Iris de tilo (Verde)

De tus ojos de río verde,
la ausencia incendia la noche.
Verde como decía Lorca, 
Verde, nunca más como una simple cosa.
Fui un varón recién nacido
cuando tu mirada me tocó
en la disección de las horas,
con el gesto disimulado y mi vergüenza dispersa
inquieta como el panal
Soldado de la caballería
tomando al efebo,
mi muslo masticable
ante tu iris de tilo y abrazo lento,
el nombre de pensador y el verde
tu verde me desnudó.
Uno regresa al sentimiento,
como si nunca antes hubiese estado ahí.
Señor del abrazo eterno,
tu recuerdo coloniza mi mente.
Y en la escarcha de tus ojos el museo del mar
y el amanecer desmayado en tu carne
Verde, un recuerdo y un nunca más.

Vestigio

Yo fui el cristo de tus dolores,
no me critiques la distancia
porque ni siquiera Jesús al bajar
quiso alguna vez volver a la cruz.
Yo cargué tú dolor
¿Quién cargará el mío?
si esto ahora pesa tanto
No te pido que me arregles,
te pido que dejes de dañarme.
Tal vez la felicidad no exista mamá,
pero yo quiero buscarla.

Con la V de tu nombre

Naciste de la "A"

recibido entre nubes de tela,

jugaste con tildes, acentos

y caballos troyanos de madera.

Naciste genio de la ortografía,

bañado en ríos de plata

y piedras de uvas,

de cuerpo pequeño y ojos oscuros,

parejos, juntos, ajenos de heterocromía.

Naciste de la "A"

recorres pequeños pasos del alfabeto,

conjugas, lees, educas, juegas.

Vives con la "V" de tu nombre.

En el camino de letras avanzarás

hasta el destino de tu lejana "Z",

lejano camino, lejano...

donde todo volverá a empezar.

Los jardines convierten su grama

son manos con lápices que escriben para ser evaluados por ti,

porque te canta la "R" con su "P" de piano.

Genio de cuerpo pequeño

nacido del español que te ama,

al que más respetas,

bailas entre letras borrachas que mueren por tener valor,

y lloran tristes por no ser palabras de nadie,

entonces van a tus manos y las guardas,

donde guardas las cosas que han botado,

las que no son, ni fueron, pero serán de alguien.

Para V en su cumpleaños .

Coplas plateadas

Qué noche tan sola

en el campo de agujas

te olvidaron de mí

De tu niño de luna

que te escribe de lejos,

que navega dormido
que ha dormido sin cuna sobre olas de sombra,

agitado a tu ser en mares de plata.

Se me embriagan los ojos de noches ahogadas

oscuras casi negras,
con la vejez de otra vida asomándose en esta.
Perdió la voz el alma y muda se quedó en nostalgias

se desojan los días y se me hacen cenizas,

y vago dormido profundo, desnudo enrollado.

Olvidaste que soy niño de ilusiones sencillas,
y viejo en el rato solo 

cuando sereno a ti
conocían mis manos tu espalda de angustias

cuando volaban palomas ciegas al juntarse los labios
y en tu voz de aceitunas me echaba

sedado, llorando sin saber por qué.

Qué noche tan sola la del abusado

qué rota la tierra y heridas montañas
qué roja, qué seca y dolida

la voz perpetua de la letra del dolor,
Y baldía es mi boca con brozas de amargura.

Te olvidaron de todo, sabores y sombras

y te olvidaron de mí.

Me llamaste una vez tu niño de luna,

de espigas ardidas

te olvidaron de mí

de quien te escribe de lejos,

que navega dormido,
que se echa a lo oscuro escondido

siempre de estrellas que bajan a nombrarte.

Rasgaron mi mente

que ama vigilante entre cosas frías,

y me vuelvo a lo oscuro.

Me voy de este suelo de mundos marchitos,

hacia otro antaño,de intereses menguados
y que me para otro mayo

donde reposen aquellas miradas de olivo,
y tu voz verde trigo

y tu ausencia perdida

y en tu cielo te digo que te espero en el mío.
Como niño de luna

dormido, dormido.

Masoquista

No quiero verte con los ojos,

porque mi boca te quiere comer,

y te veo con la mente

porque de otro modo no sirve.

Pero igual te veo,

te veo

te veo

siempre igual

igual te quiero

te quiero

te quiero comer.

Igual duele

igual me gusta

como tú me gustas

si el sabor de tu piel combina con mi paladar

no es raro que quiera enredarte el pelo en mis manos.

Combinar lo demás.

Soy masoquista

Torpe de dolor como cualquiera

pero no cualquiera siente así

no como yo estoy sintiendo.

Me gustas

me gustas

y me duele también.

Gato negro

Soy un gato

y caigo de pie

y tengo siete vidas

y no me han quitado ni dos,

que si te agarro te parto,

escóndete bien que soy un gato,

que mis ojos despiertan envidia,

que soy duro y sordo a tu calumnia,

que soy un gato

más que eso

y más de lo que tú serás.

Y siendo un gato

soy un perro

un caballero

sangre guerrera

soy la reencarnación de un genio,

que yo machaco

reinvento

me levanto

soy humano y tremendo animal.

Soy un río

soy de tierra pa' aplastarte

de agua pa' mojarte

soy profundo y seco

y en la lluvia crezco

que soy diferente,

soy arena caliente

y bien sé quemar al que me pisa.

Soy un niño

un hombre

un viejo,

soy el tiempo que va lento y deprisa

soy camino y aire

soy el todo y soy un rato

que soy un gato

de esos que tienen siete vidas

y se abre paso entre los daños

soy un gato negro

pa' darte mala suerte

que soy el novio de la muerte

y eso es más de lo que tú serás.

Canto al niño mujer (Poema de la boquita pintada)

Si voy de boquita pintada

seré la larva blanca de sus aceras

pero es mía señor, la pasión de las voces

Si se asoma el testículo por la pantaleta

de su cuchillo brotará limón para mi herida

Canto al niño mujer

que en vez de jugar policia y ladrón

quiere saltar la cuerda

Canto al niño mujer

que nada en el mar negro de la burla eterna

que de trapos rotos saca seda.

Si voy de boquita pintada

volveré bisturí su mirada

cuatro cortes al marica

y a mirar el cielo con mi ala rota

canto al niño mujer

al raro que se conoce valiente

al que se sabe tanto que se conoce

al que nadie puede borrarlo de sí mismo.