A veces pienso que:

Envejecer es perder la capacidad de sentir que algo nuevo empieza. Y eso te puede pasar en cualquier momento.

VIHva La Vida, La H es de Humano

El 1 de Diciembre desde 1988 se conmemora cada año el Día Internacional de la Acción contra el #Sida. (Cambiando en 2011 la palabra lucha por acción, según la ONUSIDA). Cada día los números de personas afectadas parecen aumentar. Películas, obras de teatro, e incluso campañas contra el virus, muestran a las personas con #VIH y #SIDA como seres agonizantes que terminan reducidos. Pese que en el origen de la pandemia y hasta ahora millones de personas han perdido la vida, la realidad del #VIH hoy es distinta. Aunque la cura no sea una realidad, lo es que millones de personas viven con el Virus, y llevan una vida estable y más normal de los que muchos creen, y sobre todo bastante distinta a aquella atroz imagen de Philadelphia (1993).

Desde entonces y hasta ahora, son miles las campañas creadas para prevenir la transmisión del virus, alacranes gigantes en una cama, la mujer maravilla esquelética, y hasta balas, han sido utilizadas para representar a las personas que tienen el virus.

Pero tristemente nunca vi una campaña que estuviese dirigida a quienes viven con el virus. Nos asusta, es verdad, quizá nadie quiera tener el virus, pero ¿Qué pasa con aquellos que lo tienen? ¿Son alacranes gigantes en camas? ¿Urnas funerarias? ¿Quién se dirige a la persona que acaba de enterarse de aquel cambio en su vida?

Durante 2015 entrevisté aproximadamente 30 personas seropositivas. Algunas obtuvieron el virus en su primera relación sexual, otras con su pareja "estable", transfusiones y muchas más historias que no encajan con el estereotipo dañino que ronda en torno al virus. Fue así como leyendo un testimonio del activista argentino, Lucas "Fauno" Gutiérrez, una frase que usó, creció en mí, de la forma que necesitaba para conectarme con lo que quería hacer: La H es de Humano. Entonces recordé cuando uno de mis mejores amigos me contó que vive con elvirus, y ante mi ignorancia vuelta miedo  sintiendo que iba a perderlo, me dijo: No soy frágil, soy más fuerte de lo que crees. Así nació: VIHva la vida, una campaña dedicada a  las personas que viven, una campaña de prevención de continuar teniendo una fatal enfermedad llamada ignorancia.

Si quieres ser parte de este mensaje, no alteres mis ilustraciones, comparte las imágenes, y usa el hashtag #VIHvaLaVida y #LaHesDeHumano  Haz Artivismo. 

Bermejo

Señor,

no dudarás en rechazarme

por el placer que acumulo

hinchado debajo de mi piel

por conservar la masculinidad 

de mis piernas, de mis nalgas

y  flocerer en la feminidad

de mi deseo herido

que aguantaría tu guerra

contra mi cuerpo bermejo 

y ante la mano salvaje

mi mirada sigue pidiendo más.

Señor,

te ahuyenta mi voz amotinada

bolsa de huesos en fuga

blasfemo del rito, aborrezco

lo que no sabe andar solo,

pero no tengo miedo

Señor,

pues yo soy la soledad.

A veces pienso que:

El país lo haces tú, con tu ejemplo, no con tu crítica. La crítica hace críticos, la acción construye realidades.

Activismo

No hago activismo para activistas. No hago activismo para los que piensan como yo. Porque si eso hago, seguiré escuchando y haciendo siempre lo mismo. Seguiré contando un solo lado de la historia. No hago activismo para activistas ni dibujo para dibujantes y no escribo poemas para poetas. No quiero egos masturbados. Porque no quiero quedarme a vivir en un solo lado del discurso, en la comodidad que me repita que lo digo es verdad. Porque no quiero caminar por un solo lado de la acera.Voy a visitar mundos, sin quedarme a vivir en ellos. Porque no quiero ser víctima vuelta verdugo. Porque mi proceso, necesita más aliados que enemigos. No vengo a cambiar mentes, solo a exponer puntos de vista. No. No hago activismo para activistas.

A veces pienso que:

El interés hace trampa a los tiempos. 

Carta de recomendación

A quien pueda interesar:

Sirvan estas líneas para dar fe

que el amante al que te expones

usará lluvia para hacerte dormir

y su espalda de blanca montaña

será almohada de bienvenida

a la migración de dos cuerpos.

Te dirá que no le gustan los cariños callejeros

pero un día en el país de la garúa y la ciudad histérica

te sorprenderá cuando finalmente te tome de la mano
y entonces será el momento de guardar las garras.

