A veces pienso:

La máscara de la libertad, está hecha de barrotes.

A veces pienso:

Hay que ser lo que uno sienta que es. Y no hay que disculparse por eso.

El Diálogo De Las Emociones

No te quedes,
odio, no te quedes
aunque la inocencia
esté llorando otra vez.

A veces pienso que:

Quiero por primera vez, ser la causa y no la lucha.

Fuego de alcohol

Pero la mentira siempre halla la forma de entrar
de bajar las defensas teóricas
cuando se trasviste de palabras raras
de tono bonito de miradas felices o pupilas tristes
y uno duerme bajo su árbol
y uno crece en un abrazo falso
que te desnutre en la ausencia
La mentira viene oculta
y el tiempo la desnuda,
y arde como fuego de alcohol
quemando tu primavera
y uno aprende sobre calores pobres
y luego te deja sabiendo
que a veces la mentira
es escuchar lo que querías escuchar
que no siempre hay que dejarse llevar
Es como si la propia mentira
no supiera que habita el cuerpo
cuando te conoce con promesa
de para siempre y se larga al día siguiente
¿Y dónde uno va?
Tomando un mismo rumbo
esperando que la dirección sea distinta
si aún la noche arde con amores muertos
junto a la excusa de la vida pasada
sabiendo lo que no he tenido
el verdadero amor espera, 
y los intentos de amor se retiran
siendo así el intento de un intento
es solamente una mentira.

Iris de tilo (Verde)

De tus ojos de río verde,
la ausencia incendia la noche.
Verde como decía Lorca, 
Verde, nunca más como una simple cosa.
Fui un varón recién nacido
cuando tu mirada me tocó
en la disección de las horas,
con el gesto disimulado y mi vergüenza dispersa
inquieta como el panal
Soldado de la caballería
tomando al efebo,
mi muslo masticable
ante tu iris de tilo y abrazo lento,
el nombre de pensador y el verde
tu verde me desnudó.
Uno regresa al sentimiento,
como si nunca antes hubiese estado ahí.
Señor del abrazo eterno,
tu recuerdo coloniza mi mente.
Y en la escarcha de tus ojos el museo del mar
y el amanecer desmayado en tu carne
Verde, un recuerdo y un nunca más.

A veces pienso que:

No he olvidado nada, porque el olvido es una mentira infantil.

Terremoto

A la espera de la oscuridad

la piel ansía tu temblor.

La culpa es un ave despavorida.

La colección

¿Qué tienes tú?
Me dijeron creyendo que no tenía nada
Pero tengo un gato que sobrevivió a la curiosidad
un mar sin sal, luciérnagas oscuras que no alumbran
y chicharras orgullosas que no lloran
tengo una luna flaquita, un mechón Lorquiano
un techo de papel, y tres lunares no heredados
tengo también, un libro en blanco
una nube negra que me sigue a todas partes
y un lápiz con punta de fuego
tengo caramelos de naftalina
tengo una noche sin estrellas
un sol con miedo escénico
y espacio sin tiempo
tengo un secreto que todos saben
y un amor que nadie ve
y este idioma que nadie entiende
¿Qué tienes tú?
Me dijeron creyendo que no tenía nada
Pero tengo todas las cosas dejadas
que al igual que yo
tienen la esperanza de crecer.

A veces pienso que:

Tengo la necesidad de definir cada cosa que pasa por mi cabeza. Algunos lo han llamado:Conocimiento. El resto lo ha llamado: Conflicto.

Eso que Nunca Supiste Manejar

Tú que te crees más dios que tu dios, juzgando.
Tú que odias en otro lo que no soportas de ti.
Tú que te crees grande en tus logros,
pero ningún logro vale sin humanidad.
Tú que ante la ignorancia,
elegiste el odio y no la curiosidad
¿A ti qué dios te salva en su oración?
Cuando tu acto es malintencionado
¿A quién le rezas?
Tú que haces chiste del dolor ajeno,
te auto-proclamas pobreza universal.
Tú que te crees normal sin saber
que no hay normalidad,
hay repetición
Tú, señor no-te-tomo-en-serio
Tú señora mis-hijos-nunca
Tú, juez de manos sucias.
Ustedes, que buscan derribar 
Ustedes, son el abuso en la historia del sobreviviente.
Ustedes, odiantes
representan la peligrosa idea
que tuvo un hombre que mató a miles
por creerse dueño de la razón
pero nadie es dueño de la razón
a menos que sume su voz a los sonidos de la libertad.

