A veces pienso que:

El adiós es la unidad con que se mide la muerte.

Nuestra Curia

La fragilidad surge de quien realmente conoce la fuerza
Fuerte digo que quererte es volverte mi casa,

y dicha ausencia es quedarse en la calle.

Fuerte digo que tu inexistencia me amputa la sonrisa

Rota nuestra curia,

Tu pensamiento me visita vuelto ave

que torpe me tira la mirada al piso

Pero si la molestia no se explica,

y la explicación no da el gesto

y el gesto no nace y crece

hasta convertirse en modo

y el modo no busca el tiempo,

y el tiempo no nos encuentra

entonces será esta distancia

sin explicación 

ni gesto

ni modo

ni tiempo

lo que dejamos pasar:

será nuestro fin. 

Vértigo

  

Siento caer

A veces pienso que:

He conocido muchas personas destruidas por esa droga llamada pereza.

Valentine

A veces pienso que:

En  mi mundo no hay bondades, hay diferentes grados de maldad.

Novena Carta

Decía mi madre que los muertos no esperan, porque el tiempo ya no importa para ellos ¿Es esta un tipo de muerte? Porque he dejado de esperar, he andado por la calle y ya el cielo no se cae como piedra, no me hala el pelo, no me pinta la boca para sentirme rebelde y raro, ya no hay piedras allá arriba, vi caer de hecho, te  juro que vi caer del cielo mi piel, que estuvo perdida, y que fue el papagayo de un niño maligno disfrazado de amor. El diablo se volvió a dividir entre todos, ya no habita a una sola persona, respiré otra vez. Esta carta pareciera que se echará a volar. Esta carta ahora late, como late por primera vez un músculo que trae vida y nos dispara a un mundo loco, caminaron mis cartas conmigo, esta lo hará también ¿Lo hará? Y las letras me dibujaron por un instante, entre todo mi blanco y negro, se asomó como una flor, un color nuevo. Me hicieron las letras parte del silencio, porque ellas ahora hablan por mí. Detente dijo esta carta, ya no quiero nacer; yo también he nacido de la muerte. No sientas pena, quise decirle, pero no le dije nada, ya sabrás que a veces me pierdo en mi boca. La carta quiso volar, y la carta yéndose y Platero y nosotros, y Godot que no llega y la boda que no era boda ni de sangre sino salsa de tomate. Y los que no leen, los que leen, y los que creen que lo están haciendo. No eran veinte los poemas, eran setecientos. Y nadie dijo nada.

 Me pediste el mar, y te traje con él también a todos los ahogados; está bien, tú no podías saber que así soy yo. La carta secó el mar de mis ojos y puso una luna menguante en mi boca ¿Es esta un tipo de muerte? Claro que lo es, porque ya el tiempo no importa. Era mi miedo ser un recuerdo, y bueno, ahora lo soy, pero soy un recuerdo que se desnuda. Y que me cuente esta carta, cuando yo no pueda contarme por mí mismo, porque de esta tormenta sólo queda la garúa, y si esta sonrisa es mi muerte, será por eso que no recuerdo para quién escribo ya. Todos los finales nadan hasta donde nacieron las sonrisas del inicio, sólo para morir. Y ahí se quedan, para siempre.

A veces pienso que:

Te habrán quitado todo, cuando tu pensamiento no sea propio.

Azul Rosado

A veces pienso que:

Llegué a este mundo con una gran cantidad de vergüenza, yo no sé de dónde la saqué, pero no he dejado que me impida hacer nada.

Mi Santa Oración Libre

Nietzsche me instruía, Ginsberg me besaba,

Virginia me enseñaba a nadar. 

Sylvia cocinaba, con Rimbaud jugaba,

Turing no quiso comer más.

Viernes por la noche, los raros brindamos,

comparamos morados para recordar.
Gandhi es mi conciencia

Jim y Janis cantan,

Sarah Kane regala lazos

al que empiece a llorar.

Lorca es quien me cuida, Neruda quien me mira,
Pizarnik me ofrece pastillas si me pongo mal,

Audrey está danzando, los raros miramos,

aplaudimos entre hadas para celebrar.

Kandinsky me pinta

Bukowski me borra,

Storni odia la canción sobre el mar.

Poe es mi cuentacuentos,

Truman me emborracha,

Whithman trae rimas que me harán brillar.

Los raros rozamos
el cielo boreal,

alas al zapato es la fe en el arte,

la fe que nos hace volar.
No te salves, dice Mario
entre arenas Reinaldo grita libertad.

Frida es mi amiga, Miyó mi madrina,

esperamos que Kundera venga a jugar.

Ningún dios fue invitado a la fiesta de los raros

ya nadie nos daña, pase usted sin armas
hacemos del insulto mariposas de cristal.

La vida es nuestra madre, la muerte es nuestro padre,

a veces los raros reímos, a veces chillamos
y ahora todos esperamos

que siempre nos juntemos a bailar.