Puede que no hayan gestos o sorpresas románticas

pero lo digo como el explorador que fracasó en su viaje

no quiere esto decir que no podrás

despertar su lado dormido

y entonces conocer su tesoro.

Su cabeza cercana a los techos

hacía inclinar la planta de mis pies

para florecer en el baile de las bocas

satisfaciendo de tal modo 

mi pasión por las alturas.

De conductas ermitañas 

ofrecerá muy malas citas

pero será capaz de reconocerlo

como quien acepta 

que ha nacido para equivocarse,

no conocí yo

su intención por corregirlo

a ti te deseo suerte en eso.

A veces hablará un lenguaje

incapaz de comprender 

te recomiendo escuchar,

aunque la razón parezca obra de Kandinsky,

disfrutarás  sobre todo

ante la naturaleza de los cuerpos

su manera de salirse de la líneas 

tibio amamanto en la crueldad del invierno

con el fauvismo de un bisonte en llamas 

que se hará cenizas en tu piel.

Advierto que su formato de amor

a veces pareciera no existir

pero existe, y lo sabrás más allá 

de la desnutrida fe hacia lo que no se ve. 

A veces cuando piensas que se acaba

volverá todo a empezar, 
ofrece perdón

si esto no pasa.

Podrás quererle, y si tienes suerte él también te querrá 

pero si la suerte se queda dormida,

recomiendo: 

Quererlo cuando no puedas entenderlo,

y sobre todo

entenderlo, cuando no puedas quererlo.

Mi niño y yo

¡Despierta! 
dice mi niño con sus huellas sucias sobre mi cara
dice: No deberías estar aquí, con voz de pájaro negro
y caminamos desde los años de pies chiquitos
mientras se quejaba y se queja
y me dice que volvamos a casa
mi niño se hincha y llueve oscuro sobre los demás
y me obliga a jugar con él, a aguantar la respiración 
mientras floto en mi reserva de aliento.
A veces crece y gigante rasga el cielo
y dice que el futuro es mentira
que el destino es un camino con dos huellas
que la sincronía no vendrá 
que el edén está debajo de las sábanas 
mientras las canas despiertan
mi niño me grita
en mi cabeza de horno de barro
y dice que nunca, nunca 
pero nunca
me dejará tranquilo

El grito señor

Ardo de fiebre
de fiebre de las cosas rotas
ardo y quemo tanto
pero yo soy el bosque
yo soy la hierba muerta 
el beso ardiente que marca hombres
Por eso ardo con la furia de los ignorados
por eso duelo con la historia de los errores 
por eso grito contra los matapájaros 
por esos fracasos que ahogan bocas puras
de los pueblos como cárceles
debajo de  sonrisas absoloutas
ajenas de humildad liviana
Yo me salvo en el  recuerdo 
de un verano holandés
de un ángel azul y porno 
que pronuncia mal mi nombre
el susurro se volvió grito
gente, aviso que
el susurro se ha vuelto grito 
y es imposible callar
la orgía de arañas en la cabeza
las horas del hombre solitario
que irremediablemente mata a los nuestros.

Clon

Había un hombre parecido a ti
con el cuello que acariciaba las nubes de la noche
con los ojos para luchar nadando y ahogarse
había un hombre parecido a ti
que vivía en un lago
tan lejano como tú 
con tu ciudad de cielos góticos
que se guardaba la risa entre las costillas
que nunca vio al pajarito de la lluvia
había un hombre parecido a ti
con Europa en la frente
y África en los pantalones
había un hombre parecido a ti
tan parecido
que al verme
tampoco pudo amarme.