Esta es la clase de ataque que me salva y te borra.
Encontrar las mentes que se abren
y no perder tiempo con las que nunca podrán.

Pero tú, con tu voz de agujas

tú, con seguridad en tu ataque
odias solamente lo que forma parte de ti.
Eso que nunca supiste manejar.

No Soy Tu Chiste

No Soy Tu Chiste es una campaña sobre sensibilización de la comunidad LGBTI por medio del Arte creada por Daniel Arzola (@Arzola_d)  en vista de los recientes actos violentos ocurridos contra la comunidad sexo diversa en el país. No Soy Tu Chiste busca inicialmente expandirse en la comunidad 2.0 (Redes Sociales) Si quieres compartir tu opinión puedes hacerlo en twitter con el tag #NoSoyTuChiste , puedes seguir la página en facebook y compartir los pósteres, también puedes comprar algo aquí para apoyar la causa. 

Las obras mostradas son bosquejos para compartir en Internet, las obras originales y usadas en exposiciones poseen rasgos que las distinguen.

Para obras originales: Arzoladd@gmail.com

A veces pienso que:

Arde un instante el amor, y persiste la quemadura una eternidad.

Pido la Palabra

No venga a decirme
que es un juego,
si el dolor no da risa
No venga a decirme que fue un chiste,
si la ignorancia lanzó carcajadas de burla
que me dejaron marcas en la cabeza
No me diga que no era en serio
si todos ríen menos yo
no me hable de patria
que la patria, muerto no sirve de nada
No me restriegue su sacrificio,
si no sabe qué es rendir una comida para todo un día
No me hable de sacrificio,
sin saber qué es ver a su hermana morirse de hambre
No venga usted a sentirse hombre,
Como si fuese un don ser hombre
porque mi fuerza fue volver letra el abuso
y llenarme las manos y la cabeza de colores y no de sangre.

No venga usted a sentirse hombre
porque algo le guinda,
pues la verdadera formación nace del respeto
No tengo un defecto chistoso
ni una gracia que deba disculparse
y si Dios tiene un problema conmigo,
que sea ELLA quien me lo diga.

Ahórrese la risita estúpida que le defeca la boca
si la misma boca que pide un salvador
es la misma que calienta la masacre.

Conozco bien la gracia y el defecto del marica
yo no vengo a imponerme pero no me escondo ya
vengo a estar, sin contener la respiración
sin callarme la voz que aprendió a gritar
no vengo a quitarle nada a nadie,
entonces deje de quitarme lo mío
y no me vea como un saco de SIDA
si es usted a quien le ofende una clase

sobre sexualidad
y no me vea como un confundido
si he estado tan seguro de quién soy
¡Tanto! hasta convencer: 
a una madre que me creía enfermo
a su dios que me quería muerto
y puedo seguir contando. 

Pocas personas pueden verse por dentro sin sentir miedo
y aquí estoy yo. 

Si aprendí a vivir en un país que me ataca y se burla
no me hable de respeto
Pido entonces la palabra:
Si no quiere que me defienda,
simplemente no me ataque.

Madre revolución

Madre, no soy revolución

Soy evolutivo, madre
mírate riendo
mientras tantos gritan

¿A qué andas jugando?

Madre revolución

ningún apodo podrá marcar mi piel
ninguna acusación sedará mi mente
Cuando el abuso se impone
la protesta es un derecho

Soy tu hijo menos favorito

el torcido que te cuestionó

ahora quieres borrarme

y un poco de chantaje
no me hará dormir

Madre revolución

mis hermanos me exilian

por mi idea distinta
la diferencia es el monstruo
debajo de sus camas

Puedo sentir el rencor
nadando en tu respiración
la melancolía de un mundo que ya no es

no quiero contar corderos muertos para dormir

Madre revolución

soy tu hijo también
ardiente ciudadano del planeta

y la ignorancia festeja

lo que sufre el intelecto

eterno resplandor de un país sin recuerdos

A veces quisiera saber qué se siente

vivir y sentir que perteneces

pero la naturaleza canta

cuando la mayoría de nosotros grita
¿A qué dolor juegas?