Amén.

A veces pienso que:

Puede uno estar viviendo en el mismísimo infierno, naturalizado a sus llamas, sin tener idea que son llamas. Ahí está el peligro de la costumbre.

Celia

Ardid

El amor polilla vuela directo al fuego,
jurando con su cuerpo
apagar las llamas.

Movimientos Sencillos Hasta llegar al Pulpo

 No presumes de la sabiduría que barrió cualquier mente

La sensibilidad escapó del holocausto, e hizo casa en ti
Escuché las palabras, aunque no dijiste nada

tu convicción rompió el molde de tu generación

y me ofreciste amistad en la tercera guerra mundial
La mirada más disimulada, un conocimiento profundo.
El roce de una mano, el amor prometido.

y te cambiaba,  recitarte poemas de Plath, por besos.

Sylvia me miraba feo desde su horno.
Su mirada nos durmió luego.
Movimientos sencillos y la fragilidad se hizo fuerza

regresó el tacto incitado, y las nubes a mi cuarto
Movimientos sencillos anuncian el cambio
e intercambiamos desgracias como barajitas

carboncillo en los dedos - whisky en la lengua.

No me digas James Dean

sin esperar un beso que te calle de aquí a un buen rato.
Movimientos sencillos, encienden los cuerpos,
cambian las cosas.
El ritmo el lenguaje, la paciencia el canal.
Explotó un suspiro y los heridos se acercan.
Aún no se quejan. 

Me forman caballos salvajes que podrías montar

si los dioses de los que nos burlamos vienen a quemarnos

Puedo ser tu Ginsberg , puedes ser mi Orlovsky
Compañía histórica, risas en el tiempo.

No somos almas gemelas, somos mentes parecidas

y pasiones apedreadas en la historia de los injustos

y cruces que volvimos letras para combatir
Una caricia apaciguada hizo olas en mi mar
el trazo incierto que forma me dio
Movimientos sencillos
Centrípeto de un instante
tu boca contra mi boca
el pulpo de los amantes.

Unidad Métrica

La amistad me ha ofendido
El deseo fue ahogado en el mar de los ignorados
Las proyecciones fueron quebrantadas
La vergüenza ha sido aplaudida
El talvez fue grosero
Se ha roto nuestra curia
¿Por qué debería medir mi distancia?
Esta reacción no tiene unidad métrica
Este espacio se eleva y se aleja
El compromiso fue abucheado
El nexo traicionado
Las reacciones subestimadas
¿Qué parte de involucrarse no pudiste comprender?
La lealtad quedó como una tortuga boca arriba
¿Por qué debería medir mi distancia?
Si esta protesta es mi defensa
¿Qué lejanía se irrespeta ante mi decisión?
La masculinidad fue devaluada
El desliz emocional tomado a la ligera
La complicidad murió aburrida 
¿Por qué debería medir mi distancia?
Si esto no se mide
Lo vulnerable se escondió ante la estafa
Este es mi manifiesto:
distancia por las molestias causadas
indiferencia a la causa arrepentida
justicia en mi cuerpo ausente
La gran huida,
esta magnifica decepción.

Yo no traigo guerras

Yo no traigo guerras
guerras negras,
no de esas,
Yo traigo piernas cruzadas
pies descalzos
huesitos de cadera
cañones de barba
traigo la guerra que te muerde un labio
que te deja ganar cuando lo haces bien
traigo esa clase de guerra
que apunta dedos al cielo
que aterriza manos
que desnuda muslos
que guarda mis ojos en tu cara
y le pone candado
como vuelve llave una lengua
y puerta una oreja.
Yo no traigo otra guerra que esta
que lanza su ofensiva contra el pulso que aceleras
hasta el choque de tu país contra el mío
donde parecemos muertos
luego de sacarnos la vida boca a boca
hasta volver a la lucha,
que reemplaza la tristeza por deseo
que puebla mi lugar solo
Yo no traigo guerra, no de esas
como ejemplo
este es una de mis tipos de pelea.

Era solamente un momento

Era una mañana como para no despertar,
como para tirar las tazas llenas de café y romperlo todo
Era una tarde como para merendar con Bromazepan
y vino blanco y Tafil al gusto
como para descolgar fotos y percudir recuerdos
porque el cuerpo se ríe ya del montón de Ibuprofeno
Era un instante como para borrarse un poco
o borrarse mucho, era un rato, de esos que muerden
que patean, que te llenan el pecho de piedras,
que te mean arañas en los ojos, que te cagan palomas muertas
que te muerden las palabras, y te dejan bruto y te marean
Era una noche como para volverse mendigo y pedirte un beso
y pedirte la mano,  y acariciarte las cejas
e ignorar dueños y compartir sueños
y halarse el pelo y masticar naftalina y atragantarse
con las cosas en común, y volverse loco,
o hacerse como que uno lo está.
Pero no.
Era solamente un momento, cambiándome
quitándome lo que creía que era mío
y yo mientras me quedaba quieto.
Porque vivimos tiempos, donde ser almas gemelas,
mentes parecidas o cuerpos compatibles.
No son suficientes para permanecer unidos 
porque hay peleas que se pierden
antes de ser peleadas
por eso me quedé
ahí, quieto, entre todo el aire
quieto sin hacer nada.