Brindis

Pido nunca convertirme en esas personas que no aplauden a los músicos que tocan por las calles. En esos que condenan con silencio luego de un estornudo, a esos que ignoran los buenos días. Pido nunca convertirme en esos que atacan lo que no conocen, que lastiman con etiquetas, de los que nunca dudan, o de los que dudan demasiado. Pido nunca convertirme en esas personas que alejan sus ojos de la pobreza mientras ven a alguien durmiendo en la calle, de esos que no se preguntan ¿Cómo se sentirá? Pido nunca convertirme en esas personas que no se ponen tristes, esas que no lloran con un adiós, de los que nunca pelean hasta el final o los que no aprendieron a pedir disculpas. Pido nunca convertirme en una de esas personas a las que todo le da igual, de los que apagaron de ellos la llama de la convicción, los que nunca admiten. Pido nunca convertirme en esos que envenenan el mar y la tierra, pido nunca convertirme en esos que se avergüenzan de sus comienzos, del lugar de donde vienen y prostituyen su cultura, pido nunca convertirme en esas personas que masacran con sus creencias, que disfrazan la justicia con harapos de muerte, pido no ser de esos que encuentran inmoral el sexo y no la violencia. Pido nunca convertirme en una de esas personas que dejan de reírse de sí mismas, de esas que no se atreven a decir: Te amo, Gracias, Perdón. Pido nunca convertirme en una persona que pida paz, y en vez, ser alguien que haga paz. Pido nunca ser una de esas personas que nunca lo intentan, que no se incomodan, que no acarician a un perro o un gato de la calle, que no toman directo de la botella , que no comen en la cama, que no duermen hasta tarde,  de los que no incluyen, no expanden, no comunican, no sueltan, no retan, no comen helado porque hace mucho frío y es la una de la mañana, de los que necesitan intimidar con su poder para sentirse cómodos. Pido reconocer todas estas cosas y respirar las pequeñas celebraciones de las primeras veces, y las veces que me vestí con fallas, y me acosté con errores, por los recuerdos de todos los brindis que me conforman, reconociendo que soy el defecto que aprendió a bailar en este cuerpo.
Salud.

Buen provecho, gracias por venir

Cada día que pasó
fue un ladrillo arrojado 
que esquivaste
hasta llegar bailando
intacto en la marea del tiempo
y volviste a escribirme
y yo...
lleno de monstruos
¡Te comí!
Digno de la desesperación
de las cosas
que no sabemos aceptar.

A veces pienso que:

Si hay algo más difícil que encontrar el amor
es perder el amor. 

Zero

Ya no busco nada
deje sus labios disecados 
pegados a su cara de bestia vacía.
Arrastro el cansancio de una generación rota,
no busco locuras corrosivas por cada persona
que existe herida en el mundo.
Yo quería pasiones que supiesen respirar
mas ardo en mi olvido de dios triste
de  juventud erecta
que me lleva a los ritmos de bailes solitarios.
Florecerán entre mis rodillas de juguete viejo:
Todos los amores que no fueron. 

Anestesia TV

"Una mentira repetida adecuadamente mil veces se convierte en una verdad." dijo una vez Joseph Goebbels, ministro para la Ilustración Pública y Propaganda de la Alemania nazi. El principal propósito de los medios de comunicación pese a la reiteración es precisamente: comunicar, reflejar situaciones y realidades, pero la comunicación basada en la ideología puede especializarse en contar realidades que no responden a la acción, el suceso y la verdad. Contar la "Realidad verdadera" con objetividad y el beneficio de la duda para formarnos opiniones, son otras de las funciones que se esperan de un medio de comunicación. 

 Pero, en realidades violentas ¿Puede una verdad repetida mil veces hacernos inmunes a ella? Mientras parece irónico esperar una noticia que diga: El día de hoy no murió nadie, corremos el peligro de normalizar cifras mortales, de banalizar la coacción, de no sorprendernos al leer otro encabezado funesto, de contar el chiste para olvidar el resto. ¿Nos hemos acostumbrado a la violencia? O quizás basta ignorar una sola verdad, para sentirnos menos humanos

A veces pienso que:

No existe el mejor país del mundo. Existen miles de culturas valiosas, cientos de playas hermosas y millones de personas amables. El país no te hace a ti, tú haces al país.

Sé

Dos mayos han pasado
con una herida 
con nombre de hombre. 

El temor a las cuatro letras

He temido a la muerte desde el momento en que nací
soy el terror que habita este cuerpo
tengo los ojos clavados en el tiempo
que me robará para siempre,
pero mientras espero
que no sea demasiado pronto
espero en la belleza de la cobardía
en el "Por favor, a mí no".
Ahí es donde estoy
donde vivo
donde estas piernas que tiemblan en la cama
se clavan a lo desesperado.
Donde pido que mi muerte por cuatro letras
sea sólo de amor.

A veces pienso que:

Si opinamos que otro es menos por el simple hecho de no parecerse a nosotros, no es libertad de expresión, es un tipo violencia.

Elóyco

Gacela desnuda 

corriendo por tu campo 

Soy yo, soy yo. 

Secreto en palmas cerradas 

Y espías tus rodillas satélites 

del guardián equino que monta

devorando libertades furtivas
Y yo, ay, yo
con la vida ardiendo.

Esta noche es dios tu mirada

y yo vine a creer.  

Esta tierra disfruta la guerra

estos muslos te dejan ganar 

En el charco oscuro de tu boca
mar negro del elegido
profundo me ahogo
muriendo de amor.
Cuestión de tragedia
esta ansia de noche
la distancia impuesta
y ahora te dejo rastros
de esta libertad
a ver si te la comes otra vez.