A que me borras antes que amanezca para mí

A que me lleve la distancia

A que se coma la bestia mi deseo

A que la bota parta el espíritu

A que la bala decore mi frente
A que mi río de sangre riegue tus flores
A que nos eduquen versiones de violencia

A que una mentira nos mate

Soy el menos favorito

nunca me gustó el circo

Madre revolución

A veces pienso que:

La belleza sin humildad es como un bombillo incapaz de encender.

A veces pienso que:

Hampa y Moda,  son los sucesos más peligrosos de mi generación.

Amor insecto

Si tan solo,
se despidiera uno,
de la cucaracha muerta,
como se despide
del amor que se va yendo.

A veces pienso que:

Recordar es mentir.

Gorgona

Sé de un lugar,
donde el día le ruge a tu furia
y la convierte en estatua, 
y se queda ahí
vuelta piedra y vuelta furia,
y a su lado la risa muerta.

A veces pienso que:

La humanidad conoce un solo modo, de suavizar los defectos de otro ser, y esto pasa cuando ese ser muere. La muerte nos libra del defecto.

A veces pienso que:

El adiós es la unidad con que se mide la muerte.

Nuestra Curia

La fragilidad surge de quien realmente conoce la fuerza
Fuerte digo que quererte es volverte mi casa,

y dicha ausencia es quedarse en la calle.

Fuerte digo que tu inexistencia me amputa la sonrisa

Rota nuestra curia,

Tu pensamiento me visita vuelto ave

que torpe me tira la mirada al piso

Pero si la molestia no se explica,

y la explicación no da el gesto

y el gesto no nace y crece

hasta convertirse en modo

y el modo no busca el tiempo,

y el tiempo no nos encuentra

entonces será esta distancia

sin explicación 

ni gesto

ni modo

ni tiempo

lo que dejamos pasar:

será nuestro fin. 

Vértigo

  

Siento caer

A veces pienso que:

He conocido muchas personas destruidas por esa droga llamada pereza.

Valentine

A veces pienso que:

En  mi mundo no hay bondades, hay diferentes grados de maldad.

Novena Carta

Decía mi madre que los muertos no esperan, porque el tiempo ya no importa para ellos ¿Es esta un tipo de muerte? Porque he dejado de esperar, he andado por la calle y ya el cielo no se cae como piedra, no me hala el pelo, no me pinta la boca para sentirme rebelde y raro, ya no hay piedras allá arriba, vi caer de hecho, te  juro que vi caer del cielo mi piel, que estuvo perdida, y que fue el papagayo de un niño maligno disfrazado de amor. El diablo se volvió a dividir entre todos, ya no habita a una sola persona, respiré otra vez. Esta carta pareciera que se echará a volar. Esta carta ahora late, como late por primera vez un músculo que trae vida y nos dispara a un mundo loco, caminaron mis cartas conmigo, esta lo hará también ¿Lo hará? Y las letras me dibujaron por un instante, entre todo mi blanco y negro, se asomó como una flor, un color nuevo. Me hicieron las letras parte del silencio, porque ellas ahora hablan por mí. Detente dijo esta carta, ya no quiero nacer; yo también he nacido de la muerte. No sientas pena, quise decirle, pero no le dije nada, ya sabrás que a veces me pierdo en mi boca. La carta quiso volar, y la carta yéndose y Platero y nosotros, y Godot que no llega y la boda que no era boda ni de sangre sino salsa de tomate. Y los que no leen, los que leen, y los que creen que lo están haciendo. No eran veinte los poemas, eran setecientos. Y nadie dijo nada.