A veces pienso que:

Imaginar es estar contigo y no poder probarlo.

A veces pienso que:

Bolívar dijo una vez, que un ser sin estudios es una ser incompleto, el asunto, es que la mayoría de esos seres incompletos salen a la calle a lastimar gente.

A veces pienso que:

Existe gente con principios postizos, que cree que "Darse a Respetar" es: verse, hacer y pensar como ellos creen que algo debería ser.

Mil gritos por Ángelo

 

No sé si alguien pueda entender sobre el abuso, sin antes haber sido parte de el.  Yo crecí entre ventanas rotas, entre piedras que entraban a mi casa, entre paredes rayadas con cosas sobre mí,  porque un grupo de personas se sintieron atacados por mis diferencias, y de ese modo se sintieron con derecho a atacar también. Pero la verdad es que yo no estaba atacando a nadie. Yo aprendí a correr mientras me perseguían. No sé si alguien pueda entender del abuso, ¿Alguna vez te amarraron a un poste y te prendieron fuegos artificiales en los pies? A mí sí. Años después ese mismo sujeto acabó dándole un disparo en la cabeza a otro. Y claro que me he preguntado, si en caso de no irme de aquel lugar, esa cabeza hubiera sido la mía.

¿Cuándo fue la última vez que te atacaron por el simple hecho de existir?

Yo pagué un precio por ser diferente y lo sigo pagando. Aunque la verdad es que yo no le deba nada a nadie. Hoy al leer las noticias me encontré con la historia de Ángelo Prado, un muchacho de 18 años que vive en mi misma ciudad, que podrías ser tú, o podría ser yo, pero fue él, fue él quien terminó con su cuerpo quemado, porque un grupo de personas se sintieron con derecho a echarle gasolina y lanzarle un fósforo, y otro grupo de personas vieron qué pasaba y no sintieron ganas de ayudar. Ángelo es alguien a quien nombrarán difícilmente en alguna noticia sin decir que lo que le hicieron tenía que ver con su condición sexual, porque en este país ningún medio se atreve a decir, claramente y de frente, que vivimos en una realidad donde te matan por ser homosexual o transgénero. La palabra "Homosexual" es un fantasma en la televisión nacional, no se menciona, no se habla del tema profundamente, no se toca. Acá es más fácil, hacer chistes, tener personajes bufonescos en la telenovela de turno o en el programa contaminante de comedia sexista, que envenenan a las personas con ganas de burlarse de los diferentes. Aquí es más fácil echarle la culpa a alguien más, porque es más fácil para el cristiano condenar a infiernos que desconocen que ayudar honestamente al prójimo, como lo es para el político decir que apoya a los abusados sin siquiera saber cuántos o quienes son realmente los abusados. Es más fácil también decir que el tiempo de Dios es perfecto y que el tiempo lo cura todo, pero no entienden que en esta vida uno se queda esperando y hay cosas que no cura el tiempo.

¿Quién más debe morir para que el asunto sea serio?

¿Hará falta otra Juana de arco, otro Daniel Zamudio, otro Ángelo Prado? para que en este país de moral comprable se atreva a decir que somos culturalmente neardentales trogloditas fingiendo un civismo hipócrita y poco funcional al que se le terminan notando las costuras del salvajismo. No, quizás, el gobernador, el presidente, el sacerdote, o los maestros de escuelas y universidades no van a hablar de Ángelo Prado, ni van a decirle a sus alumnos que el infierno está donde hayan personas que sientan que deben lastimar a alguien sólo porque es diferente a ti. No creo que los testigos de Jehová toquen este fin de semana, puertas pidiendo una oración por toda la gente que está siendo lastimada. Ni que ningún evangélico vaya a decir que se arrepiente de haber dicho que todos los transgéneros que asesinan mensualmente en Caracas merezcan esa muerte por alejarse de Dios. No creo que una disculpa, o una condena van a devolverle la vida que Ángelo Prado tenía, porque a pesar de que siga con vida, su vida ya no será igual. No creo que una disculpa vaya quitarle el dolor a su familia. No creo que esto sea sólo el eco de un grupo de personas con tendencias psicópatas. Creo que este es el producto de todo un país que no se ha visto a sí mismo y  lo que ha estado haciendo. Porque siempre habrá un tema más importante que este, pero en realidad ningún tema es más importante que otro si hay vidas de por medio. Así que yo crecí, como muchos o como ninguno, siendo parte de una guerra donde yo era el enemigo, yo crecí igual que muchos o que ninguno, siendo parte de un abuso, aunque hasta el momento haya logrado escabullirme, hay personas que no han podido, son personas por las que grito, porque allá afuera hay un grupo de personas importantes que están "demasiado ocupados", y no lo hacen. Y yo no me siento listo para hablar de otra cosa. Entonces Venezuela, me haces preguntarme ahora, si lo que quiero es que me respetes, o que simplemente no me mates. 

