Ángelo es alguien a quien nombrarán difícilmente en alguna noticia sin decir que lo que le hicieron tenía que ver con su condición sexual, porque en este país ningún medio se atreve a decir, claramente y de frente, que vivimos en una realidad donde te matan por ser homosexual o transgénero. La palabra "Homosexual" es un fantasma en la televisión nacional, no se menciona, no se habla del tema profundamente, no se toca. Acá es más fácil, hacer chistes, tener personajes bufonescos en la telenovela de turno o en el programa contaminante de comedia sexista, que envenenan a las personas con ganas de burlarse de los diferentes. Aquí es más fácil echarle la culpa a alguien más, porque es más fácil para el cristiano condenar a infiernos que desconocen que ayudar honestamente al prójimo, como lo es para el político decir que apoya a los abusados sin siquiera saber cuántos o quienes son realmente los abusados. Es más fácil también decir que el tiempo de Dios es perfecto y que el tiempo lo cura todo, pero no entienden que en esta vida uno se queda esperando y hay cosas que no cura el tiempo.

¿Quién más debe morir para que el asunto sea serio?

¿Hará falta otra Juana de arco, otro Daniel Zamudio, otro Ángelo Prado? para que en este país de moral comprable se atreva a decir que somos culturalmente neardentales trogloditas fingiendo un civismo hipócrita y poco funcional al que se le terminan notando las costuras del salvajismo. No, quizás, el gobernador, el presidente, el sacerdote, o los maestros de escuelas y universidades no van a hablar de Ángelo Prado, ni van a decirle a sus alumnos que el infierno está donde hayan personas que sientan que deben lastimar a alguien sólo porque es diferente a ti. No creo que los testigos de Jehová toquen este fin de semana, puertas pidiendo una oración por toda la gente que está siendo lastimada. Ni que ningún evangélico vaya a decir que se arrepiente de haber dicho que todos los transgéneros que asesinan mensualmente en Caracas merezcan esa muerte por alejarse de Dios. No creo que una disculpa, o una condena van a devolverle la vida que Ángelo Prado tenía, porque a pesar de que siga con vida, su vida ya no será igual. No creo que una disculpa vaya quitarle el dolor a su familia. No creo que esto sea sólo el eco de un grupo de personas con tendencias psicópatas. Creo que este es el producto de todo un país que no se ha visto a sí mismo y  lo que ha estado haciendo. Porque siempre habrá un tema más importante que este, pero en realidad ningún tema es más importante que otro si hay vidas de por medio. Así que yo crecí, como muchos o como ninguno, siendo parte de una guerra donde yo era el enemigo, yo crecí igual que muchos o que ninguno, siendo parte de un abuso, aunque hasta el momento haya logrado escabullirme, hay personas que no han podido, son personas por las que grito, porque allá afuera hay un grupo de personas importantes que están "demasiado ocupados", y no lo hacen. Y yo no me siento listo para hablar de otra cosa. Entonces Venezuela, me haces preguntarme ahora, si lo que quiero es que me respetes, o que simplemente no me mates. 

Werewolf

Extraordinario

Que aunque te extraño, ya no te quiero ver.

Yo no te dejo por intentos a que vuelvas,

te dejo porque mi magia se te hizo brujería.

Yo te dejo porque sé dejar.
Esta es la enfermedad 
de volverse extraordinario. 

Y aunque quería darte todo,

menos el ángel que me dio mi madre

ahora no te doy nada.

No tengo nada para dar.

Núcleo & Coraza

La poesía está en el sentimiento, no en la letra, 

la fotografía está en el ojo, no en la cámara 

por lo mismo que el amor está en el tiempo y no en la palabra.

Vengo de las estrellas

Soy un extraño en este mundo.

Abajo las Manos

Arriba las Piernas

Flores & Deseos

El Principio del Placer

El Mar de los Ojos que Te Busca

Not Your Kind Of People

Yo nunca seré tu tipo. Soy de la clase de gente que se queja, que dice lo que siente, creo en el poder de la comunicación, soy del tipo que defiende y pelea. Y tengo un nombre para cada cosa, y sé exactamente lo que siento, y sé completamente lo que quiero. La soledad me cambiará otra vez. Trajo el final nuevamente el mar a mis ojos. No soy tu clase de gente, pregunto, investigo, la curiosidad me lleva y complica todo, vine a desaparecer. No soy tu clase de niño, he estado roto y corro despavorido cuando las mentiras atacan de nuevo. Vine a arder. No soy tu clase de tipo, vengo de la guerra de todos contra uno. Creo que el amor merece respeto, que el tiempo debe agradecerse, traigo un rato solo que amenaza con ser una vida. No basta con decir, si el acto destroza la palabra. Hay un genio dentro de mí y por más patadas que le doy no ha logrado despertar. Creo que la sincronía es un milagro. No soy tu clase gente, siento la necesidad de disculparme incluso por tu pecado. Creo en la responsabilidad de las palabras, en el compromiso que no sabe esconderse, creo que el engaño no deja de ser engaño porque no se descubra. No soy tu clase de niño, creo la mentira hasta nuevo aviso, y a su descubrimiento lanzo mi coñazo y mi adiós. La mala memoria puede esclavizarnos. Ni idea de qué hacer con tanto miedo. Yo cumplo lo que digo. El único camino hacia el perdón es por medio de la verdad. Pasé demasiado tiempo en los campos minados, hay que regresar a lo oscuro para sanar ciertos daños. A mí las cosas nunca me dan igual, porque yo siento todo.

Woyzeck

  "Una vez había un pobre niño que no tenía padre ni madre. Todo el mundo había muerto y no quedaba nadie en este mundo. Todo el mundo había muerto y él caminaba y lloraba día y noche. Y como en la tierra no quedaba nadie, quiso ir al cielo, y la luna le miraba muy gentil, y cuando por fin llegó a la luna, era un trozo de madera podrida, y luego fue hacia el sol, y cuando llegó al sol, era un girasol mustio, y cuando luego fue a las estrellas, eran unos mosquitos dorados ahí clavados, igual como los clava el pájaro en los espinos, y cuando quiso volver a la tierra, la tierra era un cuenco del revés y él estaba muy solo, y entonces se sentó a llorar y aún está ahí sentado, solo."

Georg Büchner

(Fragmento de Woyzeck)

Mr. Duplicity

Autor retrata

23

Intención Mañanera

Trae tu guerra

que mi queja 

es señal delatora

de que me gusta.

Empiézame

el día a la fuerza 

y acábame 

a tu ocurrencia

con la ley del deseo.

Ciego recuerdo el pasillo vacío y la marea y mi mar