 Me pediste el mar, y te traje con él también a todos los ahogados; está bien, tú no podías saber que así soy yo. La carta secó el mar de mis ojos y puso una luna menguante en mi boca ¿Es esta un tipo de muerte? Claro que lo es, porque ya el tiempo no importa. Era mi miedo ser un recuerdo, y bueno, ahora lo soy, pero soy un recuerdo que se desnuda. Y que me cuente esta carta, cuando yo no pueda contarme por mí mismo, porque de esta tormenta sólo queda la garúa, y si esta sonrisa es mi muerte, será por eso que no recuerdo para quién escribo ya. Todos los finales nadan hasta donde nacieron las sonrisas del inicio, sólo para morir. Y ahí se quedan, para siempre.

A veces pienso que:

Te habrán quitado todo, cuando tu pensamiento no sea propio.

Azul Rosado

A veces pienso que:

Llegué a este mundo con una gran cantidad de vergüenza, yo no sé de dónde la saqué, pero no he dejado que me impida hacer nada.

Mi Santa Oración Libre

Nietzsche me instruía, Ginsberg me besaba,

Virginia me enseñaba a nadar. 

Sylvia cocinaba, con Rimbaud jugaba,

Turing no quiso comer más.

Viernes por la noche, los raros brindamos,

comparamos morados para recordar.
Gandhi es mi conciencia

Jim y Janis cantan,

Sarah Kane regala lazos

al que empiece a llorar.

Lorca es quien me cuida, Neruda quien me mira,
Pizarnik me ofrece pastillas si me pongo mal,

Audrey está danzando, los raros miramos,

aplaudimos entre hadas para celebrar.

Kandinsky me pinta

Bukowski me borra,

Storni odia la canción sobre el mar.

Poe es mi cuentacuentos,

Truman me emborracha,

Whithman trae rimas que me harán brillar.

Los raros rozamos
el cielo boreal,

alas al zapato es la fe en el arte,

la fe que nos hace volar.
No te salves, dice Mario
entre arenas Reinaldo grita libertad.

Frida es mi amiga, Miyó mi madrina,

esperamos que Kundera venga a jugar.

Ningún dios fue invitado a la fiesta de los raros

ya nadie nos daña, pase usted sin armas
hacemos del insulto mariposas de cristal.

La vida es nuestra madre, la muerte es nuestro padre,

a veces los raros reímos, a veces chillamos
y ahora todos esperamos

que siempre nos juntemos a bailar.

Amén.

A veces pienso que:

Puede uno estar viviendo en el mismísimo infierno, naturalizado a sus llamas, sin tener idea que son llamas. Ahí está el peligro de la costumbre.

Celia

Ardid

El amor polilla vuela directo al fuego,
jurando con su cuerpo
apagar las llamas.

Movimientos Sencillos Hasta llegar al Pulpo

 No presumes de la sabiduría que barrió cualquier mente

La sensibilidad escapó del holocausto, e hizo casa en ti
Escuché las palabras, aunque no dijiste nada

tu convicción rompió el molde de tu generación

y me ofreciste amistad en la tercera guerra mundial
La mirada más disimulada, un conocimiento profundo.
El roce de una mano, el amor prometido.

y te cambiaba,  recitarte poemas de Plath, por besos.

Sylvia me miraba feo desde su horno.
Su mirada nos durmió luego.
Movimientos sencillos y la fragilidad se hizo fuerza

regresó el tacto incitado, y las nubes a mi cuarto
Movimientos sencillos anuncian el cambio
e intercambiamos desgracias como barajitas

carboncillo en los dedos - whisky en la lengua.

No me digas James Dean

sin esperar un beso que te calle de aquí a un buen rato.
Movimientos sencillos, encienden los cuerpos,
cambian las cosas.
El ritmo el lenguaje, la paciencia el canal.
Explotó un suspiro y los heridos se acercan.
Aún no se quejan. 

Me forman caballos salvajes que podrías montar

si los dioses de los que nos burlamos vienen a quemarnos

Puedo ser tu Ginsberg , puedes ser mi Orlovsky
Compañía histórica, risas en el tiempo.

No somos almas gemelas, somos mentes parecidas

y pasiones apedreadas en la historia de los injustos

y cruces que volvimos letras para combatir
Una caricia apaciguada hizo olas en mi mar
el trazo incierto que forma me dio
Movimientos sencillos
Centrípeto de un instante
tu boca contra mi boca
el pulpo de los amantes.