Preciosismo perdido

Tenía oro en polvo en las manos,
tú soplaste fuerte,
así era lo nuestro.

Davido

No soy Reinaldo Arenas, contra Fidel
No soy Federico y los fusiles
pero podría serlo, no por talento
sino por  abusos
Ninguna trenza llegó al cuello de esta Sarah Kane
pero las pasiones fueron asfixiantes
Ninguna cárcel encerró a este Wilde
pero ninguna ley fue gentil conmigo
No puedo estar con el ser que amo
no puedo llamarlo
no puedo decirle amor
no puedo volar en aquellos brazos
no puedo volar
No puedo sentir sin traer antorchas
no puedo nadar en su cuerpo
sin crear remolinos anunciando el maremoto
no puedo nadar, no puedo nadar
y no pude despedir con besos a mi amor
porque hay amores allá afuera
que no pueden más que estrecharse las manos
por mantener un orden injusto
me han quitado los besos callejeros
me han quitado todo antes de nacer 
pero yo me atrevo a decir tu nombre
y aquí se escapa el nombre
y ahí viene hebreo tu nombre
que nunca antes tuvo sentido
Te has quedado con la paz del que no trató.
Yo, con la inquietud del que todo podía.
y aunque se ahogan las voces
traía una historia distinta
yo pude estar contigo, 
yo traía una historia distinta:
la historia que nunca fue.

Las Distancias

Me tragué todas las luces,

recorrí todas las distancias

me comí todas las preguntas,

vi partir cada palabra.

¿Y qué tengo?

apenas algo,

casi nada.

Nunca fue suficiente

nunca han dado lo que doy

ninguna palabra desnudó mi silencio

ningún acto vistió mis palabras

y curó mis ganas rotas

y nunca cambia nada

si la condena habita ya las pieles

si nada queda de la noche

de los huesos sueltos

si el destino es romper.

Fluí hacia ti,

fluí, fluí, fluí,

y más allá de las paredes me he perdido,

a donde nada regresa

a donde todo termina yendo

Y cómo puedo esperar amor aún

si a mí no me han dado eso

si lo he corrido a llantos

si me ha arrancado la piel

hinchando como un muerto

mi cuerpo joven

si los deseos inocentes fueron carbón

a la hoguera de amores muertos

qué hago yo anclado a un cariño

¿ Y qué hago yo?

ofreciendo un fósforo

a todo el frío del mundo

¿Qué hago yo?

A veces pienso que:

Aquel que no respete las lágrimas de otro, no merece ser llamado humano.

A veces pienso que:

Si pudiera convencer a alguien de que sólo una cosa es segura, y todo el resto en minutos puede cambiar, ninguna esperanza estaría rota.

A veces pienso que:

Me dicen que soy apático con la vida, la verdad es que se equivocan, no soy apático con la vida, soy apático con un gran número de personas.

Espléndido quejido

Bueno, me siento precoz
encerrado, lento, subpagado
dejado y en plan de súper rescate tardío
y hago aún lunas menguadas con mi boca 
brinco aceras y  me siento tan torpe
como quien por error propio
puede dejar de existir
soy un niño que muere en este cuerpo
y reencarna en lo extraño
como un suspiro nacido del grito
me siento hermoso y desperdiciado
como el mosquito que le ganó al cristal
y más allá no había nada
me siento como si me dijeran que algo duraría
y no duró, como si existiera un dios y no existió
y he visto como  mi juventud insulta a la gente
me siento como si hubieran barrido mi casa de un solo soplido
me siento espléndido y atorado y desnudo
siento como si mi sexo apuntase siempre hacia las estrellas
aunque no hayan cielos para habitarlas
y quiero destrozar la belleza de mi generación
a ver qué les queda
me siento sabio y roto, lúcido e ingrávido
poca rosa y mucha espina
maniatado e incitante 
me siento grande en mi cama y pequeño allá afuera
con la voz del mundo y ningún oído que escuche
y tengo en mí todos los sueños del mundo
y no tengo nada - Por eso no duermo
me siento brillante y tremendo
inteligente, bruto en tu campo
siento todas mis lealtades sangrantes
como las guerras que acaban con todo
siento la deuda de un rato feliz con una eternidad triste 
y en la carrera hacia las nieves del tiempo la razón se fue
me siento cansado, vibrante y engañado
me siento hipócrita permitiendo daños que no haría.
Inquieto, abusado, auténtico, incógnito, simpático.
Y que se sepa que las cosas que no se dicen
tampoco se olvidan.
Ya no ando en llantos, porque nunca lo estuve
porque yo no lloraba, yo te sacaba de mi cuerpo
de momento respiro y me siento solo
me siento vivo, me siento azul, me siento ok
que no se confundan
mi soledad no es ninguna consecuencia,
es una rebelión
¿Siguiente pregunta?

Daniel Arzola y la fibra poética

Siempre he asociado el momento de la creación artística, con la sensación de desnudarse ante un desconocido, hablo de creaciones sinceras, de creaciones personales, que toman una expresión artística, y se llenan de pronto de elementos de composición. Creo que es la única forma que conozco para hacer las cosas. Pero luego de una creación desnuda, puede alguien tomar esa desnudez, y  llevarla a otro nivel de apreciación,

a una desnudez profesional. Algo así ha hecho

Maily Sequera en referencia al artículo que escribió en el fanzine web 

Ácracia pour les porcs

sobre mi trabajo.

Haciendo Click en la imagen puedes leerlo.

Carámbano

Muchacho ¿A dónde vas? 
Si tengo un escondite
ante todo el caos del mundo.

A veces pienso que:

Cuando algo te desagrada, y no puedes opinar sin ofender, no eres alguien opuesto a ello, eres un salvaje.

A veces pienso que:

Es la nostalgia, la conciencia del momento deseado, que no volverá.

A veces pienso que:

Mi sexualidad no es un pecado es mi propio paraíso.

Hormigas rojas en la cama del niño

No vine a domar mi sufrimiento, vine a amaestrarlo para hacer piruetas. Mi inquietud nació, de mi cama de hormigas rojas. Que no me mate el intento de país, es decir su gente que le arroja heces a las diferencias, que se limpian el orto con las hojas que yo leo, que si hablan tanta mierda han de tener por boca un culo. Aquí se acostumbraron a la lluvia de sangre. No vine a quedarme. No puedo quedarme. No quiero quedarme. A veces el cielo que ansío pareciera que me despegará las pupilas y me llevará a mi casa, a mi casa que no conozco. Siempre te extrañaré madre. Escondí mis deseos de jugar con muñecas mientras afuera mataban maricas, se quedaron mariposas de plomo, inertes en mi cabeza. No he llorado un solo muerto, he llorado a un par de amantes, sintiéndolos como agujas bajo mis uñas. Sin embargo te hablo como a los muertos, con el tiempo inservible en la punta de la lengua, como quien sabe que nada cambia ya, amante. El amante se muestra dulce, se muestra desnudo y luego no se muestra, y yo vengo a meterle mi precocidad por la boca, hasta que se vuelva idiota e invente cosas sobre mí. Entonces no me pidan calma, no llamen furia a mi colección de injusticias. Era yo la cosa frágil deseando púas para defenderme, era mi amante el ser más poderoso del universo. Y luego de las lágrimas era uno más. Ahora no es nadie. Ahora yo soy la guerra de los negros muertos, de los gatos injustos, de las madres solas. Soy un mal sumiso, un sumiso fallido, porque soy la victima que planea la venganza, manejo la violencia en mi cabeza, porque crecí entre la violencia, en mi cama de hormigas rojas, soy la rebelión por guardar la violencia sólo para mí, voy a meterme todos los silencios en el cuerpo. Serán las palabras cucarachas corriendo ante la luz del silencio. Aquí mi rebelión, gracias inquietud.

A veces pienso que:

La tranquilidad, es la felicidad en cual yo creo.

Werewolf

Manifiesto

Incitando,

me muerdo los labios,

a ver si apareces.

Azul y Plata

Tuvo que morir alguna vez mi pasión,

para reencarnar ardiendo en otra piel. 

Reencarnó el ave de fuego desde mi espalda
se mezcló con tus estrellas
se volvió un ave constelada

cuando llegaste a mi ciudad,

Soy ahora el abrazo recién nacido.

La consigna es que me borres la boca,

y me dibujes otra vez en tus labios.

Fueron mis besos estrellas cayendo en tu planeta

y la magia ahora depende de ti,
entonces entenderé
si las estrellas se vuelven piedras

Azul y plateado, reposan las luces

que nos descubren sin ropa,

poco a poco se funden las cosas

y se fundió la luz, en lo blando de nosotros

Tú dejaste trece luciérnagas de febrero

alumbrando mi habitación,

bonitas memorias de luz
azul y plata

El día se pintó rico y distinto.

Ansía así, el ave de mi espalda,

las estrellas en tu planeta

el calor de la pasión nacida

y las trece luciérnagas:

Las manos bajo la mesa

y la desnudez repetida,

con un poco más,
en su defecto
azul y plata.

Al último Diablo

Hay personas que aún en la distancia son capaces de hacer daño,

yo las invité a dormir

Hay personas que dirán que tú los engañaste, cuando ellos te engañaron,

yo les besé

Hay también personas que nunca admitirán el daño que han hecho, 

yo les di mis viernes y mis sábados, y mis domingos.