Unidad Métrica

La amistad me ha ofendido
El deseo fue ahogado en el mar de los ignorados
Las proyecciones fueron quebrantadas
La vergüenza ha sido aplaudida
El talvez fue grosero
Se ha roto nuestra curia
¿Por qué debería medir mi distancia?
Esta reacción no tiene unidad métrica
Este espacio se eleva y se aleja
El compromiso fue abucheado
El nexo traicionado
Las reacciones subestimadas
¿Qué parte de involucrarse no pudiste comprender?
La lealtad quedó como una tortuga boca arriba
¿Por qué debería medir mi distancia?
Si esta protesta es mi defensa
¿Qué lejanía se irrespeta ante mi decisión?
La masculinidad fue devaluada
El desliz emocional tomado a la ligera
La complicidad murió aburrida 
¿Por qué debería medir mi distancia?
Si esto no se mide
Lo vulnerable se escondió ante la estafa
Este es mi manifiesto:
distancia por las molestias causadas
indiferencia a la causa arrepentida
justicia en mi cuerpo ausente
La gran huida,
esta magnifica decepción.

Yo no traigo guerras

Yo no traigo guerras
guerras negras,
no de esas,
Yo traigo piernas cruzadas
pies descalzos
huesitos de cadera
cañones de barba
traigo la guerra que te muerde un labio
que te deja ganar cuando lo haces bien
traigo esa clase de guerra
que apunta dedos al cielo
que aterriza manos
que desnuda muslos
que guarda mis ojos en tu cara
y le pone candado
como vuelve llave una lengua
y puerta una oreja.
Yo no traigo otra guerra que esta
que lanza su ofensiva contra el pulso que aceleras
hasta el choque de tu país contra el mío
donde parecemos muertos
luego de sacarnos la vida boca a boca
hasta volver a la lucha,
que reemplaza la tristeza por deseo
que puebla mi lugar solo
Yo no traigo guerra, no de esas
como ejemplo
este es una de mis tipos de pelea.

Era solamente un momento

Era una mañana como para no despertar,
como para tirar las tazas llenas de café y romperlo todo
Era una tarde como para merendar con Bromazepan
y vino blanco y Tafil al gusto
como para descolgar fotos y percudir recuerdos
porque el cuerpo se ríe ya del montón de Ibuprofeno
Era un instante como para borrarse un poco
o borrarse mucho, era un rato, de esos que muerden
que patean, que te llenan el pecho de piedras,
que te mean arañas en los ojos, que te cagan palomas muertas
que te muerden las palabras, y te dejan bruto y te marean
Era una noche como para volverse mendigo y pedirte un beso
y pedirte la mano,  y acariciarte las cejas
e ignorar dueños y compartir sueños
y halarse el pelo y masticar naftalina y atragantarse
con las cosas en común, y volverse loco,
o hacerse como que uno lo está.
Pero no.
Era solamente un momento, cambiándome
quitándome lo que creía que era mío
y yo mientras me quedaba quieto.
Porque vivimos tiempos, donde ser almas gemelas,
mentes parecidas o cuerpos compatibles.
No son suficientes para permanecer unidos 
porque hay peleas que se pierden
antes de ser peleadas
por eso me quedé
ahí, quieto, entre todo el aire
quieto sin hacer nada.

A veces pienso que:

Imaginar es estar contigo y no poder probarlo.

A veces pienso que:

Bolívar dijo una vez, que un ser sin estudios es una ser incompleto, el asunto, es que la mayoría de esos seres incompletos salen a la calle a lastimar gente.

A veces pienso que:

Existe gente con principios postizos, que cree que "Darse a Respetar" es: verse, hacer y pensar como ellos creen que algo debería ser.