Hay seres que se creen sus propias mentiras, y hacen que otros las crean

a esos les cuidé las noches y les di comida de mi mano en todos sus nuncas y para siempres.

Son personas que te harán sentir haber nacido en la época equivocada

y se irán de fiesta luego, y la parranda será la consigna

Entonces supe de asesinos culpando a otros de homicidio.

Son personas que te dañarán el espíritu y se harán las ofendidas

Hay personas que viven y dañan y no sabrán de responsabilidad o compromiso,

todas esas personas son las que más cuesta olvidar,

esos que te minimizan los días, que te vuelven barro el tiempo,

que nacen en enero, que te lanzan en el centro del volcán

y luego negarán todo esto.
Son billetes falsos que irán de mano en mano y nadie se los quedará

Son personas por la que alguna vez en busca de la justicia propia

debemos ver un día y ya no sentir nada.

Porque la nada, será la mejor venganza,
y la nada empieza ahora.

Extraordinario

Que aunque te extraño, ya no te quiero ver.

Yo no te dejo por intentos a que vuelvas,

te dejo porque mi magia se te hizo brujería.

Yo te dejo porque sé dejar.
Esta es la enfermedad 
de volverse extraordinario. 

Y aunque quería darte todo,

menos el ángel que me dio mi madre

ahora no te doy nada.

No tengo nada para dar.

Octava Carta

Busqué al final del pasillo tu suéter azul. El pasillo parecía una lengua de ganado gigante en tu ausencia. El mundo es más metafórico sin ti. Estaban abuelas, hijos, novios, amigos, esposos, mosquitos, cristales y ramas. Había plástico, metal, piedras, concreto. Cada cosa, cada una en su lugar. Y estaba yo, viendo todos los ratos ahorcados en púas. Y yo con mis manos marginales de ganas, de todo lo que no se puede. Claro que no estarías al final del pasillo, y no estaría tu suéter azul, ni tus camisas negras. Las letras de esta carta no podrían volverse coral duro para protegerme del choque de los solos. Era mucho pedir encontrarte, con un nuevo color que nadie conociera en el universo, y darle un nombre y cambiar entonces cada mal. Pero, luego de un adiós tan violento y llorado, se vuelve el amor, diablo. Y mi mente de Sodoma te guarda un pedazo puro, que morirá encerrado. No me escondo, sólo corro. En silencio. Porque yo quería silenciar todo el ruido del mundo para tus noches de sueño, y ahora el mundo es motivo de mi silencio, y no hay nada que te traiga. Por eso ya no lloro entre la gente, ahora lloro para mí. Sin suéter azul, ni nadie para cuidar por las noches, sin pasillos normales y con pasillos con lenguas muertas.

Yo te llevé al lugar más secreto y solitario que conocí. Yo te llevé dentro de mí. Lloraría dos peces de sal, por la feroz colonización de tu estafa. ¿Qué se siente? Que te lloren peces de sal. Por eso si tus caricias condensaban los días, claro que el frío me hará sentirte cerca, aunque no estés.  Yo te llevé a mi lugar. A veces te esperaba en ese pasillo. Me encontré con las fotos que te hice, los peces de sal se metieron a nadar en ellas. Te rescaté por un momento y adoré por última vez tu belleza de lobo herido. Volvieron las tardes más anaranjadas, volvieron los recuerdos de mi niñez, volvieron los poemas de Lorca, volvió mi gato perdido, volvieron mis películas favoritas, y las nostalgias de Mecano. Volvió el amor de mi madre, volvió el deseo de amar otra vez, volvieron las primeras cosas que te escribí. Y no volviste tú, tú no volviste. Quizá un día de estos me termine borrando tu adiós.
Adiós.

Mal motor

Yo era el nivel de aguante

y era el sentimiento sobre todas las razones.

Tú y tu intento de amor, tú y  tu falta de suficiencia

yo y tener que intentarlo todo para dejarlo ir

Yo soy la mejor de tus masacres, 

y tú serías la peor de mis venganzas

Yo soy todas las disculpas que no sabes pedir.
Tú eras el abrazo que no supo curar nunca
tú eres la estafa ofendida ante el descubrimiento
Yo el maremoto grosero que se defendió
yo creía que la naturaleza nos mantendría unidos
yo creía que los los retos nos harían un lazo
yo creía que alguna noche bailaríamos juntos
yo creía que abriría los ojos y estarías aquí.
Eres un nunca y toda la mentira que eso implica.
Nuevamente mi soledad genética 
Define mi evolución
y las malas compañías son su motor.
 

Séptima Carta

Entonces olía como si viniera la lluvia ¿Eras tú? Hace una semana que veo los árboles llorar. A veces también bailan y parecen como si se fueran a salir de la tierra corriendo. ¡Ah! era una tormenta, no eras tú, a veces siempre creo que eres tú. Lleva entonces la tormenta todo ese tiempo en la ciudad haciéndome sentir que el lado muerto que se parece a ti, anda por ahí, lento conmigo, viéndome, claro, soy yo viendo todo así. Puede que sea tonto el paciente, quizá sea valiente si espera algo que llegará. Pero ese no es nuestro caso. Acá hay tanto silencio como para volverme vieja, pero no es el rico silencio para dormir, este silencio tiene la estridencia del mundo y la ausencia de lo amado. Es un nuevo tipo de silencio, y calla cada voz mía, aunque a veces salen corriendo como los árboles en mi cabeza aquellas preguntas que no te hice, ¿No eras tú? Quien traía una luna a mi techo, y tenía el mar en su camisa, y el universo en su mirada. No, no eras. ¿No eras tú? Con Asia en los ojos y América en la espalda y el bosque en el pecho y  África desnudo en mí ¿No eras tú? No, era yo mirándote. Era yo mintiéndome y haciéndote puro. Los puros sufren luego de las mentiras, tú has celebrado. Poco a poco todo lo que te di, vuelve a mí, y ahora sólo espero que sea virgen otra vez. Porque finalmente no eras tú el fin a mi búsqueda y la calma a mis guerras ni el alfil trazando su victoria en este campo santo, dos puntos, mi cama. Después de tanta guerra, hoy el silencio me viste de hombre. Sin embargo aún me arden tus aguijones de dios falso, porque en mi sueños te escapas de mi olvido. Finalizo con pocas letras aunque sean más de trescientas estas palabras. Porque hoy al fin, me he sentido tranquila. Que sea entonces la gloria, cualquier ausencia del dolor que tú me has causado; que sea esa mi gloria repentina.

Núcleo & Coraza

La poesía está en el sentimiento, no en la letra, 

la fotografía está en el ojo, no en la cámara 

por lo mismo que el amor está en el tiempo y no en la palabra.

A veces pienso que:

Encuentra una sonrisa en medio de la tristeza, y entonces habrás conocido la melancolía.

Vengo de las estrellas

Soy un extraño en este mundo.

Margarita

Los planes muertos
infartan mi calma
adiós al mar.

Abajo las Manos

Arriba las Piernas

C'est la vie

Un cada día

se vuelve

un nunca más.

A veces pienso que:

Quien dice odiar tanto algo, termina siendo parte de eso. Porque siempre lo fue.

Sexta Carta

Por ley del tiempo todo aquí ha empezado a cambiar. A veces me quedo encerrada dentro de mí, como si fuera una jaula. Y dentro de lo que soy es inevitable que empiece a recordarte. Recordé con esto varias frases de Breakfast at Tiffany's, una película que no vimos juntos, y que de haberlo hecho te hubieras quedado dormido, como casi siempre pasaba. Por ley del tiempo todo cambia, el gatito que vive conmigo ha empezado a crecer; cuando lo llevé a casa me preguntaste: ¿Por qué ahora? y te respondí: Porque me he sentido un poco sola. Tú no lo entendiste. Lástima que no veas al gatito crecer, si en mi cabeza herida el gato pregunta por tu dedo raro que una vez lo tocó. Mi casa también ha cambiado, han tirado una pared, y ahora se ve más grande, pero también más desnuda. Mi cuarto también está cambiando, he pensado en pintarlo color vino, en atravesar una pared con una cinta beige y hacer algo con mis cosas favoritas. Tu foto ya no está. No lo mereces, y yo no merezco soñar tanto contigo. Porque la hora de mis pesadillas es tuya y de tu nueva persona. No deberías salir más en mis sueños. Algunas cosas se van, como se fue tu cepillo dental en la basura llena de papeles de los treinta y dos días seguidos que estuve llorándote. Hay agua tibia ahora para ducharse, ¿Recuerdas cuánto la quería? y a veces estar bajo el agua tibia es como cuando tu nariz de pájaro dormía en mi nuca. Ha cambiado mi cuerpo, brotaron los huesos de mi cadera, y mi cintura se pronunció como para ser agarrada. Pienso en vano y en contra de mi voluntad que quizá te gustaría. Pero este cambio me lo hizo la tristeza que me echaste encima y que día a día trato de quitarme. Eres la hora del diablo y ninguna cosa valiente habita en ti. Un dolor me azotó una noche fuerte, pensé que acabaría en el hospital, recordé tus dolores y yo cuidándote de noche, y claro. Claro, claro que no estuviste ahí para cuidarme. Ha cambiado también la lluvia, a veces me huele a papel quemado, me recuerda a tus pies dibujando en mi vientre, a tu cabeza de erizo blando recostado en mi nido de piernas. Nada pasa ahora, y qué pena que ese no fueras tú, y qué pena que siga lloviendo mientras yo, bloqueada a todo contacto, marcada únicamente por tus pulgadas, ya no me nazca estar con nadie. Los días se cansan. Quizás yo también he cambiado, ya no estoy roja, no estoy temblorosa y el mar parece haber cedido a mis ojos. Entonces, vino la noche. Pero yo ya estaba ahí. Sin embargo, aún hay tristeza, en recordar, un proyecto fallido, a ti, quien fuiste, quien creí, el más llorado, mi bienquerido ladrón, la persona que nunca fue, a quien conocí sólo mientras se iba.