Mil gritos por Ángelo

 

No sé si alguien pueda entender sobre el abuso, sin antes haber sido parte de el.  Yo crecí entre ventanas rotas, entre piedras que entraban a mi casa, entre paredes rayadas con cosas sobre mí,  porque un grupo de personas se sintieron atacados por mis diferencias, y de ese modo se sintieron con derecho a atacar también. Pero la verdad es que yo no estaba atacando a nadie. Yo aprendí a correr mientras me perseguían. No sé si alguien pueda entender del abuso, ¿Alguna vez te amarraron a un poste y te prendieron fuegos artificiales en los pies? A mí sí. Años después ese mismo sujeto acabó dándole un disparo en la cabeza a otro. Y claro que me he preguntado, si en caso de no irme de aquel lugar, esa cabeza hubiera sido la mía.

¿Cuándo fue la última vez que te atacaron por el simple hecho de existir?

Yo pagué un precio por ser diferente y lo sigo pagando. Aunque la verdad es que yo no le deba nada a nadie. Hoy al leer las noticias me encontré con la historia de Ángelo Prado, un muchacho de 18 años que vive en mi misma ciudad, que podrías ser tú, o podría ser yo, pero fue él, fue él quien terminó con su cuerpo quemado, porque un grupo de personas se sintieron con derecho a echarle gasolina y lanzarle un fósforo, y otro grupo de personas vieron qué pasaba y no sintieron ganas de ayudar. Ángelo es alguien a quien nombrarán difícilmente en alguna noticia sin decir que lo que le hicieron tenía que ver con su condición sexual, porque en este país ningún medio se atreve a decir, claramente y de frente, que vivimos en una realidad donde te matan por ser homosexual o transgénero. La palabra "Homosexual" es un fantasma en la televisión nacional, no se menciona, no se habla del tema profundamente, no se toca. Acá es más fácil, hacer chistes, tener personajes bufonescos en la telenovela de turno o en el programa contaminante de comedia sexista, que envenenan a las personas con ganas de burlarse de los diferentes. Aquí es más fácil echarle la culpa a alguien más, porque es más fácil para el cristiano condenar a infiernos que desconocen que ayudar honestamente al prójimo, como lo es para el político decir que apoya a los abusados sin siquiera saber cuántos o quienes son realmente los abusados. Es más fácil también decir que el tiempo de Dios es perfecto y que el tiempo lo cura todo, pero no entienden que en esta vida uno se queda esperando y hay cosas que no cura el tiempo.

¿Quién más debe morir para que el asunto sea serio?

¿Hará falta otra Juana de arco, otro Daniel Zamudio, otro Ángelo Prado? para que en este país de moral comprable se atreva a decir que somos culturalmente neardentales trogloditas fingiendo un civismo hipócrita y poco funcional al que se le terminan notando las costuras del salvajismo. No, quizás, el gobernador, el presidente, el sacerdote, o los maestros de escuelas y universidades no van a hablar de Ángelo Prado, ni van a decirle a sus alumnos que el infierno está donde hayan personas que sientan que deben lastimar a alguien sólo porque es diferente a ti. No creo que los testigos de Jehová toquen este fin de semana, puertas pidiendo una oración por toda la gente que está siendo lastimada. Ni que ningún evangélico vaya a decir que se arrepiente de haber dicho que todos los transgéneros que asesinan mensualmente en Caracas merezcan esa muerte por alejarse de Dios. No creo que una disculpa, o una condena van a devolverle la vida que Ángelo Prado tenía, porque a pesar de que siga con vida, su vida ya no será igual. No creo que una disculpa vaya quitarle el dolor a su familia. No creo que esto sea sólo el eco de un grupo de personas con tendencias psicópatas. Creo que este es el producto de todo un país que no se ha visto a sí mismo y  lo que ha estado haciendo. Porque siempre habrá un tema más importante que este, pero en realidad ningún tema es más importante que otro si hay vidas de por medio. Así que yo crecí, como muchos o como ninguno, siendo parte de una guerra donde yo era el enemigo, yo crecí igual que muchos o que ninguno, siendo parte de un abuso, aunque hasta el momento haya logrado escabullirme, hay personas que no han podido, son personas por las que grito, porque allá afuera hay un grupo de personas importantes que están "demasiado ocupados", y no lo hacen. Y yo no me siento listo para hablar de otra cosa. Entonces Venezuela, me haces preguntarme ahora, si lo que quiero es que me respetes, o que simplemente no me mates.