Muerte Nº4

Crecieron flores de rencor en mi piel

tú fuiste fotosíntesis del proceso

entonces tu mundo falso se mostró,

buscando ángeles me engañó el diablo

incluso los malvados tienen abogados

así que has bailado en mi masacre

y yo he tenido que aprender otra muerte

vuelvo entonces al silencio

a la soledad que me transformará

sueño con la pasión sentida por las diferencias

y es difícil salir de la tumba mientras siguen echando tierra

pero mi pequeño sobreviviente tratará de sacarme

aunque seguiré detenido mientras haya tanto miedo

por subir la cara y encontrarte.

Todas tus mentiras son sapos negros

que vienen siempre a molestar

pero un respiro se cuela en la tierra

y esta vez lo tomaré.

Seguiré solo hasta que ninguna mano amenace con dañar

algún día saldré y el miedo será indiferencia

algún día mi mundo volverá a mi piel
algún día una puerta será sólo una puerta
y un zapato será sólo un zapato
y una traición será sólo un recuerdo
y una ciudad podrá sonreírme.

Quizá deje en la tierra toda tu maldad

mientras escribiré entre toda la oscuridad
que anhela el cielo de luces nocturnas
sobre todos los cielos

que los muertos no podremos habitar.
Casi empiezo a sentir la revancha.

Amy

Un beso de barro te hizo insalvable.

Pasión de las voces,

¡Claro que se muere de amor!

Carnívoro

 A veces como un cachorro lamías mi cabeza

mientras pensaba que era cuidado y no apetito
yo te cuidaba las madrugadas queriendo cuidar tus días
pero no hubo lealtad en el mundo el día que tú naciste

admitiría que aderecé mi sabor jugando entre tus dientes

Y puedes presumir que fuiste presa

cuando fuiste un carnicero

decir que fui parte del crimen

sin decir que fui el muerto

y tú podrás ser el bueno

hasta que me toque abrir la boca

pretender ser bueno no es ser bueno

Apostarlo todo puede ser perderlo todo

pero podemos seguir

los días siguen

nada pasa si nos toca ignorar a alguien

tu naturaleza finalmente vendría a por mí

y mi naturaleza te insultaría en mi defensa,

 A veces como un cachorro lamías mi cabeza

pero ahora tengo espinas nacidas de la razón

ahora tengo durezas nacidas de la furia

ahora tengo la defensa

que escoñeta si me miras

No se llora lo perdido 
si la decepción vaporiza las lágrimas
nada pasa, nada

nada pasa si nos toca ignorar a alguien.

Finalizo a rastras de tu matanza

con una última frase:

Pensar en ti,
es sentir que el mundo es una mentira.

A veces pienso que:

La autenticidad te ocurre, cuando empiezas a cumplir las cosas que dices.

Homo-onym

There was tragedy in the black minutes

There were sad fireflies consumed by time

Iris and pupil were magnetized

yours, mine.

The tongue as key and on your skin so many reluctant locks.

I would watch my dear friend ignoring curiosity

There were two naked feelings and the sentence mock them

The enthusiasm was broken and it would rain often

And I dared to think that we would come together.

And when tact made its presence I thought it would last

But it didn't.

And it wasn't about me or someone else.

It was just that failure laid lurking around. 

And I loved you like a brother

I loved you like an incestuous brother loves.

It would surprise you how green I am sometimes.

Sintecho

Viéndole dormir me convencí

que no podría hacerme daño.

Cuando su mirada me cazaba

el universo empezaba en sus pestañas

yo creí en su masculinidad

en la voz amable y el diminutivo
me conocí valiente
mostrándome tal como era
y me afectó un público incorrecto
el sentido protector me hizo niño.

Yo jugué en los bosques de su barba

me desnudé en sus piernas

y él con sus palabras me arropó
maté siete tardes y luego morí de amor

y terminé brillando en la noche con sensibilidad.

Él prometió ser mi casa

pero sólo hizo promesas para romper

y ahora me he quedado en la calle,
en las esquinas con charcos de vinagre.

Su mentira empañó mi brillo
y el paraíso se llenó de larvas blancas.

Viéndole dormir me convencí

que no podría hacerme daño

pero su daño despunta mi sueño

porque a las personas sin hogar

nos cuesta dormir.

La Pierna del Rey Falso

Eras en mi cama,

una línea curva

que dibujaba mi tiempo.

Flores & Deseos

A veces pienso que:

Conocí el remedio para un amor roto. Cuando la decepción supera la tristeza. Ahí está el remedio.